martes, mayo 30, 2006

(reputación: peor que la nuestra)

la madrugada descompone
los rostros
de los gatos
hace tanto calor
y
las sabanas se pegan
a la
huída
una nube de arañas
una habitación abierta
una respiración entrecortada
un hombre dormido
y el sueño
puebla
de insectos
una ciudad entera
sin cristal
en las ventanas

lunes, mayo 29, 2006

breaking news

Erizo Cesar goes to Baetulo. Adios a Carlos Yoyas.

domingo, mayo 28, 2006

deslizabas los paraguas por la jaula de las fieras

como solías

manso
y en penumbra

apaciguadas tus costillas
como una bóveda
que da cobijo
a pueblos y tierras
y mil especies
condenadas

el pájaro de carbón ardió despacio en la bahía

despertó esa noche
y una corte de agoreros
y de astrólogos
descifraban las estrellas en
su boca
degollada

reprise

A veces es como una corriente tranquila bajo la cama y a veces una turbulencia celestial mitad estrellas mitad cristales. Otras nada más un atardecer intoxicado en el anónimo conjuro de un millón de insectos. A veces estalla, a veces acaricia. A veces una frágil sonrisa de guitarra y un chasquido como madera contra madera marcando el ritmo allá en lo hondo y todo ello nada más un velo una sábana una pátina liviana que acompañarse de una voz y una voz que va cantando set me free, baby I've got the key y mientras te dejas te abandonas te adormeces te intoxicas te disuelves te desintegras te conviertes en un latido sordo en una tarde soleada en una oración agradecida porque baby just let me show you what we could be y todo sucede en un reprise en apenas uno cincuenta en el 91 con burbujas de colores y ni con la felicidad oscura y perversa de Jesus and Mary Chain ni la grandeza redentora de los primeros Stone Roses. Spacemen 3. Recurring CD. Por ejemplo. O pásate a Darkside. Mayhem to meditate. Fragilidad multicolor. Por favor, traten de repetirlo en sus casas.

bleeding for no good reason

"el día que escapé corriendo/ella no mecía ningún bebé/sostenía una botella/y un rencor infinito contra mí"
Vic Chesnutt

La cabeza ladeada agarrando su guitarra el local es de madera tipos duros clase obrera chicas del campo jóvenes tristes y busconas y Vic Chesnutt en el centro. Es una realidad o un ensueño como una bruma que surge del calor del mes de mayo y es en cualquier caso un hecho extraño porque suelo acordarme de Vic de vez en cuando y luego me olvido de Vic y me acuerdo de Fante y luego me olvido de Fante y no recuerdo a ninguno y de repente hoy alguien dijo West of Rome y llegaron ambos de la mano y en esa coincidencia reencontré la conexión en ese aire vagabundo y el orgullo y la derrota y he visto una silla de ruedas y un rockero con guitarra atravesar el continente y atrás quedan mujeres padres y pasados y esperanzas y futuros para todos, para las canciones de Vic y para los libros de Fante y para la lucidez desesperada que sostienen con orgullo los millones de supervivientes quebrantados. And we are all watching the sleeping man.

lunes, mayo 22, 2006

(cada vez que parpadeo me sorprendo, dijo ella)

digamos que lo hice de la
manera más
sencilla

me acerqué a la orilla
en el límite impreciso
de lo que el viento barre y
lo que el viento
agita
hundí las manos desnudas
en el agua fría

