viernes, abril 28, 2006

current mood: inmovilismo

Asociación libre de ideas, conceptos teledirigidos: Keops, Banyoles, el Cerro Chusca, Pompeya, Montbrisson, Juanita, Tutankamon, Fragonard, el Hombre de las Nieves, Armani, El Corte Inglés, setenta mil escaparates, domingos de resaca, mi cama, tu sofá.

jueves, abril 27, 2006

contestador automático

Un cuento siempre narra dos historias. Una fatalidad y una paradoja. En el jardín la mujer fuma. Es una mañana soleada de domingo. Cielo despejado, urbanización desierta. Puede que un estanque con peces dorados o puede que un acuario en el salón. En cualquier caso es una casa con peces. Puede que un perro y puede que niños rubios frente a la televisión. Puede que el hombre de la casa haya salido o podemos decir que nunca estuvo o tal vez desapareció por algún motivo oscuro en el pasado. Diremos que la presencia del hombre de la casa es más patente cuando no se ve, cuando no se oye, cuando no se percibe, cuando sólo la mujer fumando en el jardín y los insectos de mayo y el polvo acuoso de los aspersores. Más patente cuando los peces, más patente en concreto en el errático buceo de los peces. En cualquier caso no está el hombre. No habla, no se le ve, no se le echa de menos, apenas se habla de él y apenas se le recuerda. La mujer apaga el cigarro, cierra los ojos tras sus gafas de starlet, respira hondo y se adormece con el ronroneo de un motor lejano. Hay vino blanco en la cocina y todo listo para preparar la comida. Podemos organizar en el interior de la vivienda una suerte de juego de espejos, retratar todos los ángulos. Pero hace falta pulso para ello. La mujer se levanta y camina calle abajo. Diremos que no va a ninguna parte y pensemos que no va a volver. Diremos que en la casa un perro y el silencio que lo explica todo. Peces, césped y riego por aspersión.

Arlt

Una tarde Juan C. Martini Real me mostró una serie de fotos del velorio de Roberto Arlt. La más impresionante era una toma del féretro colgado en el aire con sogas y suspendido sobre la ciudad. Habían armado el ataúd en su pieza, pero tuvieron que sacarlo por la ventana con aparejos y poleas porque Arlt era demasiado grande para pasar por el pasillo.
Ese féretro suspendido sobre Buenos Aires es una buena imagen del lugar de Arlt en la literatura argentina. Murió a los cuarenta y dos años y siempre será joven y siempre estaremos sacando su cadáver por la ventana. El mayor riesgo que corre hoy su obra es el de la canonización. Hasta ahora su estilo lo ha salvado de ir a parar al museo: es difícil neutralizar esa escritura, se opone frontalmente a la norma de hipercorrección que define el estilo medio de nuestra literatura.
Hay un extraño desvío en el lenguaje de Arlt, una relación de distancia y de extrañeza con la lengua materna, que es siempre la marca de un gran escritor. En este sentido nadie es menos argentino que Arlt (nadie más contrario a la "tradición argentina"): el que escribe es un extranjero, un recién llegado que se orienta con dificultad en el vértigo de una ciudad desconocida. Paradójicamente, la realidad se ha ido acercando cada vez más a la visión "excéntrica" de Roberto Arlt. Su obra puede leerse como una profecía: más que reflejar la realidad, sus libros han terminado por cifrar su forma futura.
Los relatos de Arlt (y en especial los extraordinarios cuentos africanos, que son uno de los puntos más altos de nuestra literatura) confirman que Arlt buscó siempre la narración en las formas duras del melodrama y en los usos populares de la cultura (los libros de divulgación científica, los manuales de sexología, las interpretaciones esotéricas de la Biblia, los relatos de viajes a países exóticos, las viejas tradiciones narrativas orientales, los casos de la crónica policial). La fascinación del relato pasa por el cine de Hollywood y el periodismo sensacionalista. La cultura de masas se apropia de los acontecimientos y los somete a la lógica del estereotipo y del escándalo. Arlt convierte ese espectáculo en la materia de sus textos. Sus relatos captan el núcleo paranoico del mundo moderno: el impacto de las ficciones públicas, la manipulación de la creencia, la invención de los hechos, la fragmentación del sentido, la lógica del complot.
Arlt es el más contemporáneo de nuestros escritores. Su cadáver sigue sobre la ciudad. La polea y las cuerdas que lo sostienen forman parte de las máquinas y de las extrañas invenciones que mueven su ficción hacia el porvenir.

