Hijos de la gran púa

2009-01-26T18:36:00.001+01:00

2008-12-14T20:36:00.002+01:00

Paises luminosos. Aviones a reacción. Luces rojas en la esquina. Noches que rodaban por sus huellas. Dedos. Estelas. Alucinaciones.
Nevará en los santos lugares.
Lluvia para principiantes.

2008-11-12T12:52:00.002+01:00

Formas de invierno.
Frío y metal.
Sentimentalismo repudiado.
Sentimiento repudiado.
Formas inaprehensibles.
Aristas.
Estremecer. Reconfortar.
Basta el destello. El después.
Frío y metal.
Cataclismos.
Notas apresuradas del naturalista extraterrestre.

2008-10-17T13:10:00.000+02:00

State of the art:

Pez globo en corrientes turbulentas.
Ego discontínuo.
Propiocepción abandonada.
Disperso en el otoño.
Partículas en suspensión.
Bedroom alibis.

2008-09-30T16:24:00.002+02:00

"...Luego, en esos países más luminosos, bajo el sol más fuerte, la sombra proyectada por los objetos y las figuras se vuelve distinta y está coloreada de tal modo que uno está tentado de suprimirla, sencillamente. Esto sucede ya aquí...

Creo que te gustará la caída de hojas que he pintado. Son los troncos de álamos lilas, cortados por el marco allá donde comienzan las hojas. Estos troncos de árboles como pilares bordean una avenida donde se alinean, a derecha e izquierda, viejas tumbas romanas de un lila azul.

Luego, el suelo esta cubierto por una capa espesa de hojas anaranjadas y amarillas parecida a un tapiz. Como los copos de la nieve que sigue cayendo. Y en la avenida figuras menudas de enamorados en negro. La parte superior del cuadro es una pradera muy verde y nada de cielo o casi nada.

La segunda tela es la misma avenida, pero con un viejo bondadoso y una mujer gorda y redonda como una bola.

¡Pero si el domingo hubieras estado con nosotros!... Hemos visto una viña roja, roja como el vino tinto. En la lejanía se volvía amarilla y después un cielo verde y soleado, y los campos después de la lluvia, violeta y amarillo brillante por
aquí y por allá, donde se reflejaba el sol poniente..."

Vincent Van Gogh, carta para su hermano Théo, noviembre de 1888

2008-09-18T16:12:00.001+02:00

2008-09-18T16:01:00.001+02:00

(quiero tener bahía)

2008-09-17T17:09:00.000+02:00

Dance to the music. Edificios enfermos. Be my nazi baby. Polvo de ladrillos desde el río, cadillac negro, gomas sobre asfalto. Dance to the music. Desayunos con polonio. Restos de huracán. Fuego en las guitarras. Razas de sábado en las esquinas de tu cuarto. Guardo, corazón, un zeppelín en el armario. Ni colchón ni batería. Emily Strange. Idiomas imperfectos. Pies de plomo y vestidos de cerámica. El terror de la reentrada. Agárrate a mis piernas cuando me acerque a la ventana. Are doctors supposed to be perfect? Fletaré tu zeppelín.

2008-09-08T08:52:00.001+02:00

(mi novela adolescente)

"Tratamos de arder por todos los medios a nuestro alcance, pero esta mierda es ignífuga."

2008-09-08T08:46:00.001+02:00

Cancelar las muecas, doblarlas con mucho tiento. Una por una ponerlas a dormir en un armario. Volverán tiempos de guerra cargados de fuego y promesas. Volverá el cansancio (como vuelve la niebla).

2008-09-01T23:06:00.000+02:00

verano de mil fuegos suspendidos
(esperando la tormenta perfecta)

2008-08-25T21:53:00.000+02:00

ara sí: I know where syd barret lives

www.myspace.com/joanmiqueloliver

2008-08-19T23:05:00.000+02:00

Todos llevamos el nombre de un santo, de un hombre que no tenía nada. Es el nombre que nos dieron los padres. El nombre que no puedes pronunciar.

¿qué dirías de ti misma?
Duras.

Escribir un libro o no, es cuestión de tiempo, es un hecho aleatorio. Las palabras están allí y acuden a su cita. No sabemos nada, no somos nada. Sin embargo sucede, sólo (sospecho) a quienes no lo buscan, a quienes no lo desean, a quienes saben cobijar el secreto y agrandarlo, guarecerse en él.

Me lo dice una mujer sentada en un apartamento de Paris. Pudo estar muerta cuando llegué hasta ella, pero hablaba. No puedo jurar que sonría la gente que la conoció, que la recuerde, que sepa de ella. Miro al mar y no existo, el mar nos borra en palabras de otros, el paso de los días es lo único que tantos entienden, pero no es suficiente.

Sólo espero llegar al final de mis días tan seguro de Duras como hoy, cuando siendo sólo un párvulo sonrío y sucede. Sin más. Hay ropa tendida y afuera llueve. Vivir es tan sencillo como dejarse ser entre los días, dejarse morir. No saber nada, no ser nada, no querer, no perder, no esperar, no desesperar, no tener más don que la existencia, más virtud que estar aquí.

¿qué has hecho Duras?
escribir ¿y tú?
Yo no hago. Sólo sucedo.

Vivir para quien, para qué, para cuando. Nadie sabe. Pero no hay que arrojarse a la muerte sin más. Sólo dice eso.

Es necesario alguien a quien dirigir las palabras, cuando menos, a quien dirigir la vida, el amor. Es necesario un lector o un amante. Una voz. Duras. Yann. Dos voces en un apartamento de París. Noviembre de 1994. La mujer que me habla está viva, los párvulos la recuerdan y los vivos se sonríen, hablan de ella.

Marguerite es el nombre de un santo. El nombre de alguien que no tenía nada. El que le dieron sus padres. Es difícil pronunciar los nombres de la gente. Es tarea de años. En una cara no cabe cualquier nombre, en alguien a quien amas no cabe ninguno, en alguien que se está muriendo no lo sé. No sé que nombre dar a alguien que se está muriendo.

La Británica miente. Los prólogos mienten. Los periódicos mienten. Las hemerotecas están repletas de inexactitudes. M. Duras es alguien a quien echar de menos, no es nada, es alguien que encontró las palabras, el ritmo de las palabras, el ritmo del pensamiento. Es así de fácil, sencillez. Dejarse no ser, desde que has visto el mar.

La Británica dice: Marguerite Donnadieu. Ese es el nombre del santo, y el apellido del padre. Duras se nombró a sí misma, nombre de pueblo cercano. La enciclopedia habla de cine, novelas, guiones, de nouvelle roman, Élouard, Sagan, Hiroshima mon amour. Indochina. París. Un marido fugitivo de Buchenwald, la resistencia, el comunismo, la palabra, el poder de la palabra. De 1942 a 1995. Siempre escribir. Eso es todo, su último escrito.

¿Quien es Yann? ¿cuál es su nombre de santo?
Yann Andréa Steiner. A menudo no recuerdo su nombre. Sólo su cara.
Ven a su cara, Yann.

Duras no habla de nada, se deja llevar por las palabras que otros le traen al papel. ¿Y Yann? ¿Es un nombre deseado?

Cada día se vuelve más guapo.