en un
disparo quebré la luz

todos dormían

en mi pelo
siguen mezclados
agua y
sal
y viento
y arena

animales y plantas me sorprenden
sumergido de nuevo
entre mis cosas

domingo, mayo 21, 2006

feeling just fine

Sábado por la tarde atravesar la Ronda Sant Antoni, tráfico intenso, terrazas atestadas, policía, trapicheros, paseantes, muchas putas, algunas muy rubias, algunas muy jóvenes, algunas muy guapas, algunas muy viejas, hastiadas, devastadas, todas con esa mirada particular, esa mirada terrible, la violencia en las más jóvenes, esa arrogante violencia de la puta feroz, de la hembra hermosa que pasó apenas los veinte, esa mirada violenta que yo trato de imitar y no consigo, y las más viejas apartadas, no necesitan exhibirse, no necesitan afirmar, sólo sentadas en un banco cigarro en mano mirando de soslayo con sus carnes deslustradas y ese rostro de secreto, ese secreto que todo el mundo conoce y que nadie se atrevería a decir en alto, a desvelar, a confesarse, a rozar siquiera; y en esa corriente acompasar el paseo, un hombre solo a media tarde se preguntará cuantas le entran, porque no puede ser casual, no puede ser casual porque no entran a todo, porque las putas también eligen y uno supone una especie de sabiduría intuitiva, de afinidad no declarada, de oscura conexión, así pues el paseo se convierte en una suerte de test, de experimento, de comprobación, aunque resulte indescifrable, porque nadie sabe lo que mide, qué significado tendrá que le entren cuantas y le entren cuales, qué resultado es previsible, qué resultado es deseable. A mí me ha entrado una. Tímidamente. Joven y hermosa. Le sonreí. Pasé de largo. No quiero saber qué significa.

sábado, mayo 20, 2006

canciones de las que acompañarse para dignificar un suicidio

Nick Drake: The things behind the sun. Cualquiera de Nick Drake es ideal para dejarse morir.
Jackson Browne: Song for Adam
Neil Young: Hey hey, my my.
Nirvana: I hate myself and I want to die.
Cowboy Junkies: Misguided angel.
Will Oldham: Truly dies.
Mark Lanegan: Where did you sleep last night (otro, como Oldham, en brazos de quien dejarse morir como un borracho)
Joy Division: She’s lost control. A means to an end. Love will tear us apart. Shadowplay.
The cure: Lullaby (Robert Smith te salva, Robert Smith te acompaña, el más allá será tan dulce y oscuro)
Built to spill: Car.
Cocorosie: Lyla.
PJ Harvey: Down by the water. Water. (especiales para morir en la bañera)
Nick Cave: From her to eternity (muerte violenta)
Yo la Tengo: Big day coming.
New Order: Dreams never end.
The Magnetic fields: All my little words.
Sisters of Mercy: Marian.
Thalia Zedek: Candy Says.
Come: Saints around my neck. Mercury falls. Walk on’s.
Shellac: Prayer to god.
Lydia Lunch: Blame.
Los Planetas: La playa. Segundo Premio. Santos que yo te pinté.
Family: Martin se ha ido para siempre (“perdida ya la intimidad… etcetc”)
Le Mans: Cancion de todo va mal.
Martirio: Ojos verdes.
Beatles: A day in a life. Strawberry fields.
La Polla Records: Salve (a modo de extremaunción)
LA Banda trapera del Río: Ciutat podrida. Yonki Palace.
The Doors: The soft parade. The End.
Husker Du: Too far down.
Dylan: John Wesley Harding.
Hendrix: Castles made of sand. Manic depression. Wind cries Mary.
Boris Vian: Fais moi mal, Johnny.
Red Hot Chili Peppers : Johnny, kick a hole in the sky.
Mudhoney: In and out of grace. Sweet young thing I aint sweet no more…
Albert Pla: L’home que ens roba les novies.
AC/DC : Highway to hell. Back in black.
TV personalities: Glittering prizes.
Christian Vogel: Absolute time. All music has come to an end. (saltando de una pista a otra sin orden aparente)
God speed you black emperor: Sunshine and gasoline.
Mogway y Tortoise: uno puede morir dignamente con cualquiera de los dos. Imprescindibles en un suicidio arty.
Velvet underground: Heroine (para ser obvios) Al tomorrow parties.
Jim Carroll: Dance the night away. Love crimes.
Alice in chains: Would?
Golpes bajos: Cena recalentada. No mires a los ojos de la gente.
Siniestro total: No me mates con tomate.
Billie Holiday: Strange fruit.
Calamaro: Me voy volando.
Massive Attack: Karmacoma.
Esclarecidos: Nada como tú (y espero que el parador no cierre los inviernos…) Arponera.
Belle and Sebastian: It could have been a brilliant career.
Mercury Rev: Racing the tide.
Rage Agains the Machine: Bullet in your head.
Marilyn Manson: Tourniquet.
Rammstein: Klavier.
Rosendo : A las lombrices. Entonces duerme.
The Jesus and Mary Chain: Psycho Candy.
dEUS: Let’s get lost. Worst case scenario. The ideal crash. Via.
Jabier Muguruza: A veces. Lagun batek esan dit.
Leo Ferre: Avec le temps.
Jacques Brel : Le plat pays.
Tracy Chapman : Bridges.
Jeff Buckley : Morirse con Buckley es una delicia. Engullido por el Mississipi…
Antonio Vega: El sitio de mi recreo.
Kirstin Hersh and Michael Stipe: Your ghost.
Ottis Redding: Pain in my heart. Cigarettes and Cofee. Sitting on the dock of the bay.
Robert Johnson, Robert Johnson, Robert Johnson… y esperar al diablo en las encrucijadas…
Tom Waits: The piano has been drinking, por ejemplo…
Screaming trees: I nearly lost you.
The Silos: Susan across the ocean.
Ella Fitzgerald: Cry me a river.
Bessie Smith: Midnight blues.