Ricardo Piglia
"Formas breves"
Ed. Anagrama

todos somos el loro pepo

‘Pepo’ confiesa en comisaría

Un loro estuvo retenido cinco días por la policía argentina hasta que desveló el nombre de su dueño

EFE - Buenos Aires
ELPAIS.es - Gente - 27-04-2006 - 00:29


El loro Pepo estuvo cinco días “detenido” por orden judicial en la ciudad argentina de Rafaela hasta que “confesó” la identidad de su dueño, con lo que se dirimió una disputa por la posesión del ave, según informó ayer un diario local. Después de sucesivos “interrogatorios” en una comisaría de policía, el pájaro terminó por llamar a “Jorge”, en alusión a Jorge Machado, quien junto con su esposa había denunciado el robo del que consideran “el tercer hijo de la pareja”, apuntó el diario La Capital basándose en el testimonio del dueño de la mascota.

Pepo desapareció el jueves pasado de la percha que ocupaba en el patio de la casa de los Machado, que emprendieron una intensa búsqueda hasta que los hijos del matrimonio lo hallaron en manos de la familia Vega, que vive a unos cien metros de ellos.

Pero los Vega se negaron a devolver la mascota con el argumento de que habían hallado a Pepo mucho antes de su desaparición, cuando regresaban de un paseo a Rafaela, a 530 kilómetros de Buenos Aires.

Estalló así una disputa entre ambas familias que puso al loro “en un evidente estado de shock” que le impidió identificar a su verdadero dueño, señaló Machado. Éste contó que, al fracasar la “mediación” de una patrulla policial, presentó una denuncia por robo que quedó a cargo del juez Osvaldo Carlos, quien decidió que el loro pasara “unos días en la comisaría” hasta que “confesara” la identidad de su dueño.

Machado señaló que aportó como pruebas a su favor el hecho de que Pepo sabe cantar la marcha del San Lorenzo, club de fútbol del que es hincha, y también la popular canción Zapatos rotos.

Pero el loro se mantuvo mudo durante cinco días hasta que llamó a su dueño por su nombre, con lo que se resolvió la controversia.

El periódico destaca que los policías “se encariñaron tanto” con la mascota que la consideraban como “un miembro más” de la comisaría y le habían asignado “un guardia especial para que verificara si en algún momento emitía alguna palabra que identificara su origen”.

“Pepo es muy inteligente y muy buen compañero, sabe la canción de la hinchada de San Lorenzo, pero es difícil que la cante ahora porque al equipo le va muy mal en el torneo de la liga de primera división”, aseguró Machado.