El amor nos abandona. Así los hombres, nuestras propias fuerzas, cuando el viento se retira y no deja nada. Tus palabras en un libro, piedras en la presa. Tous les garçons et les filles de mon age han sido hermosos hasta la muerte. "C´est tout": el último libro, un día cualquiera, asombrosamente dulce y concreto. Directo como un beso, como una bala, limpio de vanidad y de aire. Mujer discreta de oriente, asombra tanta vida después de tanto tiempo, un amor por estrenar de tan vivirlo. Ochenta años de vida y cuantos de muerte y la voz, madame Duras, es la palabra justa sobre el objetivo justo. Tuve que decirlo, y tuvo que ser más largo, porque yo, embrutecido europeo de pies a cabeza, catástrofe norte-sur, hombre del este en un occidente de macdonalds, no tengo labios para ti. No quedan sonrisas para los muertos. Sólo seis pies bajo palabras sin voz.

Sólo soy vanidad y persecución del viento.

2008-08-19T22:13:00.000+02:00

Ni pies ni caminos. Idiomas aleatorios. Acordes aleatorios. Jackanory stories. Lentos los incendios. Luces amarillas en habitaciones alquiladas. Mundo ya después de dioses y titanes. Barcas encalladas en el Hades. Río de arena hacia poniente. Lavadoras asesinas. Cadáveres centrifugados. Música y distancia. Pájaros aleatorios. Baile de vencejos. Gritos de vencejos y el cielo aquel de entonces. Cuando los ríos hacia el este. Cuando mar bajo los trenes. Cuando las naves y tu rostro eran las luces en la noche. Ninguna necesidad de remos. Hablar despacio. Mirar despacio. Formar parte de sus muertes. Bailar descalzo. Metralletas y tambores. Sueños gemelos. Buscabas unas manos en el día equivocado. Buscabas un ejército con el tambor equivocado. Somos los mismos de otros siglos. Marchar con el peán de los vencejos.

2008-08-18T10:41:00.000+02:00

No gran cosa en la cabeza. Mercenarios extraviados en las tierras de los bárbaros. Madrugada en las terraza. Brumoso y desubicado. Me gusta el clima de este agosto.

2008-08-11T14:57:00.000+02:00

Un cisma irreconciliable divide nuestro país desde hace siglos, sembrando sus campos con desdicha. Las dos facciones matan y mueren por la correcta grafía del apellido del ilustre Josep Maria de Segarra, que algunos herejes escriben Sagarra. Yo, para escapar de tan funesto círculo, me hice de Narcís Ollé, que algunos herejes escriben Oller.

2008-08-11T14:52:00.001+02:00

Seres barbados. Espuma. Planchas afiladas. Crestas de la ola. Vértigo. Armarios y ataúdes. Carritos del supermercado. Despojos que devuelve la corriente. Huir hacia levante. Huir hacia el tsunami. Animales legendarios. Ibis bueyes y mangostas. Neocórtex desconfigurado. Primer día de trabajo. Oficinas de reclutamiento. Cadáveres post-vac. Miras telescópicas. Motos baratas. Mangostas de neopreno. Surferos samurais. Las playas de Montgat.

2008-08-07T22:08:00.000+02:00

hemos perdido en el norte
la nostalgia del frío y la capacidad de
distinguir
las estaciones

las horas ya no pasan en los ojos
de los gatos

2008-07-24T21:42:00.001+02:00

destellos de metal entre
las hojas
de los plátanos

aviones de lejos

el calor de siempre en la casa de siempre

abandonado de todo
entre seres de bruma

como la piedra
como la encina

2008-07-11T09:52:00.001+02:00

Gwen y sus juguetes
La cola del demonio
Mefisto
Mefistófeles
Arañas que tapizan los rincones
De tu casa
De tus bares
De tu carcel tus desiertos
Esferas de paño blanco
Y esa luz como de leche
Sin embargo
Esa luz como de espuma
Sin embargo
La soledad del nadador y el mar azul
Inmenso
Dátiles medusas asteroides
La arbitrariedad
De todo esto

2008-07-10T08:21:00.002+02:00

Tu signo es el fuego. La noche y la niebla. Dinamita en los puentes de hielo.

2008-07-10T08:19:00.002+02:00

Tu signo vestido de araña tapiza rincones en la casa de Marte. Fulgores velados. Dormido acuñabas moneda extranjera. Primicias y flor de harina.

2008-07-10T08:17:00.001+02:00

(Reflejo en cristal del 27. De vuelta a territorios fronterizos)

be my head (oh I really need one)

2008-07-08T10:18:00.001+02:00

2008-07-07T10:13:00.001+02:00

Imagina primera mirada a la pura representación. Tiempo sin tiempo. Ojos primigenios. Ya todo después. Océanos. Tifones. Telescopios. Pura materia y primera consciencia del objeto como sí. El objeto como yo. Sujetos primigenios y cervezas de domingo. Miradas hacia el tiempo sin tiempo. Tal vez como nadar en mar abierto. Minúscula representación de la materia como sí. Donde limitar. Para qué. Regreso al futuro en un auto de colores. Veloz. Fugaz. Resonancia en mi cabeza. Ojos primigenios. Motoneuronas. Neocortex. Formas fugaces de reconocimiento. Y dónde el dolor en todo esto. La ira la gula la lujuria el amor el asombro. Efecto dominó. Ojos primigenios relojes de arena despertadores perezosos manijas que echan a andar aun renqueantes en el lodo del abismo protopensamientos de resaca. Mi vida como almeja. Mi vida con branquias. Mi vida procariota. Sujeto mitocondria. Primera representación del universo. Químicas extrañas. Protodrogas. Protomundo. Titanes enjaulados. Mi vida con branquias.

2008-07-01T22:05:00.000+02:00

El hipopótamo en la televisión. Dibujos animados, las meriendas y Cousteau. Llamadas al Calipso. Sirenas cadenas espejos y medusas. La primicia en los altares: famóbil incendiado alegría y chocolate. Submarino de dos palmos. Espíritu guía sol a la espalda estelas ejemplares juguetes fundacionales. Tren balón payaso cocodrilo choquetines avionetas. Sumergirse en el juguete. Asombrarse en el juguete. Tecno casiotone. Strangeloves disparados en el Mundial 78. La decepción del madelmán. Los teléfonos de disco. Cuando despertó: dinosaurios.

2008-07-01T21:46:00.001+02:00

Agua turbia y conductos de respiración, leve mareo, olor a incienso, anuncio de partida, polvo en el parquet y sudor en las entrañas, tardes de sábado, tardes de domingo, tardes indecisas y verdura germinando en la nevera, filetes de rumiante, dedos en el coxis, rimas sin motor. Tardes atrapadas. Brazos, piernas, cielos y billetes, olor a incienso, agua turbia, si me quedo, si me voy. Me gusta como hueles: ponte a salvo.

2008-06-26T11:53:00.001+02:00

Dejaré de tomar te. De sentarme en tu silón. Vuelvo al sur como al amor. Dormido y pachorriento. Apaleado. Atareado. Aclamado. Protomártires rurales conquistando las mozuelas a cabrazos. Protomártires rurales en actitud poco elegante. Castigos de dios, castigos de sus madres: cruces, correas, azotes, azogues, campanarios. Madres plenipotenciarias lluvia de azufre Gomorras extinguidas en tu cuarto hijas de Lot desde la fuente con el cántaro hijas de Lot dulces mozuelas conquistadas a cabrazos. Madres plenipotenciarias, padres homo erectus, adolescencias, priapismos. Cuatro cabras en la mano, campanas en la torre, dos hermanos, catedrales en Cracovia, Caín murió de un ladrillazo. Sorteos caducados en el baile de las fiestas. Fanalillos incendiarios. Sol sangria sangre napalm atardeceres con el sol contra el desierto bola naranja vidas jugosas hechas de gajos. Vuelvo al sur. Como al amor. Desnudo y desarmado. Cuatro cabras en la mano. Francotiradores apostados en terrazas, alcantarillas, campanarios. Cabras incendiarias contra las mozuelas y los cántaros. Restos arqueológicos. Cerámica astillada. Maridos tragaldabas. Mozuelas conquistadas a cabrazos. Cuando llegas de la fuente morena. Cuando llegas de la fuente y rocanrol desaliñado. Dormirás en aeropuertos. Sentido. Pero no significado.