canciones para arrancar cualquier mañana

Surfin Bichos: Cielo. Algo en mi ha hecho click.
Tabletom: Me estoy quitando. Reaggae del amor.
Los Chichos: Ni más ni menos. Libre. La cachimbita… etc.
Chico Buarque: Voce Nao entende nada.
Antonia Font: Wa yeah! Vitamina Sol. Extraterrestres. En s’estiu… (de la A a la Z, tot tot I tot)
The Pogues: Should I fall in grace from god. Fiesta.
The Cure: Friday I’m in love (o cualquier otra)
Joan Miquel Oliver: Picnic. Rellotge. Emerson. Surfistes.
Family: Dame estrellas o limones.
Ramones: KKK took my baby away. Sheena is a punk Rocker. Cualquiera.
Maximo Park: Kiss you better.
Nirvana: Lithium.
Os Resentidos: Galicia Caníbal (So fucking Sunny)
Kiko Veneno: De la A a la Z, enterito (bueno, os podéis saltar la W, la H, la R y la Q)
Calamaro: Revolución Turra. Maradona. Sin Documentos. Cuando te conoci.
Dylan: Visions of Johanna. I want you.
Billy Bragg: New england. Upfield.
The Silos: Let’s get some drugs and drive around. I wanna ride.
The Pixies: Gigantic. Here comes your man. Wave of mutilation.
Jackson Browne: The pretender.
Los Martires del Compas: Irenys.
Zebda: Le Chant des partisans. Tomber la chemise. Du soleil a la toque.
Negresses Vertes :Footballeur du dimanche. C’est pas la mer a boire.
Astrud: Todo nos parece una mierda. Me afecta.
Spin Doctors: Little miss. What time is it?
Esclarecidos: Tucan.
The Smiths: William, it was really nothing. Hand in glove.
Syd Barret: Effervescing Elephant.
La Buena Vida: Los Mejores Momentos
Wayne Kramer: Snatched Defeat.
Pegamoides: Bote de colon.
Guided by voices: glad girls.
Jello Biafra and Mojo Nixon: Love me I’m a liberal. Where are we gonna work. Are you drinking with me Jesus?
Dead Kennedys: Holiday in Cambodia. Too drunk to fuck.
Buzzcocks: Ever fallen in love? Orgasm Addict.
Housemartins: Happy hour. Me and the farmer.
Nacha Pop: La chica de ayer.
Primus: My name is mud.
The Breeders: No aloha. Drivin on 9.
Enemigos: Paquito. Babel (como chano hablando italiano!!!!)
Iggy Pop: I wanna be your Dog.
Green Day: 86. Basket Case.
Husker Du: Girl who lives on heaven hill. New day rising.
Albert Pla: Anem al llit (enterito, aunque sea para acostarse)
Beach Boys: Wouldn’t it be nice?. Heroes and Villains
Extremoduro: So payaso.
Aretha Franklin: See saw. Say a little prayer. Spanish Harlem.
Ottis Redding: Satisfaction. Hard to handle.
Chucho: Tejido de felididad.
Joe Turner: Sally Zu Zazz.
7 notas 7 colores: Con estos ojitos. Sube en mi nave espacial.
John Lee Hooker: 1 bourbon, 1 scotch, 1 beer.
The New Pornographers: Testament to youth in verse. Ballad of a comeback kid.
AC/DC: Rock and roll ain’t noise pollution.
Planetas: David y Claudia.
Richard Hell: New Pleasures.
Flechazos: Suzzette.
Pavement: heaven is a truck.
Fischerspooner: 15th song.
Etta James: Sunday kind of love.
Chico y Chica: Supervaga. Lady ole.
Chicks on Speed: Glamour Girl. 99 cents. For all the boys in the world.
Glamour to kill: Dolly.
McNamara: Me voy a Usera. Gritando Amor.
Hendrix: Voodoo Chile!!!!!
NIN: March of the pigs.
Vinicius: Copa do mundo.
The Who: Substitute. Pinball wizard.
Wilco: California Stars. Ingrid Bergman.
Velvet underground: I’ll be your mirror. Sunday morning
Moris: Sabado a la noche.
Ben Harper: Widow of a living man. Glory and consequence.
Thalia Zedek: Dance me to the end of love. 1926.
Come: Wrong Side.
PJ Harvey: Me Jane.
Smashing Pumpkins: Today. Disarm.
Patti Smith: Summer Cannibals. Dancign barefoot. My generation (que ya sé que es de los Who, pero mola más Patti!)
Ilegales: Eres una puta. Yo soy quien espía los juegos de los niños.
Siniestro Total: Mario (encima del armario)
Stone Roses: I wanna be adored.
Blur: la cosa esa del yuuuujuuuu!(la canté siempre borracho, no sé ni el título ya ven)
Marley: Redemption song, por ejemplo.
Janis Joplin: Me and my Bobby Mc Gee.
Seu Jorge: Carolina.