miércoles, abril 26, 2006

Pangea

Una silla de despacho, cristales sucios, veo mi casa, edificio Montoya, tristeza chicle de fresa, no funcionan las alarmas de incendios, mejor así, el magma en mi cabeza y la deriva de los parietales, abriré mi cerebro nodriza, poblaré los bosques primigenios de animales insensatos: pelo negro y catorce dioptrías. Tanto tiempo esperando el meteorito, el eje basculante, la confirmación de que la Tierra es una mesa camilla y la mano celestial que la barre y nos arroja al suelo. Todo mezclado: asesinos, monjas, dinosaurios, trilobites, funcionarios y migajas. No me acostumbro a la deriva de los continentes. Me asusta la velocidad. Vértigo, náusea, biodramina. Aviones ajenos a todo y la maldita red que se colapsa. Informáticos. Olor a sofrito y birrucha. Inspectores molotov: medidas contra incendios. Un milagro, una cordillera, una extinción en masa a media mañana mientras cruasán y café y marca. Cielo pide luces bajas, te quiero tanto, te partiría la cara, le prenderé fuego a la cuerda, ahorcaré a los domadores, ahorcaré a las fieras, ahorcaré a la orquesta y al maestro de ceremonias. Cada murciélago en su viga. Imperceptiblemente acentuar la lejanía. Fallas, fosas, volcanes, submarinos, océano, Himalaya. Interferencias de onda corta, código morse, criptografía, criptotristeza, criptorabia, criptocaos, criptozen. Margaritas de madera y un calendario de propaganda. Cargadores para nokia. Hora del almuerzo. Mala noche en la oficina.

martes, abril 25, 2006

apocalypse boulevard (it's such a nice pick)

Acumulen el absurdo hasta que todo tome forma:

Elvis Spencer, Carlos Whitehead, Lunita Nolan, Hollis Beckie, Mary Lou Rodrigues, Sancho Stewart, Raul Dickie, Tom Morello, Eliseo Workman, Timmy Coronas. Enlarge your penis, Buy Viagra, Prozac, Cialis, Vicodin, Kiss my ass, Horny ladies in your area, Supersize my Karma, Supersize my Breasts, Supersize my lady, Supersize my area. Blazej Daly. Valium, Cialis, Viagra, Vicodin, Xenical, Zyban, Gucci replicas, Online Pharmacy, Don’t blow too early, Protect yourself from spy software. Lifetime pass. Edison Yoder. Natalia Link. Adelántate a todos. Un mundo de ventajas para conseguir lo que deseas. Time is now. Read about solid stocks. This is the lowest. Parker Salinas. Enjoy. Fast and reliable. Bad feelings like hot flashes. Cuando el amor importa de verdad. Mr Navarro has $1M for your family. Start feeling great today. Don't like answering your emails anymore?

We finally broke up, now it's your turn

la radio de mi pueblo

"Les noves tecnologies i la domòtica han incentivat el floriment de tastaolletes i picaflors. Ara no hi ha compromís ni hi ha res. Amb el comandament a distància no hi ha qui aguanti 5 minuts a la mateixa cadena. Els llibres no s’acaben ni de conya, i multituds s’aixequen impunement dels cinemes abans del final de la peli. Vindrà el dia que la majoria de l’estadi marxi al minut 15 de partit. Aquell dia s’haurà firmat el començament de la fi de la nostre civilització (tal com la coneixem)

It’s the end of the world (as we know it) And I feel free – REM"


http://eljardidelmanicomi.blogspot.com/

somos lamas de sofá

A lo largo de mi vida, los momentos de verdadera iluminación no tuvieron que ver con la religión, las drogas, la ciencia ni el sexo. Me alcanzaron siempre abandonado en un sofá, con la mirada en algún rincón del techo y los sentidos y el pensamiento alejados años luz de cualquier tema concreto.

lunes, abril 24, 2006

komodo

antes les llamaba dragones
-dije yo-
ahora les llamo
mi otra mitad

the perfect mood

Cuando todo da igual y solo esperas lo peor. Cualquier cosa que suceda te dará la razón o, en el peor de los casos, te rescatará de tu error.

