Planes disparatados para la dominación del planeta:
mi parcela de responsabilidad.
(Convertido en deidades primordiales)

(8 50 am)
sáquenme del autobús
(que venga Marco Aurelio)

demasiada luz
(para qué dudas)

Ocho meses sin dormir en aeropuertos.
(Llueve en Escandinavia)

tu torpeza
(dicen)
es un rasgo de cordura

ordenas los insectos
dispersas los armarios
preparas los excesos del verano

(you know what I mean)

No hay que pensar en pilotos muertos
(me marcharé con el sueño)
(como las aves de Ucrania)

(Jünger Papini Céline Cioran)

pulsión vital en un paisaje devastado
hombre nuevo caminando entre titanes desmembrados
era nueva no inocente donde la pasión todavía sin embargo
pulsión vital como única esperanza
como único pretexto

(se chupa por la parte que lleva pegamento)

Me suda la polla los domingos. Quiero ser un punk. Gurús adolescentes y llamadas de socorro. Ramones y cubículos. Jünger, Papini, Céline, Cioran. Juegos con excavadoras. Lentejuelas a lo Elvis. Arden las mañanas. Arden las gargantas. Polen y pistilos, pirómanos en celo. Porno for Pyros. Ciegos y a lo loco. Alegremente hacia el desastre. Peajes, gasolineras, divisiones panzer, minutos de silencio, funeral de concejal. Esa especie de mirada decidida. Nihilismo sin objeto (la realidad se desvanece). Polvo de domingos sobre las yemas de tus dedos. Alas que no remontan. Fiebre y baloncesto. El muerto es mío. Nos lo quitan de las manos. Economía, integración, degradación. Es el viejo misticismo. La misma mirada sobre la misma guerra. Caballo muerto en el camino. Todos los ahorcados. Zéfiros, castillos y mandrágoras. Viudas desconsoladas, ministros metemanos. Los perros no tienen alma. Abrazado a los cadáveres. Pasión no correspondida, la música se para. Siempre tienes silla. Cualquier cosa que digas. Invitaciones al desastre. Sueño con excavadoras y paseos por el parque. Un apóstol de reparto. Predicadores de la nada. Perros y pasiones. Pájaros de Ucrania. Viejas de cuello negro replegadas en sí mismas. Miradas al abismo, dedos y curiosidades. Breves recorridos por el fango. Con tus manos en las urnas. Aléjate del ángel. Muérete diez veces. Vírgenes adolescentes. Tatus en el cerebro. Ríos de leche y miel. Háztelo tranquilo. A la mierda las huríes. Ruinas en el río. Camas vacías, casas vacías, pechos vacíos, fuegos vacíos, polvo en tu mirada, caza sutil, lunes por la madrugada. Zéfiros, escarabajos, bagatelas. Seré mascota de tus larvas.

(yo también quiero ser ministro de la muerte)

(la herencia de rajoy)

el invierno
es una nuez

los ríos están secos

con la primavera
tenderemos
nuevos puentes

llegará la crecida

la música es sencilla y los trenes
se mueven

aguas donde
buscas ruinas y colosos

rastro de tus manos
reflejos en el arroyo
primeras ranas

soy una fortaleza abandonada
reverdece el
patio de armas
los bueyes pacen mansamente

cierta inclinación al abandono

con las primeras luces de marzo

con las mujeres que te gustan
de verdad

el invierno es
una nuez

hoy tanto sol

bajo la guardia
vuelve el relieve

todo estalla
todo se mueve

despacito

el sol en la piel y se despierta la piel
el sol en la cara y se despierta la cara

las primeras ranas los primeros nidos

pájaros grises en las copas de los plátanos

la misma mirada sobre la misma guerra

la misma mezcla

nada me basta
todo me colma

lo difícil
desde ahora
es la medida

(only faces ever change)

el agua de mis cañerías es roja
y sabe a óxido

se filtra por las paredes

(cada mañana tu
sangre)

(buscando huídas en abril)

