Ocho meses sin dormir en aeropuertos.
(Llueve en Escandinavia)

tu torpeza
(dicen)
es un rasgo de cordura

ordenas los insectos
dispersas los armarios
preparas los excesos del verano

(you know what I mean)

No hay que pensar en pilotos muertos
(me marcharé con el sueño)
(como las aves de Ucrania)

(Jünger Papini Céline Cioran)

pulsión vital en un paisaje devastado
hombre nuevo caminando entre titanes desmembrados
era nueva no inocente donde la pasión todavía sin embargo
pulsión vital como única esperanza
como único pretexto

(se chupa por la parte que lleva pegamento)

Me suda la polla los domingos. Quiero ser un punk. Gurús adolescentes y llamadas de socorro. Ramones y cubículos. Jünger, Papini, Céline, Cioran. Juegos con excavadoras. Lentejuelas a lo Elvis. Arden las mañanas. Arden las gargantas. Polen y pistilos, pirómanos en celo. Porno for Pyros. Ciegos y a lo loco. Alegremente hacia el desastre. Peajes, gasolineras, divisiones panzer, minutos de silencio, funeral de concejal. Esa especie de mirada decidida. Nihilismo sin objeto (la realidad se desvanece). Polvo de domingos sobre las yemas de tus dedos. Alas que no remontan. Fiebre y baloncesto. El muerto es mío. Nos lo quitan de las manos. Economía, integración, degradación. Es el viejo misticismo. La misma mirada sobre la misma guerra. Caballo muerto en el camino. Todos los ahorcados. Zéfiros, castillos y mandrágoras. Viudas desconsoladas, ministros metemanos. Los perros no tienen alma. Abrazado a los cadáveres. Pasión no correspondida, la música se para. Siempre tienes silla. Cualquier cosa que digas. Invitaciones al desastre. Sueño con excavadoras y paseos por el parque. Un apóstol de reparto. Predicadores de la nada. Perros y pasiones. Pájaros de Ucrania. Viejas de cuello negro replegadas en sí mismas. Miradas al abismo, dedos y curiosidades. Breves recorridos por el fango. Con tus manos en las urnas. Aléjate del ángel. Muérete diez veces. Vírgenes adolescentes. Tatus en el cerebro. Ríos de leche y miel. Háztelo tranquilo. A la mierda las huríes. Ruinas en el río. Camas vacías, casas vacías, pechos vacíos, fuegos vacíos, polvo en tu mirada, caza sutil, lunes por la madrugada. Zéfiros, escarabajos, bagatelas. Seré mascota de tus larvas.

(yo también quiero ser ministro de la muerte)

(la herencia de rajoy)

el invierno
es una nuez

los ríos están secos

con la primavera
tenderemos
nuevos puentes

llegará la crecida

la música es sencilla y los trenes
se mueven

aguas donde
buscas ruinas y colosos

rastro de tus manos
reflejos en el arroyo
primeras ranas

soy una fortaleza abandonada
reverdece el
patio de armas
los bueyes pacen mansamente

cierta inclinación al abandono

con las primeras luces de marzo

con las mujeres que te gustan
de verdad

el invierno es
una nuez

hoy tanto sol

bajo la guardia
vuelve el relieve

todo estalla
todo se mueve

despacito

el sol en la piel y se despierta la piel
el sol en la cara y se despierta la cara

las primeras ranas los primeros nidos

pájaros grises en las copas de los plátanos

la misma mirada sobre la misma guerra

la misma mezcla

nada me basta
todo me colma

lo difícil
desde ahora
es la medida