canciones para arrancar cualquier mañana

Surfin Bichos: Cielo. Algo en mi ha hecho click.
Tabletom: Me estoy quitando. Reaggae del amor.
Los Chichos: Ni más ni menos. Libre. La cachimbita… etc.
Chico Buarque: Voce Nao entende nada.
Antonia Font: Wa yeah! Vitamina Sol. Extraterrestres. En s’estiu… (de la A a la Z, tot tot I tot)
The Pogues: Should I fall in grace from god. Fiesta.
The Cure: Friday I’m in love (o cualquier otra)
Joan Miquel Oliver: Picnic. Rellotge. Emerson. Surfistes.
Family: Dame estrellas o limones.
Ramones: KKK took my baby away. Sheena is a punk Rocker. Cualquiera.
Maximo Park: Kiss you better.
Nirvana: Lithium.
Os Resentidos: Galicia Caníbal (So fucking Sunny)
Kiko Veneno: De la A a la Z, enterito (bueno, os podéis saltar la W, la H, la R y la Q)
Calamaro: Revolución Turra. Maradona. Sin Documentos. Cuando te conoci.
Dylan: Visions of Johanna. I want you.
Billy Bragg: New england. Upfield.
The Silos: Let’s get some drugs and drive around. I wanna ride.
The Pixies: Gigantic. Here comes your man. Wave of mutilation.
Jackson Browne: The pretender.
Los Martires del Compas: Irenys.
Zebda: Le Chant des partisans. Tomber la chemise. Du soleil a la toque.
Negresses Vertes :Footballeur du dimanche. C’est pas la mer a boire.
Astrud: Todo nos parece una mierda. Me afecta.
Spin Doctors: Little miss. What time is it?
Esclarecidos: Tucan.
The Smiths: William, it was really nothing. Hand in glove.
Syd Barret: Effervescing Elephant.
La Buena Vida: Los Mejores Momentos
Wayne Kramer: Snatched Defeat.
Pegamoides: Bote de colon.
Guided by voices: glad girls.
Jello Biafra and Mojo Nixon: Love me I’m a liberal. Where are we gonna work. Are you drinking with me Jesus?
Dead Kennedys: Holiday in Cambodia. Too drunk to fuck.
Buzzcocks: Ever fallen in love? Orgasm Addict.
Housemartins: Happy hour. Me and the farmer.
Nacha Pop: La chica de ayer.
Primus: My name is mud.
The Breeders: No aloha. Drivin on 9.
Enemigos: Paquito. Babel (como chano hablando italiano!!!!)
Iggy Pop: I wanna be your Dog.
Green Day: 86. Basket Case.
Husker Du: Girl who lives on heaven hill. New day rising.
Albert Pla: Anem al llit (enterito, aunque sea para acostarse)
Beach Boys: Wouldn’t it be nice?. Heroes and Villains
Extremoduro: So payaso.
Aretha Franklin: See saw. Say a little prayer. Spanish Harlem.
Ottis Redding: Satisfaction. Hard to handle.
Chucho: Tejido de felididad.
Joe Turner: Sally Zu Zazz.
7 notas 7 colores: Con estos ojitos. Sube en mi nave espacial.
John Lee Hooker: 1 bourbon, 1 scotch, 1 beer.
The New Pornographers: Testament to youth in verse. Ballad of a comeback kid.
AC/DC: Rock and roll ain’t noise pollution.
Planetas: David y Claudia.
Richard Hell: New Pleasures.
Flechazos: Suzzette.
Pavement: heaven is a truck.
Fischerspooner: 15th song.
Etta James: Sunday kind of love.
Chico y Chica: Supervaga. Lady ole.
Chicks on Speed: Glamour Girl. 99 cents. For all the boys in the world.
Glamour to kill: Dolly.
McNamara: Me voy a Usera. Gritando Amor.
Hendrix: Voodoo Chile!!!!!
NIN: March of the pigs.
Vinicius: Copa do mundo.
The Who: Substitute. Pinball wizard.
Wilco: California Stars. Ingrid Bergman.
Velvet underground: I’ll be your mirror. Sunday morning
Moris: Sabado a la noche.
Ben Harper: Widow of a living man. Glory and consequence.
Thalia Zedek: Dance me to the end of love. 1926.
Come: Wrong Side.
PJ Harvey: Me Jane.
Smashing Pumpkins: Today. Disarm.
Patti Smith: Summer Cannibals. Dancign barefoot. My generation (que ya sé que es de los Who, pero mola más Patti!)
Ilegales: Eres una puta. Yo soy quien espía los juegos de los niños.
Siniestro Total: Mario (encima del armario)
Stone Roses: I wanna be adored.
Blur: la cosa esa del yuuuujuuuu!(la canté siempre borracho, no sé ni el título ya ven)
Marley: Redemption song, por ejemplo.
Janis Joplin: Me and my Bobby Mc Gee.
Seu Jorge: Carolina.