Romper botellas sembrar tormentas gente sola gente loca gente que lucha contra el clima gente que lucha contra la gravedad gente que lucha contra la deriva de los continentes mundo escapa a tu control órbitas excéntricas y algunos miran la corriente algunos arrastrados por la corriente algunos arrastrados a la orilla algunos pensando en qué carajo sucedió con todo aquello y mientras tanto ni siesta ni guerrilla música barroca y sueño de media tarde lluvia débil rabia débil agua sin gas bolas de luz pactos pactos pactos botellas rotas música de esclavos otras miradas otra luz otra manera de acercarse donde campos baldíos extensiones de color como decir hemos vuelto a la cabaña la primavera está lejos los espectros vagan libres.

(the specials)

Recado

Escúchame
Que el día te sea limpio y
En cada esquina de luz puedas recoger
Alimento suficiente para tu muerte

Ve hasta donde nadie te pueda hablar
O reconocer –ve por ese campo
De cráteres extintos –ve por esa puerta
De agua tan vasta como la noche

Deja que el árbol de las casiopeas te cubra
Y las locas avenas que el ácido enmoheció
Se alcen en el vértigo del vuelo –deja
Que el otoño trague los pájaros y las abejas
Para que pernocten en la dulzura
De tu breve corazón –escúchame

Que el día te sea limpio
Y más allá de la piel construye el arco de sal
La morada eterna –el mar por donde fugará
El etéreo visitante de esta noche

No olvides el navío cargado de luces
De deseos empolvados –no olvides el oro
El marfil –los sesenta comprimidos letales
Al desayuno

(Al Berto)

(meitat de sol, meitat de lluna)

debajo

de la nieve

de tus zapatos

de las huellas en la nieve

de las huellas en tus pies

de la niebla

de las voces

de los caminos sobre la niebla

de los trenes
que
(cuando los sueñas)
se convierten
en aviones

(me estoy mutando)

Últimamente comprendí el significado de la tranquilidad, día tras día me mantuve apartado de la multitud.
Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje, que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.
Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes, para verme en mi casa de techo de paja.
Sentados en el pasto compartimos la resina del pino, quemando incienso leímos los sutras del Tao.
Al terminar el día encendimos nuestra lámpara, las campanas del templo anuncian el
comienzo de la noche.
Repentinamente advertí que la tranquilidad es realmente Felicidad y sentí que mi vida tiene abundante ocio.

Wang Wei (699-759)

est-ce un bug?

Invisible. Ritos iniciáticos. Ce con-là. Il faut pas d’autre. Cuestión de acento. Cuestión de gancho. Cuestión de asfalto. A rastras el novato. De la vespa del cartero. Too much, too young. Manos mezcladas calles mezcladas asnos arrojados cénit del campanario. Pararrayos paracielos paracaídas Paracuellos. Ce con-là. Arrabales insensatos. Monumentos a Genet. Recordad los urinarios. Para cuando la crecida. Para cuando la amargura. Para qué. Invisible. Ritos iniciàticos. Robot aspiradora. Algoritmo de amarguras. Optimizar. Fase oral. Fase regular. Dobles figuras. Filigranas de play-off. Arrastrado por las calles. Cicatrices de cowboy. Out on the streets again. Anjo mudo. Orto de incendio. Il faut pas d’autre. Francotiradores francobiliosos. Céline por las esquinas. No pasarán. Disparando a Peter Pan. Too much too young. Jirón de tu memoria. Manos mezcladas. No pain. No gain. Para cuando la crecida. Todas las muertes el Nilo.