jueves, abril 20, 2006

(simulacros)

los erizos
y los ruidos
sólo están en tu cabeza

(a mí me tiene loco tu procedimiento)

los que escriben por mí

esa voz en las alarmas de incendios

una mesa en perfecto desorden
y el olor de papel
quemado

algo que me espera algo que me rehúye

nada que puedas cerrar en las manos

miércoles, abril 12, 2006

todos somos shane mcgowan


Espectros en la boca del metro, periódicos gratuitos, titulares gratuitos, flyers gratuitos, calor, primavera, profesor Saraba lo cura todo (¿hasta el pasado?) en la pared con tiza azul dibujaré culos y estrellas (¿quien está cantando a los Smiths?)Última jornada de trabajo y ojalá por mucho tiempo, cielo despejado, amigos nuevos en la cola del inem, pero no ahora, ni hoy, ni mañana, ni la semana que viene, tal vez en junio tal vez nunca (dios no lo permita) y mientras tanto en el vagón buscar asiento dejarse caer auriculares a mil y poner cara de borracho. Shane McGowan en la niebla y nadie más parece verlo. Shane sin dientes, Shane borracho, Shane bebiendo cerveza negra y whisky barato, Shane fumando, mirada perdida en algún punto más allá de mí, adentro mío. Should I fall from grace with god. Profesor Saraba cura todo. Repartiré flyers a la salida del trabajo. Una llamada a la revolución. Happy in the haze of a drunken hour. But heaven knows. Cruzaré el paseo sin mirar a los lados, en un absurdo desafío. El azar estuvo siempre de mi parte. El azar no favorece la entropía. Cruzar en rojo, ché, extraña revolución para un erizo libertario.

lunes, abril 10, 2006

las palabras más bonitas del idioma castellano (mi top 5)

1. Gilipollas
2. Fideicomiso
3. Zarzaparrilla
4. Abominable
5. Ensimismado

sabíia que lo había oído en alguna parte...

"Es increíble que la perspectiva de tener un biógrafo no haya hecho desistir a nadie de tener una vida."

E.M.Cioran

fotos

De una vez y para siempre, a todos los interesados: no me gustan las fotos. No me gusta verlas, no me gusta hacerlas, no me gusta salir en ellas. Lo detesto. Detesto hacerme fotos. Detesto las fotos de grupo, las instantáneas, las fotos de vacaciones, las fotos de las comidas familiares, las fotos de paisajes, las fotos en general. No tiene nada que ver con mi cara. Mi cara me gusta, mi cara está bien, mi cara no es de las peores, con mi cara me puedo ver guapo. La fotogenia no es el problema. Tiene que ver con dejar huellas. Es un tema de elegancia. Siempre quise vivir y poder negarme. Yo no estuve, yo no era, yo no te conozco, yo sólo vine, vi, me fui. Sólo es eso. Borrar las huellas, dejarlo todo como estaba, no romper nada, no cambiar nada, sólo mirar un rato, desordenar imperceptiblemente, armar no mucho ruido, decir pocas palabras, marcharme al poco, pasar inadvertido, ser olvidado por completo, que nunca más me reconozcan, y si lo hacen que nunca sepan ubicarme. Por eso no me gustan. Por eso no las guardo. Las rompo, las tiro, las pierdo adrede. Por eso cuando rebusco en mis cajones sólo encuentro restos de serie de algún fotomatón. Fotos que sobraron en el trámite de un documento y que guardé para el siguiente y se perdieron en el caos de mi casa, mi cabeza, mi habitación, y se acumulan en pequeños sobres con mis caras oficiales, con expresión de conducir, identificarse, acreditarse. Porque ya tuve bastante con acceder a una vida que no pedí, tener además una biografía es una doble humillación. Por eso jamás salgo normal en las fotos de grupo, cuando no puedo evitarlas, por eso pongo caras, abro la boca, me pongo gafas de sol, me escondo entre el bosque de cabezas, miro hacia un lado, me tapo la cara, jamás sonrío si no me pillan a traición. Por eso justamente. Quedan todos advertidos: en la de ayer me tumbé en el suelo, levanté la pierna, no se ve más que mi pie izquierdo. En la próxima saldré de espaldas.

jueves, abril 06, 2006

(encontré tu voz en mis cajones)

En el primero:

Pilas, cables, mecheros, tarjetas de visita, listados de teléfonos, calendarios viejos, agendas sin estrenar de tres años sucesivos, polvo, cerillas, velas, manuales, garantías caducadas, postales de gente que no conozco desde lugares a los que nunca fui, mi foto con un año, mi foto con treinta, mi foto pegatina con cabezas felices en una estación allá en Valencia, una carta de amor, cerveza y lluvia, el teléfono de iker, el teléfono de jorge, el teléfono de meri, el teléfono de mis padres, el teléfono de eri, el teléfono de tariq, el de gonzalo, el de salva torres, el de carlos, el de xell, el de mi hermano, el de no recuerdo quien porque firmaba J. E., el de sonia, todos en su correspondiente papel, pequeño cortado y arrugado, mi letra apresurada o su letra apresurada o raramente la impresión en la tarjeta o incluso corta y pega de un email y es curioso todo aquello, todo ahí dentro sin que nadie se acuerde de, todo salvado y olvidado en mi desorden para, bueno, de repente, así volver.

En el segundo:

un billetero desastroso contiene la funda original de mi permiso de conducir que contiene calendarios del 2000. Fotos. Fotos mías tamaño carnet. Distinto fotomatón, distinto grado de espanto, distinta inclinación de la cabeza, la mirada y el cabello. Distinto color de piel, de alma incluso. Servilletas de papel, pañuelos de papel, vasos de plástico, platos de plástico, platos de plástico, cubiertos de plástico, todo a estrenar (para mi alivio). Piedras claras, piedras oscuras, cuadradas, redondas, rugosas, lisas, porosas, angulosas, huelen a mi, no sé de quien son, quiero decir, no se si las traje o las trajo, no sé si las encontré yo mismo o las buscaron para mí. Sé que una es patagónica, se que alguna es de Canarias, sé que los adoquines son ambos de Berlín (aunque no contemporáneos). Hay billetes de tren. El que me trajo a Barcelona, catorce de junio, 2002, dormía en esta casa nada más diez días después. Billetes verdes de euskotren, billetes blancos del metro romano, billetes de Berlín, entradas para discotecas en capitales extranjeras, descuentos para una gasolinera ya cerrada, instrucciones para el montaje de un estante que tiré. Las postales de Tariq, las canciones de Tariq.

En el tercero:

Mi vademecum de bolsillo, las chuletas de las guardias, como pautar un gllucosado, como pautar una insulina, como pautar el gluconato, como tratar las infecciones, códigos diagnósticos, política de antibióticos, protocolo de triaje, certificados de asistencia, veinte créditos, diplomas raros y sin valor, un fonendo al que le falta una oliva, el libreto de un cd de johnny thunders, tres velas de regalo, unas gafas de sol de propaganda, un dinosaurio, un sello, un recetario de pensionista, ni heroe ni insecto, días felices, medias vacas, plastilina, monteros, comida china y subfusiles, un punto de libro de Estambul, las cajas de parches que robé para María, los comprimidos de nicotina que robé sólo por gusto, el cenicero más feo del país, fluoxetina (muestra gratuita), un martillo de exploraciones, desenrosco en el mango y saco el cepillo, desenrosco la otra punta y saco la aguja, me busco los reflejos, no los encuentro, me pincho, me cepillo, todavia conservo cierta propiocepción, en el cd suena greenday.

He tirado manuales y garantias.

He leído los billetes, he mirado las fotos, he leído la carta, he sonreído. He deseado cerveza fría y lluvia tibia. He deseado que lo vieras, he venido a escribirlo.

Voy a vivir sin manuales. Sin garantías.

Entre billetes para nada, teléfonos antiguos, piedras raras, mucha cerveza, mucha lluvia, mucho amor, mucho desorden.