2008-06-24T18:52:00.000+02:00

El verano llegará sobre durmientes. Madera y alquitrán. Máquinas perfectas.
Jardines del edén. Paraísos. Borracheras. Bolígrafos cigarrillos putas y petardos. Ron y coca cola. Paramilitares. Bendiciones.
Niños abandonados.
Niños convertidos.
Pájaros negros.
Videollamadas.
SMS GPS MMS GPRS SPSS
siglas entrelazadas siglos entrelazados calles de lluvia y explosiones niños abandonados miradas al pasado estatuas de sal
estatuas de sal rosada
sal rosada en tu alcoba
piedras menguantes
música de cámara
piedras de sal rosada llorando cara a la lluvia sal rosada menguando cara a la lluvia cristales de sal rosada en el suelo de tu alcoba destellos de sal rosada en el suelo de tu alcoba cristales de sal rosada ojos de oliva luces y rejas en ese ángulo concreto
esa luz de continentes en tu pupila
esa luz de continentes en tu iris color de oliva
esa luz de pájaros y nidos ese rumor de posibilidades
de duchas y salvoconductos
de calor y cafetera
de sábanas y portalámparas
de pólvora mojada
de finales en cartago de generales y elefantes
ejércitos vencidos acamparán en el pasillo y entre sueños voces roncas sombras de tu sombra
sangre ya dispersa por los campos de labranza
sangre donde la luz y la resaca
donde abandonos y verbenas
abandonos y verbenas niños convertidos en despojos de otros años niños convertidos en las fotos de otros años niños convertidos en el transcurso de los años protomártires rurales estatuas y castigos piedras de sal rosada sobre la tierra de cartago de modo que
ni la simiente siquiera
ni la simiente siquiera ni trigales siquiera ni oleaje siquiera
nada más que esa mentira incombustible esa mentira necesaria la decadencia del concepto
abandonarse a la existencia
claudicar a la existencia
al placer a la vergüenza a la verbena
a los dibujos animados
a la cerveza
a los milagros

2008-06-20T10:55:00.000+02:00

Superpoderes: distinguir entre los hombres. Las personas vulgares. Los matices de la sombra. Pascal en la cocina. En bata y con diamantes.

2008-06-17T10:40:00.001+02:00

Emprender una vida con branquias. Escamas de colores. Párpados o no. Burbujas en el acuario. Algas de plexiglás. Rinitis y polímeros. Pájaros suicidas volando a ras de cielo. Una guitarra de lejos. Un río de lejos. Carritos del supermercado. Latas vacías. Huracanes deseados. Peces sin recuerdo. Peces suicidas. Niños en el salón contemplándome en el suelo. Boqueando por las calles. Escamoso feliz desorejado. Marcando paso por las calles. Desfilando por las calles. Carnavales por las calles. Vida con branquias vida sin flúor. Canciones de los arias. Canciones de oliver. Niños en las aceras vaciándome en sus vasos. Peces de fuego en sus vasos. Peces de fuego mis escamas. Emprender una vida con branquias. Salto atrás evolutivo. Barro primigenio. Soldados primigenios hachas de sílex pensamiento mágico asombro interrumpido por el hambre nada más, por el sueño nada más, por las heridas nada más. Peces de añil en las paredes. Peces de añil sobre las rocas. Brujos sonrientes y el secreto pero ya nadie las palabras submarinas los milagros de agua dulce. Trogloditas sonrientes pero ya. El asombro pero ya. El exilio pero ya. Emprender una vida con branquias, de color desorejado. Vida sin párpados vida sin sueño vida sin córtex o córtex apenas consciencia apenas ser apenas materia peces en el estanque mientras crueles trogloditas en el aire devorando a ras de aire esperando a ras de aire asombrado a ras de aire y peces añil en esas cuevas y leones y bisontes y el profeta de algún mundo donde solo y nada más. Branquias sin sentido escamas sin sentido representaciones sin sentido suicidándose en lo abstracto solución salina escopetas arpones monitores radar sonar banco de peces pesca submarina estanques en los jardines peces ornamentales y nada ya. Pensamiento y nada ya.

(diamonds to coal)

2008-06-13T21:10:00.003+02:00

Transnormal Skiperoo is a name I invented to describe a strange new feeling I've been experiencing after years of feeling lost and alone and cursed. Now, when everything around me begins to shine, when I find myself dancing around in my back yard for no particular reason other than it feels good to be alive, when I get this deep sense of gratitude that I don't need drugs or God or doomed romance to fuel myself through the gauntlet of a normal day, I call that feeling 'Transnormal Skiperoo.

Jim White
www.myspace.com/officialjimwhite

2008-06-13T21:06:00.001+02:00

cuando miras al cielo y entre los raíles un gato demediado, calor y gasolina, dragones renacentistas se descuelgan de las nubes y devoran campanarios, l'escola de camp, todo es sencillo y luminoso, la sonrisa quebrada de los dioses, dientes de oro y espuma, balones rodando en cielos verdes, alegrías en el patio de atrás, tu mujer documentales, producciones especiales, obreros especializados, formación, deformación, caminar con algo al oído por calles que antes no, por ciudades que antes no, por luces que antes no, las calles de siempre por las que nunca habías pasado, edificios desaparecidos, plazoletas y balones, cuando miras al cielo y calor y gasolina, trenes detenidos en mitad de alguna parte, la sonrisa quebrada de los dioses, dragones de escayola, balones rodando en tu cabeza, camisas saharianas, disparos de van der vaart, lazaros, motocicletas, melocotones. soy el monstruo del pantano. soy la sonrisa del pantano. soy las aves del pantano. transnormal skiperoo.

2008-06-12T11:57:00.001+02:00

(hoy puede ser un día espacial)

2008-06-12T10:48:00.001+02:00

Los caimanes se vuelven luminosos. Nieblas y leche. Pantanos y acrobacias. Canoas adentro. Caimanes adentro. Patriarcas adentro. Rostros adentro. En el agua turbia en la calle turbia en el recuerdo turbio en el turbio volcán de las piruetas 9G en el retorno de los rostros en palabras que se hunden sin remedio y hacen plop que perturban agua sucia que se expanden y esas ondas esas olas esas minúsculas perturbaciones estallando silenciosas contra troncos contra orillas contra pájaros ahogados caimanes canoas recuerdos del pantano. Transnormal skiperoo. Solo tu nombre un microscopio en mi cabeza todos los gérmenes de antaño, todas las selvas, espíritus extraviados, animales totémicos, gérmenes totémicos, caleidoscopio de campo oscuro, supermán de contrachapado.