la lista sigue abierta...

viernes, mayo 19, 2006

wa yeah!

taxi

mi vida entera
es un hotel

jueves, mayo 18, 2006

(como se extinguen las señales)

anoche soñé
con las mujeres que
vienen

y aquel zapato que
perdiste
al
cruzar

(y las marmotas harán pis contra los rosales)

en el balcón
desnudos y cerca

contra mi espalda
se extingue
un incendio

RSS-13/27

recogiendose el pelo
arquea la espalda

la luz primera la niebla
el asfalto

el vientre fugaz de la
mujer
que no vuelve

martes, mayo 16, 2006

el imperio está desnudo (sueño nº7)

En el sueño la vida cotidiana se sostenía en la nada. El cielo, la tierra, los árboles, los edificios, el asfalto, los vehículos, las avenidas, las cárceles, los aviones y las tiendas no eran nada y los seres de este mundo parecían ignorarlo. Desplazándose en la nada, el espacio puro en mi cabeza, repetían obstinados todos los gestos cotidianos. Levantarse, desperezarse, bostezar, prepararse el café, comerse las tostadas, ducharse, vestirse, tomar el autobús, bajar al parking, subirse al ascensor, dirigir el tráfico, transportar a los enfermos, viajar en helicóptero, cargar armas de fuego, dispararse unos a otros, todo sucedía en un planeta imaginario, suspendidos en un mundo invisible, desnudos y transparentes, frágiles como el ensueño. Se sentaban en una mesa imaginaria, comían para nada, trabajaban para nada, amaban para nada, mataban para nada, nacían para nada. Preso de una gran angustia me sentía despertar, y justo entonces, con gran alivio, me vi entre ellos. Una más de las figuras espectrales que esperaban que cambiaran los semáforos, que tomaban autobuses, que se rascaban la cabeza con cierto aire distraído.

lunes, mayo 15, 2006

Herzen

"No cabe duda de que el hombre que ha sufrido mucho resiste mejor, pero sólo porque su alma está abatida, debilitada. Los reveses padecidos hacen que el hombre se consuma y se vuelva más pusilánime. Pierda esa fe en el día de mañana, sin la que es imposible hacer nada. Se vuelve más indiferente porque se acostumbra a los pensamientos terribles; en definitiva, teme las desventuras, es decir, teme experimentar de nuevo esa cadena de angustiosos sufrimientos, de encogimientos del corazón, cuyo recuerdo no se desvanece con las nubes."

Aleksandr I. Herzen
Crónica de un drama familiar. Ed Alba.

Stroszek

This is the car at the edge of the road
There's nothing disturbed - all the windows are closed
I guess you were right, when we talked in the heat
There's no room for the weak, no room for the weak
Where will it end? --

This is the room, the start of it all
Ian Curtis

propósito del día: carrefour y batiskafo

He decidido ser naif. La culpa es de las alergias. Sobredosis de sol y siesta y Joan Miquel y antihistamínicos. Porque luego viene cualquier tarado y te peta el coche. Me voy a volver extraterrestre. Cuando crezca voy a hacerme Joan Miquel. La marea azul inundaba Barcelona. Que corra la sidra pero lo siento Alonso, me quedo con Emerson. Extraterrestres benditos. Surfistas, Rusos, astronautas. Antonia y la mujer que mordió un piano. Todavía no monté en el batiskafo. Me voy a implantar un iPod. Pequeñito y anal, batería de metano. De hoy no pasa. No tengo yogur en la nevera. No tengo sidra. No tengo pan. Voy a pasar por carrefour. Y de paso, me pillaré un par de katiuskas.

