(83/1973)

No lugar.
No voz.
Ojos en la ventana.
Ojos lo llenan todo.
Música de cámara.
No pensar en la música de cámara.
En el dolor.
En las jóvenes.
En las cervezas.
En los números.
Números por la mañana.
Números escritos en el lado izquierdo de tu espalda.
Dylan.
Strummer.
Exploradores.
Trompetas de Jerichó.
Murallas de sueño.
Escrúpulos morales.
Cheques al portador.
No pensar en los escrúpulos.
Los cheques.
Las ocasiones.
Los ojos en las ventana.
Cuando te miran.
Todo suele estar perdido.

(a maleni)

Atrapado en cercanías. Tapias de l'Hospitalet. Escribir es trabajoso. Sueño tardes de niño en las piscinas. Dondiegos marchitos. Suelos resbaladizos y rugosos. Cloro. Himnos. Eurovisión. Tomo notas en el móvil. La reunión se ha cancelado. Vivir en este no lugar.

(metal urbain)

Carver ve poemas en Chejov
Pero tú lo mezclas todo
Mezclas las manos
Mezclas las calles
Mezclas los mapas
Frases apresuradas en documentos oficiales
Avenidas de Berlín
Juego de sombras en el paso del glaciar

(atlantes y turrones)

A ciegas por el jardín. Insectos y mangueras. Hormigas desordenadas. Cavar en sus nidos. Inundarlos. Poseidón y el Minotauro. Sacrificios rituales. Invasores contra Knossos. Cuando todo era plano e inmutable. Domingos en el parque. Telenovelas y sofá. Cielos rasgados y sin pájaros. Éramos mil los asesinos. Sábados para la niebla, olas gigantescas, territorio de aluviones. Volátiles tus besos. Creta. Santorini. Arquíloco de Paros. Han detenido al carnicero. Matar insectos en las cuevas. En cuanto te olí supe sin duda que te amaba.

(they got the weed, they got the taxes)

(QED)

Naves argivas embarrancan en las costas de Korea. En la orilla les esperan dioses-gato. No habla nadie. Nuestro idioma común es demasiado complicado.

Anunciación

El Padre se dirigió al caballo, y exclamó: "Estás embarazada"

(niebla, sueño y vacamú)

enjambres de poniente y
madejas en los árboles

fuegos enredados
dedos enredados
nidos
vacíos en invierno
ramas desmadejándose
hacia el cielo

porque tú mitad de luz
mitad de barro

en la calle furgonetas ambulancias y misiles
furgonetas dependientas
faldas que se pierden calle abajo
donde el mar donde la gente
donde las tiendas y las motos
las ambulancias las indolentes
multitudes
entregándose al
desastre

(enjambres de poniente como decir
ha de caer
y
sin embargo
ese desorden ese cielo esa luz
de media tarde
la niebla y fuego y barro
permanecer en todo
ser el todo ajeno a
todo

mientras hojas en la cara viento en la cara
tierra en la cara
tierra del norte viento del
norte
playas del norte bosques del norte
aves del norte
negras aves migratorias
augurios del
norte
vida del norte
toda la vida
hacia el
norte
a través de algún país
por autopista
abandonando la cabeza
dejando atrás
toda cabeza
desde mí el viento
desde mí el norte

pájaros negros levantándose
de cables

mujeres morenas
en autos veloces)

yo solía ser así

manos anchas hombros anchos
pulmones
como pupilas
pecho vacío
resonancias

pájaros negros trenes y cohetes
rejas nubladas en el
cielo
las palabras
los silencios
el abismo entre
silencios
las madejas de los árboles

chris griffin pinta un cuadro para su padre:

"En parte es un reflejo de mi angustia adolescente, pero más que nada es una vaca-mú."

(Be The Death Of Me)

un couscous pour jean marie

Ciudad colérica, mundo de castores, presas que detienen tu fulgor y despojos en el tráfico. Tu Señor en el volante. Conversaciones negligentes, desiguales.

Ciudad colérica, cerveza que se consume en los despachos de inocentes funcionarios. La vida no era sol. Las tierras tampoco. Los castores levantaban presas de botellas y neumáticos.

Avisad a la policía. Las cobras, corazón, jamás masticaron despacio.

Ciudad colérica y rocanrol engalanado, muros de incendio y castores que construyen una nueva irrealidad. Viven tus dedos de su sombra. Soles personalizados: rostro de tus seres superiores. Saludas por la ventana. El cielo se extingue. Los castores ensamblan mecanos de galaxias.

Ciudad colérica y cadáveres mal afeitados. La muerte llega pronto y tarde. Como el final de cualquier fiesta. Dedos amputados adentrándose en las feas cavidades. El placer es suyo. Animales subacuáticos edificando sus promesas. Productos de limpieza. Cercos en el parquet por la mañana. Sol funcionarial en la resaca. Cercos en el cielo, salón, constelaciones, pH neutro.

Cucharas en el espacio. Cercos que se cierran sobre cuerpos mal usados. Castores en la ropa. Rocanrol mal engrasado. Presa de las Tres Gargantas. Gargantas del silencio. Gargantas del dolor. Gargantillas de cuentas de miedo. Socavones alemanes precisos como la peste.

Si los días fueran muerte tus cabezas cercenadas. Castores levantarían presas y ojos abiertos.

Finales abruptos.

Cielos de nada.

Renos emboscados.

Asesinos de alegría.