(contraportada)

si lo que quedó
de otro amor
es
este dolor de cabeza
y espectros transparentes
entre las
páginas de
un libro

(dijo entonces)

abrigarás
tu
rescoldo de ensueño

como gusanos
de luz
en el vientre

miércoles, abril 05, 2006

(advertencia a mis amigos)

estaré a vuestro lado
hasta el día del juicio

(allí deberé delataros)

lunes, abril 03, 2006

el erizo cesar es un traidor a la patria

Detenido por leer poema de Nazim

Cuarenta y dos años después de su muerte, las autoridades turcas siguen temiendo al gran poeta comunista Nazim Hikmet. El 25 de mayo pasado fue detenido un adolescente de 17 años, el que asiste al colegio anatoliano de Milas (oeste de Turquía), por haber leído, en el marco del "día poético", organizado en su escuela, el poema de Nazim Hikmet "Traidor de la patria".

Fue denunciado por el subprefecto de la ciudad, Hulusi Dogan, quien se encontraba entre el público oyente. La policía, que fue alertada por los guardias del subprefecto, acudió inmediatamente a la escuela para detenerlo, delante de sus camaradas de curso y sus profesores, de donde fue sacado como un bandido. Su detención preventiva duró tres horas. El adolescente sólo fue liberado después de que la policía hubo comprobado que el poema en cuestión no estaba prohibido. Mientras tanto, el Ministerio de Interior encargó a un inspector realizar una investigación sobre el asunto.

La poesía como delito

La presente nota nos permite ilustrar la sistematización de la persecución en Turquía, la es que comparable a lo que sufrían los trabajadores e intelectuales durante la dictadura de Pinochet , sólo por leer a Pablo Neruda.

"Nazim Hikmet sigue siendo peligroso para la patria".
(traducido del turco por Bahar Kimyongür)

"Somos una semicolonia del imperialismo americano", dijo Hikmet.

Nazim Hikmet sigue siendo un traidor a la patria.
Sí.
Yo soy un traidor a la patria,
si vosotros sois los patriotas.
Si vosotros sois los defensores de esta patria,
yo soy traidor a la patria.

Yo soy traidor a la patria,
si la patria son vuestros ranchos,
si es todo lo que hay en vuestras cajas de caudales,
si es todo lo que hay en vuestros talonarios de cheques.

La patria.

Si la patria es reventar de hambre en las calles.
Si la patria es temblar de frío afuera como un perro
y retorcerse de paludismo en verano,
si es beber nuestra sangre escarlata en vuestras fábricas

La patria.

Si la patria son vuestras garras de grandes latifundistas.
Si la patria, es el catecismo armado de lanzas.
Si la patria, es la porra de la policía.
Si la patria son vuestros créditos y vuestras remuneraciones.

La patria.

Si la patria son las bases americanas,
la bomba americana y los cañones de la flota americana.
Si la patria no es liberarse de nuestras podridas tinieblas,
entonces, yo soy traidor a la patria.

Escriba sobre tres columnas en caracteres bien negros y destacados:
Nazim Hikmet continúa siendo traidor a la patria.

http://www.presos.com/turquia/noticias/acta_16.shtml

kick out the jams kick out the jams kick out the jams...

"The return of citizen Wayne" Wayne Kramer, 2004: Wayne Kramer el deMC5. Con eso debería bastar. Detroit, 69. MC5 e Iggy & Stooges (akaIggy Pop) ponen la rabia y el acento sucio de motor a la era de lasflores. Después vendría el punk, empezando por los Ramones. Y FredSmith se casaría con Patti. Y Wayne se convertiría en un auténticoactivista, un activista del rock, y este es la muestra de su vitalidad. Por supuesto pasó el tiempo. Pero esto es rock, del bueno, del mejor,del de verdad.