I know where Syd Barret lives


Powered by Castpost

viernes, mayo 12, 2006

3G-433

el tigre dulce habló
una vez

hoy callará
hasta que te duela

RSCP/06

en el vapor de las
aceras
el agua
vuelve
a su lugar

en el tráfico
pesado
el temblor
vuelve
a su lugar

en el silencio
de tu alcoba
mi corazón templado

356

puedes seguir
mi rastro en los solares
de la gran vía

ellos buscan las entrañas
del asfalto

yo soy un lagarto
de hormigón

nublado antes de desayunar

tal vez abandonar
cuando
los
viernes
comiencen con lluvia

y pensar que cuando
el tráfico huele
a mojado
puede que
todo
ande muy cerca

abandonamos las pieles
como reptiles
ingenuos

siempre estuvo todo en mi cabeza

quizá en otra vida
sabré dispararlo
en tu boca

miércoles, mayo 10, 2006

Czeslaw Milosz

NO EL MÍO

Toda una vida para fingir que su mundo es el mío.
Y saber que tal pretensión es desgraciada.
¿Pero qué puedo hacer? Supón que de repente gritara
y empezara a profetizar. Nadie me escucharía.
Sus pantallas y sus micrófonos no son para eso.
Otros como yo vagan por las calles
hablando solos. Duermen en bancos de los parques,
o en las aceras de las avenidas. Porque no hay cárceles
para encerrar todos los pobres. Sonrío y me quedo tranquilo.
No me atraparán ahora.
El banquete de los elegidos--lo que se me da mejor.

shepard por sí mismo

Hombres peinándose en su coche
Hombres mirándose el pelo en el retrovisor
Hombres con grandes peines negros en el bolsillo de atrás
Hombres preocupados por cómo les ven las Mujeres
Hombres que se convierten en anuncios de Hombre

Mujeres calzadas con botas que las obligan a cojear
Mujeres cuidando de que sus ojos no se crucen con los ojos
de los Hombres

Mujeres preocupadas por cómo les ven los Hombres
Mujeres que se convierten en anuncios de Mujer

Esta niña que lleva un vestido verde claro y zapatillas negras
de baloncesto
Esta niña que persigue un pedacito de celofán que vuela por un aparcamiento vacío
Esta niña que habla con el celofán como si fuese una criatura del viento
Esta niña que sonríe al cálido aliento tropical que le da en la espalda. No ve ninguna diferencia entre ella y el celofán. Empujados ambos por el viento. Reunidos en un mismo momento. La niña baja la vista hacia el celofán. Le habla directamente:
-Déjame pisarte- le dice -. Quédate quieto para que pueda pisarte.

13/1/80

Homestead Valley, Ca

sam shepard

Hablaba de desiertos y de eriales, de pantanos, de Jim White, del wrong eyed jesus, de calor asfixiante a mediodía en algún motel polvoriento, de canciones abandonadas y desfiladeros a la deriva. Historias cruzadas, fuego, calor, mitos de la civilización desorientada, verdades que nos aguardan en el borde con colmillos afilados, una guitarra y una botella rota. En eso está Sam Shepard. En la misma carretera alucinada, la mirada fija en los lugares por donde Kerouac iba de paso, donde Faulkner decidía reinventarse, donde Steinbeck construía sus relatos de la Gran Depresión. ¿Dices que te tortura no poder escribir o no escribes porque estás torturado? Tarde o temprano todos huímos corriendo por el desierto. Alaridos que suenan como las historias de Sam.