(for display purposes only)

(c'est la vie, whatever that means)

Torre vigía. Brian Wilson en su cárcel en el ático. Aves pensando en el retorno. Música de cámara, muros de kryptonita, recuerdos entremezclados. Pantallas de plasma. Bucles en blanco y negro. Secuencia repetida ad infinitum, su secreto al descubierto. Porque Brian era Clark y Clark era Lex y Lex era el héroe y la vida vuelo rasante por los programas de la tarde: sexo inseguro, música sencilla, drogas recreativas.

good as gold (stupid as mud)

Vivirás en una casa grande, con todos los servicios básicos. Un dormitorio y nidos de ropa, una guitarra, una habitación de revelado, un corral de muebles viejos, polvo y cajas, terrazas con sábanas blancas, despojos de mudanzas, autos desvencijados, un bar ruidoso y lleno de gente, una sala de billares con gallinas, comadrejas, liebres, hurones, topos, ratas camperas, aves de paso, una piscina en llamas, un mar interior contaminado, canales navegables suspendidos en el aire, un espigón en la bañera. En un sofá blanco tus amigos pachorrientos desmenuzarán cada mujer que has conocido. La cocina está ubicada en un barrio conflictivo. La sala de los gatos es una mala borrachera

(fakebook)

Escribir motocicletas veloces. Olas paralelas a la costa, mareas que se bastan a sí mismas. Mundo sofá. Ingravidez efímera, campeones de salto, canciones felices avanzando en paralelo, trenes precipitándose en el mar, cárceles vivas más vivas que la ciudad que las esquiva, ciudades palpitando y cien mil almas más la tuya, cuánta sangre además de tu sangre cuantas venas además de tus venas cuanta futilidad además de tu futilidad cuantos huesos en la fosa un millón de almas un millón de años un millón de olvidos encontrados y mentiras paralelas a la costa convergiendo en infinito, verdades infinitas y mentiras infinitas, lunas avanzando río arriba, sangres avanzando río arriba. Escribir lunas veloces. Escribir sangres veloces. Escribir tu sangre y tus venas paralelas a la costa, latidos que se bastan a sí mismos, mareas y satélites, elementos encontrados. Escribir motocicletas veloces como un caimán haciendo zapping. Escribir motocicletas veloces como un caimán haciendo zapping mientras las noticias de la radio. Escribir motocicletas veloces como si todo posible mientras tu cabeza caimanes que se bastan a sí mismos y no comen, no se mueven, ya no avanzan, caimanes antediluvianos escapando de la turba, de la fosa, del cieno maternal, de los ojos soñolientos y los mandos a distancia y las historias encontradas en un mundo de satélites sin remedio zapeando realidades. Escribir mundos entrevistos en el sueño, en la televisión, en la turba, en el cieno maternal. Escribir motocicletas veloces en la fosa de los reptiles. Motocicletas brillantes en caminos de cárcel y marea. Mares de mercurio en la postrera media luz. Silencios aplastados por el viento. Rostros aplastados por el viento. Facciones arrastradas por el viento. Expresiones en busca de una cara. Miradas soñolientas paralelas a sus almas. Almas que se bastan a sí mismas en la fosa de los vientos. Vientos arrojándose a la fosa. Distorsiones clarividentes, realidad arrastrada en huracanes y silencio. Vidas zapeadas. Realidades estallando en tu cabeza como misterios de colores y canción a media siesta. Escribir motocicletas veloces. Empujones apenas. Viento apenas. Sol apenas. Extraterrestres apenas. Caimanes resignados en el cieno maternal. Fosa de los reptiles. Fósiles de irrealidad. Mareas que se bastan a sí mismas. Elementos encontrados. Fosa de las caras en el viento.

(sugarcube)

bodegón y tal

manzana manzana
pera
ciruela ciruela ciruela
bananas a los flancos

uvas
dos limones
una
naranja coronando

frutero de cristal
mesa de pino

luz de fin
de tarde

melancolía costumbrista
y esas cosas

(lecturas de un erizo bibliófobo)

-Perdóneme si mi lectura lo hartó. Creo que nunca más me tocará aburrir a un ser viviente. Olvídese de mí no bien le sea posible.
Y estas fueron justamente sus últimas palabras, porque saltando ágilmente el parapeto y con rápido empuje se arrojó al río con su maletín. Me asomé para verlo una vez más pero el agua yo lo había recibido y cubierto. Una niña tímida y rubia se había percatado del rápido suicidio pero no pareció asombrarla demasiado y continuó su camino comiendo avellanas. Volví a casa después de realizar algunas tentativas inútiles. Apenas entré en mi cuarto me extendí sobre la cama y me adormecí sin demasiado esfuerzo, como abatido y quebrantado por lo inexplicable.
Esta mañana me desperté muy tarde y con una extraña impresión. Me parece estar ya muerto y esperar solamente que vengan a sepultarme. He tomado inmediatamente previsiones para mi funeral y fui personalmente a la empresa de pompas fúnebres con el fin de que nada sea descuidado. A cada momento espero que traigan el ataúd. Siento ya pertenecer a otro mundo y todas las cosas que me circundan tienen un indecible aire de cosas pasadas, concluidas, sin ningún interés para mí.
Un amigo me ha traído flores y le dije que podía esperar para ponerlas sobre mi tumba. Me pareció que sonreía, pero los hombres sonríen siempre cuando no comprenden nada.

Giovani Papini: "Historia Completamente absurda"

New day rising

noir désir

tu peux cracher même rire, et tu le dois
et le vent nous portera
a l'arriere des taxis