la lista sigue abierta...

wa yeah!

taxi

mi vida entera
es un hotel

(como se extinguen las señales)

anoche soñé
con las mujeres que
vienen

y aquel zapato que
perdiste
al
cruzar

(y las marmotas harán pis contra los rosales)

en el balcón
desnudos y cerca

contra mi espalda
se extingue
un incendio

RSS-13/27

recogiendose el pelo
arquea la espalda

la luz primera la niebla
el asfalto

el vientre fugaz de la
mujer
que no vuelve

el imperio está desnudo (sueño nº7)

En el sueño la vida cotidiana se sostenía en la nada. El cielo, la tierra, los árboles, los edificios, el asfalto, los vehículos, las avenidas, las cárceles, los aviones y las tiendas no eran nada y los seres de este mundo parecían ignorarlo. Desplazándose en la nada, el espacio puro en mi cabeza, repetían obstinados todos los gestos cotidianos. Levantarse, desperezarse, bostezar, prepararse el café, comerse las tostadas, ducharse, vestirse, tomar el autobús, bajar al parking, subirse al ascensor, dirigir el tráfico, transportar a los enfermos, viajar en helicóptero, cargar armas de fuego, dispararse unos a otros, todo sucedía en un planeta imaginario, suspendidos en un mundo invisible, desnudos y transparentes, frágiles como el ensueño. Se sentaban en una mesa imaginaria, comían para nada, trabajaban para nada, amaban para nada, mataban para nada, nacían para nada. Preso de una gran angustia me sentía despertar, y justo entonces, con gran alivio, me vi entre ellos. Una más de las figuras espectrales que esperaban que cambiaran los semáforos, que tomaban autobuses, que se rascaban la cabeza con cierto aire distraído.

Herzen

"No cabe duda de que el hombre que ha sufrido mucho resiste mejor, pero sólo porque su alma está abatida, debilitada. Los reveses padecidos hacen que el hombre se consuma y se vuelva más pusilánime. Pierda esa fe en el día de mañana, sin la que es imposible hacer nada. Se vuelve más indiferente porque se acostumbra a los pensamientos terribles; en definitiva, teme las desventuras, es decir, teme experimentar de nuevo esa cadena de angustiosos sufrimientos, de encogimientos del corazón, cuyo recuerdo no se desvanece con las nubes."

Aleksandr I. Herzen
Crónica de un drama familiar. Ed Alba.

Stroszek

This is the car at the edge of the road
There's nothing disturbed - all the windows are closed
I guess you were right, when we talked in the heat
There's no room for the weak, no room for the weak
Where will it end? --

This is the room, the start of it all
Ian Curtis

propósito del día: carrefour y batiskafo

He decidido ser naif. La culpa es de las alergias. Sobredosis de sol y siesta y Joan Miquel y antihistamínicos. Porque luego viene cualquier tarado y te peta el coche. Me voy a volver extraterrestre. Cuando crezca voy a hacerme Joan Miquel. La marea azul inundaba Barcelona. Que corra la sidra pero lo siento Alonso, me quedo con Emerson. Extraterrestres benditos. Surfistas, Rusos, astronautas. Antonia y la mujer que mordió un piano. Todavía no monté en el batiskafo. Me voy a implantar un iPod. Pequeñito y anal, batería de metano. De hoy no pasa. No tengo yogur en la nevera. No tengo sidra. No tengo pan. Voy a pasar por carrefour. Y de paso, me pillaré un par de katiuskas.