(bienvenue dans ce monde ivre)

(los amigos de ludd)

"Lo que se entiende hoy por izquierda es algo tan banal como caricaturesco. Lo que resulta más triste es que a los que no participamos del izquierdismo activista o del sindicalismo, se nos reproche una actitud cómoda, abstracta o inoperante. Nosotros respetamos en general las actitudes de izquierda que son comunes a miles de personas en este país, pero no compartimos sus obsesiones ni sus causas. Vamos a citar un ejemplo bien conocido hoy: el discurso sobre la llamada «precariedad». Para nosotros, bajo la lamentación tan actual de muchos izquierdistas bienintencionados con respecto a la precariedad, lo que se esconde es el lenguaje mismo del Estado de bienestar, que no permite que se expresen otras críticas si no es en la forma de las falsas necesidades que el Estado establece. El discurso de la precariedad es el canto apologético al sistema de hoy, que ya ha establecido mediante la propaganda y la coacción, como debe ser administrada la «abundancia envenenada» del capitalismo industrial. El precarismo origina el discurso ramplón sobre «viviendas dignas» para los jóvenes, empleos fijos y estables, etc. Todas estas peticiones traducen la sensación colectiva de que es imposible escapar al chantaje del sistema. El sindicalismo ha creado el lenguaje de la precariedad y lo ha adoptado como lenguaje propio. No podemos negar que en otras épocas las reivindicaciones puramente materiales o económicas, de derechos laborales, etc., fueran parte de la estrategia de lucha de las masas obreras, pero entonces, en los años treinta del pasado siglo, la situación era muy diferente, ya que todo ello convivía con una cultura de lucha obrera y con un conflicto vivido masivamente. Pero habría que ver a qué han conducido las luchas por las mejoras en el medio proletario y qué es lo que realmente implicaban desde una perspectiva amplia. En el artículo de Michael Seidman, «La maternidad del week-end», editado por el colectivo Etcetera en forma de folleto, es interesante ver cómo las derivas de las luchas obreras de aquella época por conquistar el fin de semana como tiempo libre, junto con otras mejoras, estaban ya dentro de una estrategia de adaptación a la sociedad de consumo. Seidman describe cómo el tiempo libre conquistado por los obreros podía ser pronto asimilado al consumo turístico y la industria de ocio. Los sindicatos franceses empiezan entonces a gestionar las vacaciones obreras, hablan de ocio y piden el «derecho a la nieve» para sus trabajadores. Es verdad que Seidman da una valoración positiva a las luchas por el week-end en aquella época, señalando su potencial subversivo, pero para nosotros es fácil observar ahí uno de los muchos pasos hacia la justificación del bienestar obrero como causa última. Por otro lado, hay que ver cuál es el trasfondo de las peticiones obreras, ya George Orwell en su época se quejaba de que los aumentos salariales de los mineros británicos, logrados por la lucha sindical, suponían un grado de explotación más sobre el proletariado colonial de la India. Esto no es hacer demagogia, a menudo se dice que las reivindicaciones económicas de los trabajadores son el único terreno de lucha concreta desde el que es posible construir el antagonismo. ¡Esto sí que es teoría! Después de más de treinta años de sindicalismo, radical o no, en este país, se ve claramente que las luchas de los trabajadores sólo han llevado a la glorificación del sistema tal y como lo conocemos: división del trabajo, tecnificación, alimentos sucedáneos, urbanismo masificado, alienación en el ocio, educación y salud gestionadas por el Estado o el capital privado... Hay que constatar que todo lo que el trabajador puede conseguir hoy con su salario le ata más fuertemente al sistema de alienación y embrutecimiento, y le hace partícipe de la explotación neocolonial y la destrucción de la naturaleza. Al luchar por la supervivencia individual es imposible no caer en esta trampa, todos estamos presos en ella, pero lo que denunciamos es que el bienestar laboral y económico se convierta en causa política. Sin embargo, este es sólo un aspecto del izquierdismo. En años recientes hemos tenido que asistir al renacimiento de una izquierda autoconsiderada utópica y radical, que coronó los llamados movimientos antiglobalización o de resistencia global. La retórica de este movimiento carecía de articulación social visible, se trataba de un movimiento con una cresta intelectual perfectamente prescindible (los Toni Negri, Susan George, Bové, Klein, Ramonet, Manu Chao, etc.,) y con una representación militante compuesta por activistas vocacionales. Y cabe precisar: no es sólo en términos cuantitativos que la base social de este movimiento ha estado ausente, sino sobre todo en lo cualitativo, en efecto, ¿qué es de la vida cotidiana de cada uno de los manifestantes en contra de la guerra o de la catástrofe del Prestige? Hubo descerebrados que colgaban pegatinas de «no a la guerra»... ¡en sus automoviles todoterreno! Muchas personas que participaban en las manifestaciones no estaban dispuestas a establecer ninguna relación con la guerra y su particular modo de vida, estaban ansiosos por descargar su desesperación sobre el gobierno, Bush o las multinacionales y, desde luego, las organizaciones de izquierda se aprovechaban de ese sentimiento vago de indignación ciudadana para conducirlo hacia sus fines partidistas. No somos tan puristas como para exigir una absoluta coherencia entre las ideas que uno defiende y su modo de vida, ya que nosotros somos los primeros en estar atrapados en este sistema, pero lo que realmente nos interesa es que las luchas políticas revelen de la forma más honesta posible la dependencia que todos tenemos de este sistema.
Por otro lado, y del lado de la verdadera contestación radical, algunos escritos como los de Miguel Amorós o Carlos García, ya en aquel momento, pusieron los puntos sobre las íes, mal que les pese a muchos, para demostrar que el movimiento anti-guerra se reducía al plano simbólico y era incapaz de recurrir siquiera a instrumentos de lucha social como la huelga general...
Este anti-capitalismo de los anti-guerra y los anti-globalización era en verdad una revisión hecha de leninismo, tercermundialismo y ecopopulismo, pero todo ello remozado con el discurso de las nuevas libertades del mundo red y el asistencialismo de Estado (no en vano, la vanguardia intelectual del movimiento de resistencia global exigía, entre otras cosas, la renta básica, el software libre y la libertad de movimientos transfronterizos, como si de consignas revolucionarias se trataran, cuando en realidad todo ello traduce muy bien los mecanismos de funcionamiento que el sistema necesitará -y necesita ya- para dirigir y regular la nueva economía...). En España el límite máximo de la tontería se cruzó en las elecciones de marzo de 2004, donde toda esa izquierda banal, que además había sido llevada al estrellato por los media en la oposición, se desinfló en la nada. Todavía hay cretinos que creen que la derrota del Partido Popular fue un éxito para algo, y que los teléfonos móviles fueron el medio técnico subversivo que contribuyó a tan glorioso fin..."