martes, mayo 09, 2006

god was drunk when he made me

Hoy alguien me habló de alguien que habló de alguien que hablaba del wrong eyed Jesus. Y recordé un documental alucinado que no se si vi o soñé o medio vi medio inventé para explicarme la intensidad de lo irreal que me explicaba tan bien los rincones más malditos del infierno que he llenado de licor y telarañas. Recuerdo o creo que recuerdo, la diferencia no está clara ni tiene mucho valor, un Jim White metido en un auto dorado o que yo vuelvo dorado con un cristo de escayola o un santo o una virgen pero digamos que es un cristo, digamos que yo quiero que sea un cristo, un verdadero wrong eyed jesus, un interlocutor mudo y sobrenatural que le responde cuando hablas, cuando gritas, cuando apareces entre el vapor de madrugada y con esa cara, tú la conoces, tú me la has visto, empiezas a desgranar el ruido de fondo que las mañanas y las tardes y las cenas de empresa y las tardes relajadas con tus amigos o tu pareja y las horas en el trabajo y todo lo que podríamos de alguna manera denominar hecho social ha logrado disfrazar, como el jesús de la escayola, y que se esconde aún en tus ojos. Ese miedo. Ese miedo primigenio. Ese terror lovecraftiano, ese volver a medianoche y desear un vaso de agua y llamar y llamar y llamarlo en vano. Recuerdo que su viaje al Sur profundo, su itinerario musical, esa odisea a través de pantanos que recuerdan a un desierto y desiertos que no son sino pantanos, me atrapó completamente. Me atrapó por el cabello primero y después por la garganta y más tarde atravesó mi garganta y avanzó tripas adentro y recuerdo que aquellos amplios paisajes no hicieron más que acentuar la asfixia, esa asfixia del reconocimiento, esa asfixia primitiva de atravesar el canal del parto, atravesarlo una vez y otra vez y otra y otra en cada pequeño ritual inciático. Y me atraparon las historias, los rostros, las poblaciones, las canciones. Esas canciones mitad suicidio mitad desidia, testimonios de un asesinato cotidiano, de un triunfo cotidiano, de un triunfo agónico y feroz, pero ligero. Esas canciones mitad del hombre mitad del diablo, con un dios omnipresente, como el espejismo de un desfiladero que nos angustie en el océano. Esas canciones que me llevaron adentro mío, garganta adentro, tripas adentro, hasta el antro del licor, hasta los vastos espacios desiertos, hasta los bosques que en realidad son eriales, hasta los eriales desde donde, en realidad, tal vez deba crecer y crecer en nuevos bosques. Esas canciones que busqué al día siguiente, o al minuto siguiente, para repetir el embrujo o el milagro. Ese milagro que no repetí. Esa sensación que me han devuelto hoy por la tarde con un correo. Recuerdo un viejo minero asegurando mi abuelo, mi abuelo, mi abuelo si era un virtuoso con el banjo, hasta que un barreno le dejó sin manos, y recuerdo una pareja cantando sobre un suelo de madera, una canción lenta y desganada, una canción de parálisis que no me atrevería a jurar que hablara del viento frío o del viento de la pradera o de la nieve o de cualquier otra cosa, reucerdo esa pareja y esa canción y esa mirada acuosa y esa sensación de poder pararme en ese instante, de pensar joder, joder, joder, con un poco más de cercanía quedarás paralizado para siempre, física, emocional, intelectualmente. Y recuerdo por fin esa otra imagen que repito, no sé si medio vista, medio inventada del buen Jim White y su auto dorado y polvoriento dejando en la autopista a su cristo de escayola, como buen viajero resignado a seguir solo, resignado a seguir esperando que algún viajante o algún granjero o algún aburrido contrabandista se detenga y le acerque hasta la próxima estación. Esa imagen que ya digo, me ha devuelto al estado inicial, buscando a mi wrong eyed Jesus.

lunes, mayo 08, 2006

veinte años no es nada (tango blau to mr towers)

Ja soc aqui, dijo aquel, como para hacerse notar, como si el gentío que le aguardaba bajo el balcón hubiera llegado allí por casualidad, en una especie de fenómeno cuántico que confirmara, por ejemplo, la existencia de una probabilidad no nula de que miles de habitantes de Terrassa, Mollerussa, Granollers o Cornudella, por poner, desaparecieran súbitamente de sus puestos de trabajo para materializarse en la plaza de Sant Jaume senyera en mano cantando lemas catalanistas a mayor gloria del presidente de la pizza del microondas. Esa es la idea. No largarse y quedarse callado, veinte años no es nada, pensar en el farol de Buenos Aires y aparecer una buena mañana en el café donde la barra, oh, la alegre muchachada, celebre tu regreso con calor. Esa es la idea. El otro corolario es más sencillo. He vuelto, ¿ves que bien? Que suerte tienes tú también.

he vuelto, ¿veis qué bien?

(ahora ruego al respetable que me recuerde para qué)