I know where Syd Barret lives

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3G-433

el tigre dulce habló
una vez

hoy callará
hasta que te duela

RSCP/06

en el vapor de las
aceras
el agua
vuelve
a su lugar

en el tráfico
pesado
el temblor
vuelve
a su lugar

en el silencio
de tu alcoba
mi corazón templado

356

puedes seguir
mi rastro en los solares
de la gran vía

ellos buscan las entrañas
del asfalto

yo soy un lagarto
de hormigón

nublado antes de desayunar

tal vez abandonar
cuando
los
viernes
comiencen con lluvia

y pensar que cuando
el tráfico huele
a mojado
puede que
todo
ande muy cerca

abandonamos las pieles
como reptiles
ingenuos

siempre estuvo todo en mi cabeza

quizá en otra vida
sabré dispararlo
en tu boca

Czeslaw Milosz

NO EL MÍO

Toda una vida para fingir que su mundo es el mío.
Y saber que tal pretensión es desgraciada.
¿Pero qué puedo hacer? Supón que de repente gritara
y empezara a profetizar. Nadie me escucharía.
Sus pantallas y sus micrófonos no son para eso.
Otros como yo vagan por las calles
hablando solos. Duermen en bancos de los parques,
o en las aceras de las avenidas. Porque no hay cárceles
para encerrar todos los pobres. Sonrío y me quedo tranquilo.
No me atraparán ahora.
El banquete de los elegidos--lo que se me da mejor.

shepard por sí mismo

Hombres peinándose en su coche
Hombres mirándose el pelo en el retrovisor
Hombres con grandes peines negros en el bolsillo de atrás
Hombres preocupados por cómo les ven las Mujeres
Hombres que se convierten en anuncios de Hombre

Mujeres calzadas con botas que las obligan a cojear
Mujeres cuidando de que sus ojos no se crucen con los ojos
de los Hombres

Mujeres preocupadas por cómo les ven los Hombres
Mujeres que se convierten en anuncios de Mujer

Esta niña que lleva un vestido verde claro y zapatillas negras
de baloncesto
Esta niña que persigue un pedacito de celofán que vuela por un aparcamiento vacío
Esta niña que habla con el celofán como si fuese una criatura del viento
Esta niña que sonríe al cálido aliento tropical que le da en la espalda. No ve ninguna diferencia entre ella y el celofán. Empujados ambos por el viento. Reunidos en un mismo momento. La niña baja la vista hacia el celofán. Le habla directamente:
-Déjame pisarte- le dice -. Quédate quieto para que pueda pisarte.

13/1/80

Homestead Valley, Ca

sam shepard

Hablaba de desiertos y de eriales, de pantanos, de Jim White, del wrong eyed jesus, de calor asfixiante a mediodía en algún motel polvoriento, de canciones abandonadas y desfiladeros a la deriva. Historias cruzadas, fuego, calor, mitos de la civilización desorientada, verdades que nos aguardan en el borde con colmillos afilados, una guitarra y una botella rota. En eso está Sam Shepard. En la misma carretera alucinada, la mirada fija en los lugares por donde Kerouac iba de paso, donde Faulkner decidía reinventarse, donde Steinbeck construía sus relatos de la Gran Depresión. ¿Dices que te tortura no poder escribir o no escribes porque estás torturado? Tarde o temprano todos huímos corriendo por el desierto. Alaridos que suenan como las historias de Sam.