2008-06-06T10:13:00.000+02:00

Vivir hasta el agotamiento sin paraguas sin chubasquero ya siempre en la lluvia solo me salva la lluvia las tormentas ranas en los parques truenos de madrugada

que no llegue el verano

que no llegue julio y me aturda

que no venga la luz y me aturda

quiero agua

mundo líquido

días líquidos

viento y tormentas

la música es todo el sol que necesito
(excepto el sol que anuncia las tormentas)

vida con músculo

lluvia con músculo

2008-06-04T10:28:00.000+02:00

(contrainformación)

2008-06-02T21:20:00.004+02:00

... desconocedores de las lenguas antiguas, del mito griego, del derecho romano, de la Biblia y la ética cristiana, de los moralistas franceses, de la metafísica alemana, de la poesía del mundo entero. Enanos en la vida verdadera, gigantones de la técnica- por ello, también, colosos de la crítica, de la destrucción, en la cual consiste su misión, que ellos ignoran. De una claridad y precisión nada comunes en todos los asuntos mecánicos; deformes, atrofiados, confusos en todo lo concerniente a la belleza y el amor. Titanes de un solo ojo, espíritus de las tinieblas, negadores y enemigos de todas las fuerzas creadoras - esos hombres podrían sumar sus esfuerzos durante millones de años sin dejar tras de sí una obra que pesase lo que una brizna de hierba, lo que un grano de trigo, lo que el ala de un mosquito. Alejados del poema, del vino, de los sueños, de los juegos, y prendidos irremisiblemente en las redes de las falsas enseñanzas impartidas por engreídos maestrillos de escuela. Pero tienen una misión que cumplir.

Ernst Junger
Kirchhorst, 22 de septiembre de 1945
"Radiaciones II: diarios de la segunda guerra mundial (1943-1948)

2008-05-30T10:07:00.001+02:00

So musst du sein
(etc)

2008-05-29T22:49:00.000+02:00

De un tiempo a esta parte mando mensajes sin asunto soy escueto me despido a la francesa aparecen solas las mayúsculas por culpa del autocorrector
latas vacías café descafeinado libros por el suelo ropa por los rincones televisión siempre en marcha y silenciada sillas en posición aleatoria alguna por casualidad cerca de la mesa la terraza abierta las cortinas el vaivén de las cortinas y ahora un libro ahora otro ahora salir ahora entrar sin orden ni concierto sin esperar el verano sin esperar el invierno despertándome con el sol o las tormentas minutos antes del despertador apagando el despertador pensando si tal vez marcharme un año sabático una vida sabática una casa en eslovenia un café bien cargado pero nunca aquí
y pienso anoche justo anoche mientras un gato mientras el alma azul de un gato mientras sus ojos amarillos mientras tú sobre el asfalto algunas sombras en la torre algunas sombras sobre el nido del halcón algunas sombras sobre las crías del halcón orcos ogros lemures sobre las crías del halcón
el halcón muerto sobre el asfalto el halcón perdido en los tejados ojos de halcón como alfileres hojos de halcón como halfileres
y despertar antes que suene como ejercicio de libertad dejar las sillas a su libre albedrío los libros a su libre albedrío los asuntos a su libre albedrío
y pensar en los halcones como seres benefactores
y pensar en las palomas en el palomar de los veranos en los pichones rosados amarillentos escuálidos escandalosos violentos desvalidos
y pensar en las cotorras
no me acostumbro a las cotorras
a las cotorras que volando cuando no llega el autobús avenida abajo sobrevolándola hacia el mar y tú pensar en amazonas pensar en selvas lejanas en selvas donde tal vez perdida la cabeza en tiempos remotos y está claro así te va
sin embargo tu cabeza con diagnóstico recupera la calma tu cabeza cartesiana con diagnóstico recupera la calma tu cabeza científica tu cabeza dormida tu cabeza de cortar desmenuzar analizar tu cabeza de gallina y ponedores
sin embargo ese amodiar las certidumbres
como decir leyendo a junger estoy volviéndome alemán
como decir chiquillo tu no eres cartesiano
como decir si no os escribo no lo tengáis en cuenta mi cabeza funciona todavía con vosotros como decir si no respondo no lo tengáis en cuenta las mañanas cartesianas van achatándome los polos como decir expedición al polo morte
como decir mi patria es un spectrum y los ovnis una luz de puticlub

2008-05-23T10:28:00.001+02:00

I still disturb the air
(when I want to)

2008-05-13T22:34:00.001+02:00

lo segundo mejor
es una casa sin juguetes
lo segundo mejor es sangre
brotando de la tierra de labranza
lo segundo mejor son los trenes
que no vuelven

lo segundo mejor es cerrar los ojos
y que nada
desaparezca

2008-05-13T10:32:00.001+02:00

Where did you get that blank expression on your face?

2008-05-05T11:47:00.000+02:00

yacimientos prehistóricos en las obras del ferrocarril:
me incineré para nunca más verte

2008-04-27T21:18:00.001+02:00

Paradise era un cursi que movía a compasión. Sin embargo: los Vagabundos, el sentido del ritmo, el be-bop...

2008-04-25T11:25:00.002+02:00

(Skyline 9am)
una sábana de mierda entre el cielo y las azoteas

2008-04-24T10:14:00.000+02:00

ciervos en la carretera

el sol en los cristales

besos en braille

un soldado
a nuestra espalda

soy el hombre anuncio

2008-04-24T10:12:00.001+02:00

tarzán is over
bergerac is over
¿quien es la morsa?

(¡get behind satan!)

2008-04-08T13:18:00.000+02:00

(no hay tierra virgen en el mundo)

¿ni siquiera la que cubre la moneda de caronte bajo la lengua de los muertos?

(¿crecen ya grúas en marte?)

2008-04-08T10:25:00.000+02:00

domingo horizontal entre cadáveres y faunos
monedas bajo la lengua
retroceder hacia el invierno: tu lenguaje cotidiano

2008-04-07T16:44:00.001+02:00

el estómago muriendo
las piernas muriendo
la espalda muriendo

sueño y alergias

(billie holiday
sin embargo)

2008-04-07T15:17:00.002+02:00

Planes disparatados para la dominación del planeta:
mi parcela de responsabilidad.
(Convertido en deidades primordiales)

2008-04-02T10:59:00.000+02:00

(8 50 am)
sáquenme del autobús
(que venga Marco Aurelio)

2008-04-01T10:45:00.000+02:00

demasiada luz
(para qué dudas)

2008-03-31T11:10:00.000+02:00

Ocho meses sin dormir en aeropuertos.
(Llueve en Escandinavia)

2008-03-26T12:31:00.001+01:00

tu torpeza
(dicen)
es un rasgo de cordura

2008-03-25T10:10:00.001+01:00

ordenas los insectos
dispersas los armarios
preparas los excesos del verano

(you know what I mean)

2008-03-18T13:08:00.001+01:00

2008-03-17T15:52:00.001+01:00

No hay que pensar en pilotos muertos
(me marcharé con el sueño)
(como las aves de Ucrania)

(Jünger Papini Céline Cioran)

2008-03-14T21:23:00.003+01:00

pulsión vital en un paisaje devastado
hombre nuevo caminando entre titanes desmembrados
era nueva no inocente donde la pasión todavía sin embargo
pulsión vital como única esperanza
como único pretexto

(se chupa por la parte que lleva pegamento)

2008-03-10T12:05:00.001+01:00

Me suda la polla los domingos. Quiero ser un punk. Gurús adolescentes y llamadas de socorro. Ramones y cubículos. Jünger, Papini, Céline, Cioran. Juegos con excavadoras. Lentejuelas a lo Elvis. Arden las mañanas. Arden las gargantas. Polen y pistilos, pirómanos en celo. Porno for Pyros. Ciegos y a lo loco. Alegremente hacia el desastre. Peajes, gasolineras, divisiones panzer, minutos de silencio, funeral de concejal. Esa especie de mirada decidida. Nihilismo sin objeto (la realidad se desvanece). Polvo de domingos sobre las yemas de tus dedos. Alas que no remontan. Fiebre y baloncesto. El muerto es mío. Nos lo quitan de las manos. Economía, integración, degradación. Es el viejo misticismo. La misma mirada sobre la misma guerra. Caballo muerto en el camino. Todos los ahorcados. Zéfiros, castillos y mandrágoras. Viudas desconsoladas, ministros metemanos. Los perros no tienen alma. Abrazado a los cadáveres. Pasión no correspondida, la música se para. Siempre tienes silla. Cualquier cosa que digas. Invitaciones al desastre. Sueño con excavadoras y paseos por el parque. Un apóstol de reparto. Predicadores de la nada. Perros y pasiones. Pájaros de Ucrania. Viejas de cuello negro replegadas en sí mismas. Miradas al abismo, dedos y curiosidades. Breves recorridos por el fango. Con tus manos en las urnas. Aléjate del ángel. Muérete diez veces. Vírgenes adolescentes. Tatus en el cerebro. Ríos de leche y miel. Háztelo tranquilo. A la mierda las huríes. Ruinas en el río. Camas vacías, casas vacías, pechos vacíos, fuegos vacíos, polvo en tu mirada, caza sutil, lunes por la madrugada. Zéfiros, escarabajos, bagatelas. Seré mascota de tus larvas.