http://www.nodo50.org/ekintza/article.php3?id_article=92

(en sus cuarteles de invierno, los topos preparan la tercera revolución)

diagonal
de sueños a tu espalda

de pájaros líquidos

de pupilas entreabiertas

la clara conciencia
de repente

la clara conciencia

estremecida y pura

(todo verano es un exceso)

(83/1973)

No lugar.
No voz.
Ojos en la ventana.
Ojos lo llenan todo.
Música de cámara.
No pensar en la música de cámara.
En el dolor.
En las jóvenes.
En las cervezas.
En los números.
Números por la mañana.
Números escritos en el lado izquierdo de tu espalda.
Dylan.
Strummer.
Exploradores.
Trompetas de Jerichó.
Murallas de sueño.
Escrúpulos morales.
Cheques al portador.
No pensar en los escrúpulos.
Los cheques.
Las ocasiones.
Los ojos en las ventana.
Cuando te miran.
Todo suele estar perdido.

(a maleni)

Atrapado en cercanías. Tapias de l'Hospitalet. Escribir es trabajoso. Sueño tardes de niño en las piscinas. Dondiegos marchitos. Suelos resbaladizos y rugosos. Cloro. Himnos. Eurovisión. Tomo notas en el móvil. La reunión se ha cancelado. Vivir en este no lugar.