"la sangre se congeló en las venas, no podrá derramarse, sólo romperse en pedazos"

"Un idioma, un paisaje" Yehuda Amijai. Poesía Hiperión,1997. Amijaies el poeta nacional Israelí, pero eso es decir nada. Hablar de lageneración del Palmaj, no es mucho más. Hablar de Jerusalén y de losmuertos del 48, está cerca de su paisaje. El paisaje de Amijai es elhebreo, la Torá, la tradición oral y escrita, el Antiguo Testamento,los profetas, los diversos nombres de Dios, las guerras ancestrales, eléxodo, la separación, la eterna división de las tierras de Israel, laobstinación de los hombres empeñados en amarse y ser felices en eltumulto de su historia. Estábamos unidos en una ciudad dividida, dice,la ciudad se volvió a unir, pero ya no estábamos juntos en ella.

también esto rumbo norte

"El meñique de Buda" Viktor Pelevin. Mondadori, 2006. La generación de Pelevin (Moscú, 1962) conoce por un chiste la diferencia entre lo malo y lo peor. Lo malo es que todo lo que la escuela les enseñó del comunismo era mentira. Lo peor es que sobre el capitalismo les habían contado la verdad. En el mundo de Piotr Vakuo la propia realidad está en cuestión, el comunismo y la nueva Rusia son una misma pesadilla circular engendrada por la nada. Como el saboteador chino que al ser llevado a un tribunal alegaba en su defensa ser soñado por una mariposa, y fue condenado a despertar con la espalda contra el paredón. Lúcido, divertido, feroz, Pelevin es un Bulgakov afilado que ha leído a Mishima y a P.K.Dick.

el secreto de las espirales en rojo

"All music has come to an end" Cristian Vogel, 1997: mi primer amor con un dj. Perdido en la FNAC en busca de algo nuevo, cansado del rocanrol, del nananana, un cd blanco con una espiral roja. All music has come to an end. Me pierden las palabras. Me lo llevo a casa. Me enamoro a la primera. Ritmos que se van tejiendo a tu alrededor, te vas lejos con ellos. La música se ha terminado, pero Vogel sabe resucitar el cadáver.

el sueño de la razón y todo eso

Reino Unido, 1917, la razón ha dimitido y la censura difumina los límites de lo real, la guerra nos tiene sumidos en una leyenda pesadillesca, atrapados en la trinchera de un miedo indefinido contra enemigos subterráneos. La razón resultó ser el rey desnudo y destronado. Machen traza mapas de la niebla que nos envuelve, de los hilos que conectan entre sí a los agentes de un terror oscuro. El terror somos nosotros, el enemigo cavando galerías en tu pecho. Arthur Machen: "El terror". Una novela de tapas amarillas para cultivar el desasosiego. Lamento molestar, pero siempre trabajaré con la peor de las hipótesis.

Poema nº2

“Sucede que estamos en la cárcel. Sucede que nos acercamos a los cincuenta años y que falten dieciocho más para ver abrirse las puertas de hierro. Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera, con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos...” . Esto es Nazim. Nazim Hikmet: Turco, comunista, represaliado, exiliado, condenado a muerte, repudiado, dulce, atento, esperanzado, vital, comprometido. Nazim es un hombre que ama. Su poesía es un acto de resistencia vital, un desafío, una caricia. “Tú eres mi país”, así se declara a su mujer. Nazim ama a su país, a su gente, a sus mujeres. Feliz de haber venido al mundo, orgulloso de ser humilde, vivo hasta el resplandor en cualquiera de sus versos, sus poemas, sus canciones regaladas a la gente como él. Veo el universo brillar en las astas de mis bueyes porque sé que no estoy solo en este inmenso mundo. El duro oficio del exilio. El duro oficio de vivir a campo abierto, de desear a las muchachas de Berlín, cuyas piernas blancas nos recuerdan que ya somos viejos y nuestro corazón muy débil. Un libro tan bueno como cualquiera para enamorarnos de Nazim. Y con él enamorarnos de todo lo demás.

propósito #1

este es un proyecto secreto
la reencarnación de algo salvaje
venimos hablando de luz
a revolver en tus armarios