(yo también quiero ser ministro de la muerte)

2008-03-05T17:24:00.001+01:00

(la herencia de rajoy)

2008-03-03T22:27:00.000+01:00

el invierno
es una nuez

los ríos están secos

con la primavera
tenderemos
nuevos puentes

llegará la crecida

la música es sencilla y los trenes
se mueven

aguas donde
buscas ruinas y colosos

rastro de tus manos
reflejos en el arroyo
primeras ranas

soy una fortaleza abandonada
reverdece el
patio de armas
los bueyes pacen mansamente

cierta inclinación al abandono

con las primeras luces de marzo

con las mujeres que te gustan
de verdad

el invierno es
una nuez

hoy tanto sol

bajo la guardia
vuelve el relieve

todo estalla
todo se mueve

despacito

el sol en la piel y se despierta la piel
el sol en la cara y se despierta la cara

las primeras ranas los primeros nidos

pájaros grises en las copas de los plátanos

la misma mirada sobre la misma guerra

la misma mezcla

nada me basta
todo me colma

lo difícil
desde ahora
es la medida

(only faces ever change)

2008-02-22T10:59:00.001+01:00

2008-02-19T17:01:00.001+01:00

el agua de mis cañerías es roja
y sabe a óxido

se filtra por las paredes

(cada mañana tu
sangre)

(buscando huídas en abril)

2008-02-19T16:42:00.000+01:00

Romper botellas sembrar tormentas gente sola gente loca gente que lucha contra el clima gente que lucha contra la gravedad gente que lucha contra la deriva de los continentes mundo escapa a tu control órbitas excéntricas y algunos miran la corriente algunos arrastrados por la corriente algunos arrastrados a la orilla algunos pensando en qué carajo sucedió con todo aquello y mientras tanto ni siesta ni guerrilla música barroca y sueño de media tarde lluvia débil rabia débil agua sin gas bolas de luz pactos pactos pactos botellas rotas música de esclavos otras miradas otra luz otra manera de acercarse donde campos baldíos extensiones de color como decir hemos vuelto a la cabaña la primavera está lejos los espectros vagan libres.

(the specials)

2008-02-14T12:05:00.001+01:00

2008-02-13T17:22:00.002+01:00

Recado

Escúchame
Que el día te sea limpio y
En cada esquina de luz puedas recoger
Alimento suficiente para tu muerte

Ve hasta donde nadie te pueda hablar
O reconocer –ve por ese campo
De cráteres extintos –ve por esa puerta
De agua tan vasta como la noche

Deja que el árbol de las casiopeas te cubra
Y las locas avenas que el ácido enmoheció
Se alcen en el vértigo del vuelo –deja
Que el otoño trague los pájaros y las abejas
Para que pernocten en la dulzura
De tu breve corazón –escúchame

Que el día te sea limpio
Y más allá de la piel construye el arco de sal
La morada eterna –el mar por donde fugará
El etéreo visitante de esta noche

No olvides el navío cargado de luces
De deseos empolvados –no olvides el oro
El marfil –los sesenta comprimidos letales
Al desayuno

(Al Berto)

(meitat de sol, meitat de lluna)

2008-02-11T22:26:00.000+01:00

debajo

de la nieve

de tus zapatos

de las huellas en la nieve

de las huellas en tus pies

de la niebla

de las voces

de los caminos sobre la niebla

de los trenes
que
(cuando los sueñas)
se convierten
en aviones

(me estoy mutando)

2008-02-08T14:55:00.000+01:00

Últimamente comprendí el significado de la tranquilidad, día tras día me mantuve apartado de la multitud.
Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje, que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.
Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes, para verme en mi casa de techo de paja.
Sentados en el pasto compartimos la resina del pino, quemando incienso leímos los sutras del Tao.
Al terminar el día encendimos nuestra lámpara, las campanas del templo anuncian el
comienzo de la noche.
Repentinamente advertí que la tranquilidad es realmente Felicidad y sentí que mi vida tiene abundante ocio.

Wang Wei (699-759)

est-ce un bug?

2008-02-06T15:15:00.001+01:00

Invisible. Ritos iniciáticos. Ce con-là. Il faut pas d’autre. Cuestión de acento. Cuestión de gancho. Cuestión de asfalto. A rastras el novato. De la vespa del cartero. Too much, too young. Manos mezcladas calles mezcladas asnos arrojados cénit del campanario. Pararrayos paracielos paracaídas Paracuellos. Ce con-là. Arrabales insensatos. Monumentos a Genet. Recordad los urinarios. Para cuando la crecida. Para cuando la amargura. Para qué. Invisible. Ritos iniciàticos. Robot aspiradora. Algoritmo de amarguras. Optimizar. Fase oral. Fase regular. Dobles figuras. Filigranas de play-off. Arrastrado por las calles. Cicatrices de cowboy. Out on the streets again. Anjo mudo. Orto de incendio. Il faut pas d’autre. Francotiradores francobiliosos. Céline por las esquinas. No pasarán. Disparando a Peter Pan. Too much too young. Jirón de tu memoria. Manos mezcladas. No pain. No gain. Para cuando la crecida. Todas las muertes el Nilo.

(bienvenue dans ce monde ivre)

2008-02-04T15:17:00.001+01:00

(los amigos de ludd)