god was drunk when he made me

Hoy alguien me habló de alguien que habló de alguien que hablaba del wrong eyed Jesus. Y recordé un documental alucinado que no se si vi o soñé o medio vi medio inventé para explicarme la intensidad de lo irreal que me explicaba tan bien los rincones más malditos del infierno que he llenado de licor y telarañas. Recuerdo o creo que recuerdo, la diferencia no está clara ni tiene mucho valor, un Jim White metido en un auto dorado o que yo vuelvo dorado con un cristo de escayola o un santo o una virgen pero digamos que es un cristo, digamos que yo quiero que sea un cristo, un verdadero wrong eyed jesus, un interlocutor mudo y sobrenatural que le responde cuando hablas, cuando gritas, cuando apareces entre el vapor de madrugada y con esa cara, tú la conoces, tú me la has visto, empiezas a desgranar el ruido de fondo que las mañanas y las tardes y las cenas de empresa y las tardes relajadas con tus amigos o tu pareja y las horas en el trabajo y todo lo que podríamos de alguna manera denominar hecho social ha logrado disfrazar, como el jesús de la escayola, y que se esconde aún en tus ojos. Ese miedo. Ese miedo primigenio. Ese terror lovecraftiano, ese volver a medianoche y desear un vaso de agua y llamar y llamar y llamarlo en vano. Recuerdo que su viaje al Sur profundo, su itinerario musical, esa odisea a través de pantanos que recuerdan a un desierto y desiertos que no son sino pantanos, me atrapó completamente. Me atrapó por el cabello primero y después por la garganta y más tarde atravesó mi garganta y avanzó tripas adentro y recuerdo que aquellos amplios paisajes no hicieron más que acentuar la asfixia, esa asfixia del reconocimiento, esa asfixia primitiva de atravesar el canal del parto, atravesarlo una vez y otra vez y otra y otra en cada pequeño ritual inciático. Y me atraparon las historias, los rostros, las poblaciones, las canciones. Esas canciones mitad suicidio mitad desidia, testimonios de un asesinato cotidiano, de un triunfo cotidiano, de un triunfo agónico y feroz, pero ligero. Esas canciones mitad del hombre mitad del diablo, con un dios omnipresente, como el espejismo de un desfiladero que nos angustie en el océano. Esas canciones que me llevaron adentro mío, garganta adentro, tripas adentro, hasta el antro del licor, hasta los vastos espacios desiertos, hasta los bosques que en realidad son eriales, hasta los eriales desde donde, en realidad, tal vez deba crecer y crecer en nuevos bosques. Esas canciones que busqué al día siguiente, o al minuto siguiente, para repetir el embrujo o el milagro. Ese milagro que no repetí. Esa sensación que me han devuelto hoy por la tarde con un correo. Recuerdo un viejo minero asegurando mi abuelo, mi abuelo, mi abuelo si era un virtuoso con el banjo, hasta que un barreno le dejó sin manos, y recuerdo una pareja cantando sobre un suelo de madera, una canción lenta y desganada, una canción de parálisis que no me atrevería a jurar que hablara del viento frío o del viento de la pradera o de la nieve o de cualquier otra cosa, reucerdo esa pareja y esa canción y esa mirada acuosa y esa sensación de poder pararme en ese instante, de pensar joder, joder, joder, con un poco más de cercanía quedarás paralizado para siempre, física, emocional, intelectualmente. Y recuerdo por fin esa otra imagen que repito, no sé si medio vista, medio inventada del buen Jim White y su auto dorado y polvoriento dejando en la autopista a su cristo de escayola, como buen viajero resignado a seguir solo, resignado a seguir esperando que algún viajante o algún granjero o algún aburrido contrabandista se detenga y le acerque hasta la próxima estación. Esa imagen que ya digo, me ha devuelto al estado inicial, buscando a mi wrong eyed Jesus.

veinte años no es nada (tango blau to mr towers)

Ja soc aqui, dijo aquel, como para hacerse notar, como si el gentío que le aguardaba bajo el balcón hubiera llegado allí por casualidad, en una especie de fenómeno cuántico que confirmara, por ejemplo, la existencia de una probabilidad no nula de que miles de habitantes de Terrassa, Mollerussa, Granollers o Cornudella, por poner, desaparecieran súbitamente de sus puestos de trabajo para materializarse en la plaza de Sant Jaume senyera en mano cantando lemas catalanistas a mayor gloria del presidente de la pizza del microondas. Esa es la idea. No largarse y quedarse callado, veinte años no es nada, pensar en el farol de Buenos Aires y aparecer una buena mañana en el café donde la barra, oh, la alegre muchachada, celebre tu regreso con calor. Esa es la idea. El otro corolario es más sencillo. He vuelto, ¿ves que bien? Que suerte tienes tú también.

he vuelto, ¿veis qué bien?

(ahora ruego al respetable que me recuerde para qué)