2008-02-01T13:13:00.000+01:00

"Lo que se entiende hoy por izquierda es algo tan banal como caricaturesco. Lo que resulta más triste es que a los que no participamos del izquierdismo activista o del sindicalismo, se nos reproche una actitud cómoda, abstracta o inoperante. Nosotros respetamos en general las actitudes de izquierda que son comunes a miles de personas en este país, pero no compartimos sus obsesiones ni sus causas. Vamos a citar un ejemplo bien conocido hoy: el discurso sobre la llamada «precariedad». Para nosotros, bajo la lamentación tan actual de muchos izquierdistas bienintencionados con respecto a la precariedad, lo que se esconde es el lenguaje mismo del Estado de bienestar, que no permite que se expresen otras críticas si no es en la forma de las falsas necesidades que el Estado establece. El discurso de la precariedad es el canto apologético al sistema de hoy, que ya ha establecido mediante la propaganda y la coacción, como debe ser administrada la «abundancia envenenada» del capitalismo industrial. El precarismo origina el discurso ramplón sobre «viviendas dignas» para los jóvenes, empleos fijos y estables, etc. Todas estas peticiones traducen la sensación colectiva de que es imposible escapar al chantaje del sistema. El sindicalismo ha creado el lenguaje de la precariedad y lo ha adoptado como lenguaje propio. No podemos negar que en otras épocas las reivindicaciones puramente materiales o económicas, de derechos laborales, etc., fueran parte de la estrategia de lucha de las masas obreras, pero entonces, en los años treinta del pasado siglo, la situación era muy diferente, ya que todo ello convivía con una cultura de lucha obrera y con un conflicto vivido masivamente. Pero habría que ver a qué han conducido las luchas por las mejoras en el medio proletario y qué es lo que realmente implicaban desde una perspectiva amplia. En el artículo de Michael Seidman, «La maternidad del week-end», editado por el colectivo Etcetera en forma de folleto, es interesante ver cómo las derivas de las luchas obreras de aquella época por conquistar el fin de semana como tiempo libre, junto con otras mejoras, estaban ya dentro de una estrategia de adaptación a la sociedad de consumo. Seidman describe cómo el tiempo libre conquistado por los obreros podía ser pronto asimilado al consumo turístico y la industria de ocio. Los sindicatos franceses empiezan entonces a gestionar las vacaciones obreras, hablan de ocio y piden el «derecho a la nieve» para sus trabajadores. Es verdad que Seidman da una valoración positiva a las luchas por el week-end en aquella época, señalando su potencial subversivo, pero para nosotros es fácil observar ahí uno de los muchos pasos hacia la justificación del bienestar obrero como causa última. Por otro lado, hay que ver cuál es el trasfondo de las peticiones obreras, ya George Orwell en su época se quejaba de que los aumentos salariales de los mineros británicos, logrados por la lucha sindical, suponían un grado de explotación más sobre el proletariado colonial de la India. Esto no es hacer demagogia, a menudo se dice que las reivindicaciones económicas de los trabajadores son el único terreno de lucha concreta desde el que es posible construir el antagonismo. ¡Esto sí que es teoría! Después de más de treinta años de sindicalismo, radical o no, en este país, se ve claramente que las luchas de los trabajadores sólo han llevado a la glorificación del sistema tal y como lo conocemos: división del trabajo, tecnificación, alimentos sucedáneos, urbanismo masificado, alienación en el ocio, educación y salud gestionadas por el Estado o el capital privado... Hay que constatar que todo lo que el trabajador puede conseguir hoy con su salario le ata más fuertemente al sistema de alienación y embrutecimiento, y le hace partícipe de la explotación neocolonial y la destrucción de la naturaleza. Al luchar por la supervivencia individual es imposible no caer en esta trampa, todos estamos presos en ella, pero lo que denunciamos es que el bienestar laboral y económico se convierta en causa política. Sin embargo, este es sólo un aspecto del izquierdismo. En años recientes hemos tenido que asistir al renacimiento de una izquierda autoconsiderada utópica y radical, que coronó los llamados movimientos antiglobalización o de resistencia global. La retórica de este movimiento carecía de articulación social visible, se trataba de un movimiento con una cresta intelectual perfectamente prescindible (los Toni Negri, Susan George, Bové, Klein, Ramonet, Manu Chao, etc.,) y con una representación militante compuesta por activistas vocacionales. Y cabe precisar: no es sólo en términos cuantitativos que la base social de este movimiento ha estado ausente, sino sobre todo en lo cualitativo, en efecto, ¿qué es de la vida cotidiana de cada uno de los manifestantes en contra de la guerra o de la catástrofe del Prestige? Hubo descerebrados que colgaban pegatinas de «no a la guerra»... ¡en sus automoviles todoterreno! Muchas personas que participaban en las manifestaciones no estaban dispuestas a establecer ninguna relación con la guerra y su particular modo de vida, estaban ansiosos por descargar su desesperación sobre el gobierno, Bush o las multinacionales y, desde luego, las organizaciones de izquierda se aprovechaban de ese sentimiento vago de indignación ciudadana para conducirlo hacia sus fines partidistas. No somos tan puristas como para exigir una absoluta coherencia entre las ideas que uno defiende y su modo de vida, ya que nosotros somos los primeros en estar atrapados en este sistema, pero lo que realmente nos interesa es que las luchas políticas revelen de la forma más honesta posible la dependencia que todos tenemos de este sistema.
Por otro lado, y del lado de la verdadera contestación radical, algunos escritos como los de Miguel Amorós o Carlos García, ya en aquel momento, pusieron los puntos sobre las íes, mal que les pese a muchos, para demostrar que el movimiento anti-guerra se reducía al plano simbólico y era incapaz de recurrir siquiera a instrumentos de lucha social como la huelga general...
Este anti-capitalismo de los anti-guerra y los anti-globalización era en verdad una revisión hecha de leninismo, tercermundialismo y ecopopulismo, pero todo ello remozado con el discurso de las nuevas libertades del mundo red y el asistencialismo de Estado (no en vano, la vanguardia intelectual del movimiento de resistencia global exigía, entre otras cosas, la renta básica, el software libre y la libertad de movimientos transfronterizos, como si de consignas revolucionarias se trataran, cuando en realidad todo ello traduce muy bien los mecanismos de funcionamiento que el sistema necesitará -y necesita ya- para dirigir y regular la nueva economía...). En España el límite máximo de la tontería se cruzó en las elecciones de marzo de 2004, donde toda esa izquierda banal, que además había sido llevada al estrellato por los media en la oposición, se desinfló en la nada. Todavía hay cretinos que creen que la derrota del Partido Popular fue un éxito para algo, y que los teléfonos móviles fueron el medio técnico subversivo que contribuyó a tan glorioso fin..."

http://www.nodo50.org/ekintza/article.php3?id_article=92

(en sus cuarteles de invierno, los topos preparan la tercera revolución)

2008-02-01T11:56:00.000+01:00

diagonal
de sueños a tu espalda

de pájaros líquidos

de pupilas entreabiertas

la clara conciencia
de repente

la clara conciencia

estremecida y pura

(todo verano es un exceso)

(83/1973)

2008-01-31T10:33:00.001+01:00

No lugar.
No voz.
Ojos en la ventana.
Ojos lo llenan todo.
Música de cámara.
No pensar en la música de cámara.
En el dolor.
En las jóvenes.
En las cervezas.
En los números.
Números por la mañana.
Números escritos en el lado izquierdo de tu espalda.
Dylan.
Strummer.
Exploradores.
Trompetas de Jerichó.
Murallas de sueño.
Escrúpulos morales.
Cheques al portador.
No pensar en los escrúpulos.
Los cheques.
Las ocasiones.
Los ojos en las ventana.
Cuando te miran.
Todo suele estar perdido.

(a maleni)

2008-01-30T21:38:00.000+01:00

Atrapado en cercanías. Tapias de l'Hospitalet. Escribir es trabajoso. Sueño tardes de niño en las piscinas. Dondiegos marchitos. Suelos resbaladizos y rugosos. Cloro. Himnos. Eurovisión. Tomo notas en el móvil. La reunión se ha cancelado. Vivir en este no lugar.

(metal urbain)

2008-01-29T16:31:00.000+01:00

Carver ve poemas en Chejov
Pero tú lo mezclas todo
Mezclas las manos
Mezclas las calles
Mezclas los mapas
Frases apresuradas en documentos oficiales
Avenidas de Berlín
Juego de sombras en el paso del glaciar

(atlantes y turrones)

2008-01-28T22:38:00.000+01:00

A ciegas por el jardín. Insectos y mangueras. Hormigas desordenadas. Cavar en sus nidos. Inundarlos. Poseidón y el Minotauro. Sacrificios rituales. Invasores contra Knossos. Cuando todo era plano e inmutable. Domingos en el parque. Telenovelas y sofá. Cielos rasgados y sin pájaros. Éramos mil los asesinos. Sábados para la niebla, olas gigantescas, territorio de aluviones. Volátiles tus besos. Creta. Santorini. Arquíloco de Paros. Han detenido al carnicero. Matar insectos en las cuevas. En cuanto te olí supe sin duda que te amaba.

(they got the weed, they got the taxes)

2008-01-25T16:18:00.001+01:00

(QED)

2008-01-17T11:02:00.000+01:00

Naves argivas embarrancan en las costas de Korea. En la orilla les esperan dioses-gato. No habla nadie. Nuestro idioma común es demasiado complicado.

Anunciación

2008-01-15T20:47:00.000+01:00

El Padre se dirigió al caballo, y exclamó: "Estás embarazada"

(niebla, sueño y vacamú)

2008-01-10T21:29:00.000+01:00

enjambres de poniente y
madejas en los árboles

fuegos enredados
dedos enredados
nidos
vacíos en invierno
ramas desmadejándose
hacia el cielo

porque tú mitad de luz
mitad de barro

en la calle furgonetas ambulancias y misiles
furgonetas dependientas
faldas que se pierden calle abajo
donde el mar donde la gente
donde las tiendas y las motos
las ambulancias las indolentes
multitudes
entregándose al
desastre

(enjambres de poniente como decir
ha de caer
y
sin embargo
ese desorden ese cielo esa luz
de media tarde
la niebla y fuego y barro
permanecer en todo
ser el todo ajeno a
todo

mientras hojas en la cara viento en la cara
tierra en la cara
tierra del norte viento del
norte
playas del norte bosques del norte
aves del norte
negras aves migratorias
augurios del
norte
vida del norte
toda la vida
hacia el
norte
a través de algún país
por autopista
abandonando la cabeza
dejando atrás
toda cabeza
desde mí el viento
desde mí el norte

pájaros negros levantándose
de cables

mujeres morenas
en autos veloces)

yo solía ser así

manos anchas hombros anchos
pulmones
como pupilas
pecho vacío
resonancias

pájaros negros trenes y cohetes
rejas nubladas en el
cielo
las palabras
los silencios
el abismo entre
silencios
las madejas de los árboles

chris griffin pinta un cuadro para su padre:

2008-01-05T21:03:00.000+01:00

"En parte es un reflejo de mi angustia adolescente, pero más que nada es una vaca-mú."

(Be The Death Of Me)

2008-01-03T20:20:00.001+01:00

un couscous pour jean marie

2007-12-18T15:55:00.000+01:00

Ciudad colérica, mundo de castores, presas que detienen tu fulgor y despojos en el tráfico. Tu Señor en el volante. Conversaciones negligentes, desiguales.

Ciudad colérica, cerveza que se consume en los despachos de inocentes funcionarios. La vida no era sol. Las tierras tampoco. Los castores levantaban presas de botellas y neumáticos.

Avisad a la policía. Las cobras, corazón, jamás masticaron despacio.

Ciudad colérica y rocanrol engalanado, muros de incendio y castores que construyen una nueva irrealidad. Viven tus dedos de su sombra. Soles personalizados: rostro de tus seres superiores. Saludas por la ventana. El cielo se extingue. Los castores ensamblan mecanos de galaxias.

Ciudad colérica y cadáveres mal afeitados. La muerte llega pronto y tarde. Como el final de cualquier fiesta. Dedos amputados adentrándose en las feas cavidades. El placer es suyo. Animales subacuáticos edificando sus promesas. Productos de limpieza. Cercos en el parquet por la mañana. Sol funcionarial en la resaca. Cercos en el cielo, salón, constelaciones, pH neutro.

Cucharas en el espacio. Cercos que se cierran sobre cuerpos mal usados. Castores en la ropa. Rocanrol mal engrasado. Presa de las Tres Gargantas. Gargantas del silencio. Gargantas del dolor. Gargantillas de cuentas de miedo. Socavones alemanes precisos como la peste.

Si los días fueran muerte tus cabezas cercenadas. Castores levantarían presas y ojos abiertos.

Finales abruptos.

Cielos de nada.

Renos emboscados.

Asesinos de alegría.

(for display purposes only)

2007-12-16T10:55:00.001+01:00

(c'est la vie, whatever that means)

2007-12-12T11:38:00.000+01:00

Torre vigía. Brian Wilson en su cárcel en el ático. Aves pensando en el retorno. Música de cámara, muros de kryptonita, recuerdos entremezclados. Pantallas de plasma. Bucles en blanco y negro. Secuencia repetida ad infinitum, su secreto al descubierto. Porque Brian era Clark y Clark era Lex y Lex era el héroe y la vida vuelo rasante por los programas de la tarde: sexo inseguro, música sencilla, drogas recreativas.

good as gold (stupid as mud)

2007-12-11T15:31:00.000+01:00

Vivirás en una casa grande, con todos los servicios básicos. Un dormitorio y nidos de ropa, una guitarra, una habitación de revelado, un corral de muebles viejos, polvo y cajas, terrazas con sábanas blancas, despojos de mudanzas, autos desvencijados, un bar ruidoso y lleno de gente, una sala de billares con gallinas, comadrejas, liebres, hurones, topos, ratas camperas, aves de paso, una piscina en llamas, un mar interior contaminado, canales navegables suspendidos en el aire, un espigón en la bañera. En un sofá blanco tus amigos pachorrientos desmenuzarán cada mujer que has conocido. La cocina está ubicada en un barrio conflictivo. La sala de los gatos es una mala borrachera

(fakebook)

2007-12-10T13:37:00.000+01:00

Escribir motocicletas veloces. Olas paralelas a la costa, mareas que se bastan a sí mismas. Mundo sofá. Ingravidez efímera, campeones de salto, canciones felices avanzando en paralelo, trenes precipitándose en el mar, cárceles vivas más vivas que la ciudad que las esquiva, ciudades palpitando y cien mil almas más la tuya, cuánta sangre además de tu sangre cuantas venas además de tus venas cuanta futilidad además de tu futilidad cuantos huesos en la fosa un millón de almas un millón de años un millón de olvidos encontrados y mentiras paralelas a la costa convergiendo en infinito, verdades infinitas y mentiras infinitas, lunas avanzando río arriba, sangres avanzando río arriba. Escribir lunas veloces. Escribir sangres veloces. Escribir tu sangre y tus venas paralelas a la costa, latidos que se bastan a sí mismos, mareas y satélites, elementos encontrados. Escribir motocicletas veloces como un caimán haciendo zapping. Escribir motocicletas veloces como un caimán haciendo zapping mientras las noticias de la radio. Escribir motocicletas veloces como si todo posible mientras tu cabeza caimanes que se bastan a sí mismos y no comen, no se mueven, ya no avanzan, caimanes antediluvianos escapando de la turba, de la fosa, del cieno maternal, de los ojos soñolientos y los mandos a distancia y las historias encontradas en un mundo de satélites sin remedio zapeando realidades. Escribir mundos entrevistos en el sueño, en la televisión, en la turba, en el cieno maternal. Escribir motocicletas veloces en la fosa de los reptiles. Motocicletas brillantes en caminos de cárcel y marea. Mares de mercurio en la postrera media luz. Silencios aplastados por el viento. Rostros aplastados por el viento. Facciones arrastradas por el viento. Expresiones en busca de una cara. Miradas soñolientas paralelas a sus almas. Almas que se bastan a sí mismas en la fosa de los vientos. Vientos arrojándose a la fosa. Distorsiones clarividentes, realidad arrastrada en huracanes y silencio. Vidas zapeadas. Realidades estallando en tu cabeza como misterios de colores y canción a media siesta. Escribir motocicletas veloces. Empujones apenas. Viento apenas. Sol apenas. Extraterrestres apenas. Caimanes resignados en el cieno maternal. Fosa de los reptiles. Fósiles de irrealidad. Mareas que se bastan a sí mismas. Elementos encontrados. Fosa de las caras en el viento.

(sugarcube)

2007-12-10T12:41:00.001+01:00

bodegón y tal

2007-12-06T20:56:00.000+01:00

manzana manzana
pera
ciruela ciruela ciruela
bananas a los flancos

uvas
dos limones
una
naranja coronando

frutero de cristal
mesa de pino

luz de fin
de tarde

melancolía costumbrista
y esas cosas

(lecturas de un erizo bibliófobo)

2007-12-04T16:51:00.000+01:00

-Perdóneme si mi lectura lo hartó. Creo que nunca más me tocará aburrir a un ser viviente. Olvídese de mí no bien le sea posible.
Y estas fueron justamente sus últimas palabras, porque saltando ágilmente el parapeto y con rápido empuje se arrojó al río con su maletín. Me asomé para verlo una vez más pero el agua yo lo había recibido y cubierto. Una niña tímida y rubia se había percatado del rápido suicidio pero no pareció asombrarla demasiado y continuó su camino comiendo avellanas. Volví a casa después de realizar algunas tentativas inútiles. Apenas entré en mi cuarto me extendí sobre la cama y me adormecí sin demasiado esfuerzo, como abatido y quebrantado por lo inexplicable.
Esta mañana me desperté muy tarde y con una extraña impresión. Me parece estar ya muerto y esperar solamente que vengan a sepultarme. He tomado inmediatamente previsiones para mi funeral y fui personalmente a la empresa de pompas fúnebres con el fin de que nada sea descuidado. A cada momento espero que traigan el ataúd. Siento ya pertenecer a otro mundo y todas las cosas que me circundan tienen un indecible aire de cosas pasadas, concluidas, sin ningún interés para mí.
Un amigo me ha traído flores y le dije que podía esperar para ponerlas sobre mi tumba. Me pareció que sonreía, pero los hombres sonríen siempre cuando no comprenden nada.

Giovani Papini: "Historia Completamente absurda"

New day rising

2007-12-01T20:25:00.001+01:00

noir désir

2007-11-30T12:27:00.000+01:00

tu peux cracher même rire, et tu le dois
et le vent nous portera
a l'arriere des taxis

la vida es riesgo o abstinencia

2007-11-28T20:18:00.000+01:00

Blanco Mojoncito
(a un profesor norteamericano en la universidad de Tulane, Nueva Orleans)

Blanco mojoncito,
quisieras ser guerrillero, pero cómo renunciar a
los productos Shaklee, a la loción después del baño,
a la nevera bien surtida ni (oh, de nunguna manera)
a la lectura del New York Times que tan puntualmente
llega a tu puerta.

Blanco mojoncito,
te arroban los desfiles militares y las marchas multitudinarias,
pero tu pie opta por el confrotable
Addidas y no por la bota rusa, y tu culo no cambiará
jamás (a pesar de su férrea ideología) el suave
papel sanitario por las cuatro hojas del Granma,
cuya tinta (dicho sea de paso) te dilataría las
hemorroides

Blanco mojoncito,
admiras las vastas plantaciones colectivas (¿koljós
o granjas del pueblo?) donde los jóvenes ya no tienen
que pensar ni soñar, pero permaneces acá en
tu espaciosa habitación refrigerada, armoniosamente
invadida por plantas ornamentales que se
detienen junto a la biblioteca bien surtida donde
un afiche, EL FUTURO PERTENECE AL COMUNISMO,
domina el conjunto.

Blanco mojoncito,
ligeramente bronceado, consistente y pulcro,
comedido y escultórico, residuo casi final de una
dieta rica en proteínas y carreritas en short por
todo el parque, por mucho Baron Dandy o Air
Freshener ("shake well before each use") que
esparzas en tu impecable apartamento nada podrá
impedir que tu olor te condene.

Blanco mojoncito,
para ti todo marchará admirablemente mientras
esa teoría que defiendes y tan bien te alimenta
(¡Me dicen que ya tienes hasta el tenore professor!)
no se te aplique en la práctica, matándote de
hambre.

(Reynaldo Arenas, Nueva York, 1984)

qui ce gente, non si po piu

2007-11-21T11:59:00.000+01:00

Irrealidad con filtraciones
actividad subcortical
Desconectado del entorno
Sueño: único estado de la materia.
Carne come carne nada importa
mundo plástico.
Distintos planos placas continentales realidades deslizantes
Niebla siempre
Claridades encontradas
Tú siempre en medio

los erizos y los chinos tenemos el pelo igual...

2007-11-11T21:30:00.000+01:00

La línea de producción
(Shu Ting)

Noche tras noche,
la línea de producción del tiempo.
Luego del trabajo,
nos acercamos a casa
cuando las estrellas se reúnen para cruzar el cielo.
Por encima de una línea de árboles jóvenes.
Las estrellas deben estar exhaustas
luego de milenios
y sin cambios en su itinerario,
y la plenitud, el color,
de los árboles anémicos
maltrechos por el humo de la hulla.

http://www.jornada.unam.mx/1999/04/11/sem-pescador.html

las estrellas deben estar exhaustas etc...

2007-11-11T21:23:00.000+01:00

en los brazos el sol de las doce
(las abubillas se cortejan)
recostado en la pared trasera de la casa

solo sentir esa llegada
esas idas y venidas

cuerpo sobre piedra

la respiración y las mareas

luna que conspira

retaguardia de ladrillos

oldies but goodies...

2007-11-08T17:13:00.000+01:00

me siento junto a la ventana
los dias que se perdieron no serán devueltos a la policía.
Los militares tienen prisa
como las estrellas.
Los hombros ascienden de graduación,
sus mangas ascienden,
no sus corazones.

Enciendo la radio del cielo,
apago el viento.
Habrá mucha rutina
y pocas lágrimas,
la puerta de mi casa es
la hija menor de la puerta del cielo.

Quiero continuar
sentado entre dos sillas sobre la buena tierra,
quiero vivir entre mi apellido y mi nombre,
quiero vivir entre mi apellido y mi nombre
y no ser de ninguno de ellos.

Lo que nos entristece se queda con nosotros
tiene nombres como las calles,
sólo las cosas alegres
siguen adelante
sin nombre

(Yehuda Amijai)

y controlo el hemisferio norte, ya lo ves...

2007-11-08T11:07:00.000+01:00

Vas a pillar.
Cuando las nubes invadan Luxemburgo y las truchitas del Congost en fila india hasta tu casa.
Motocicletas desesperadas, ningún lugar en este lado de la fuerza.
Between the click of the light
And the start of the dream
Vas a pillar.
Cuando Copito aparecía en sueños el antipapa disparaba sus zurullos contra el cristal y tus amores, virgencita, estallaban como insectos.
Burros y perros.
Pollos de colores.
Vas a pillar.
I am the eggman i am the walrus la culpa es tuya y los estorninos devoraban la cosecha de Julián.
Poesía en el Diwan.
Nanocóptero+UFO
47,50
Burros y perros insectívoros abrése la puerta de cualquier apartamento olores humedades manchas en el suelo
Las truchitas del Congost
Teleconferencias colorines libras esterlinas
Entre el click de la luz y el estallido en tu cabeza.
Entre las secuelas y los bucles.
Vas a pillar.
Cuando las nubes de tu casa y los gorilas de Luxemburgo marchen en fila sobre la India.
Nanocópteros+UFO, guerreros de las Termópilas, periodistas obligados a cuidarse de su pelo.
Caminar repeinadito hacia la muerte.
Burros y perros, planta insectívora en invierno, canibalismos straight-edge.
Viva la vida, hazte vegano.
Búclame, búclame mucho.