(metal urbain)

Carver ve poemas en Chejov
Pero tú lo mezclas todo
Mezclas las manos
Mezclas las calles
Mezclas los mapas
Frases apresuradas en documentos oficiales
Avenidas de Berlín
Juego de sombras en el paso del glaciar

(atlantes y turrones)

A ciegas por el jardín. Insectos y mangueras. Hormigas desordenadas. Cavar en sus nidos. Inundarlos. Poseidón y el Minotauro. Sacrificios rituales. Invasores contra Knossos. Cuando todo era plano e inmutable. Domingos en el parque. Telenovelas y sofá. Cielos rasgados y sin pájaros. Éramos mil los asesinos. Sábados para la niebla, olas gigantescas, territorio de aluviones. Volátiles tus besos. Creta. Santorini. Arquíloco de Paros. Han detenido al carnicero. Matar insectos en las cuevas. En cuanto te olí supe sin duda que te amaba.

(they got the weed, they got the taxes)

(QED)

Naves argivas embarrancan en las costas de Korea. En la orilla les esperan dioses-gato. No habla nadie. Nuestro idioma común es demasiado complicado.

Anunciación

El Padre se dirigió al caballo, y exclamó: "Estás embarazada"

(niebla, sueño y vacamú)

enjambres de poniente y
madejas en los árboles

fuegos enredados
dedos enredados
nidos
vacíos en invierno
ramas desmadejándose
hacia el cielo

porque tú mitad de luz
mitad de barro

en la calle furgonetas ambulancias y misiles
furgonetas dependientas
faldas que se pierden calle abajo
donde el mar donde la gente
donde las tiendas y las motos
las ambulancias las indolentes
multitudes
entregándose al
desastre

(enjambres de poniente como decir
ha de caer
y
sin embargo
ese desorden ese cielo esa luz
de media tarde
la niebla y fuego y barro
permanecer en todo
ser el todo ajeno a
todo

mientras hojas en la cara viento en la cara
tierra en la cara
tierra del norte viento del
norte
playas del norte bosques del norte
aves del norte
negras aves migratorias
augurios del
norte
vida del norte
toda la vida
hacia el
norte
a través de algún país
por autopista
abandonando la cabeza
dejando atrás
toda cabeza
desde mí el viento
desde mí el norte

pájaros negros levantándose
de cables

mujeres morenas
en autos veloces)

yo solía ser así

manos anchas hombros anchos
pulmones
como pupilas
pecho vacío
resonancias

pájaros negros trenes y cohetes
rejas nubladas en el
cielo
las palabras
los silencios
el abismo entre
silencios
las madejas de los árboles

chris griffin pinta un cuadro para su padre:

"En parte es un reflejo de mi angustia adolescente, pero más que nada es una vaca-mú."

(Be The Death Of Me)

un couscous pour jean marie

Ciudad colérica, mundo de castores, presas que detienen tu fulgor y despojos en el tráfico. Tu Señor en el volante. Conversaciones negligentes, desiguales.

Ciudad colérica, cerveza que se consume en los despachos de inocentes funcionarios. La vida no era sol. Las tierras tampoco. Los castores levantaban presas de botellas y neumáticos.

Avisad a la policía. Las cobras, corazón, jamás masticaron despacio.

Ciudad colérica y rocanrol engalanado, muros de incendio y castores que construyen una nueva irrealidad. Viven tus dedos de su sombra. Soles personalizados: rostro de tus seres superiores. Saludas por la ventana. El cielo se extingue. Los castores ensamblan mecanos de galaxias.

Ciudad colérica y cadáveres mal afeitados. La muerte llega pronto y tarde. Como el final de cualquier fiesta. Dedos amputados adentrándose en las feas cavidades. El placer es suyo. Animales subacuáticos edificando sus promesas. Productos de limpieza. Cercos en el parquet por la mañana. Sol funcionarial en la resaca. Cercos en el cielo, salón, constelaciones, pH neutro.

Cucharas en el espacio. Cercos que se cierran sobre cuerpos mal usados. Castores en la ropa. Rocanrol mal engrasado. Presa de las Tres Gargantas. Gargantas del silencio. Gargantas del dolor. Gargantillas de cuentas de miedo. Socavones alemanes precisos como la peste.

Si los días fueran muerte tus cabezas cercenadas. Castores levantarían presas y ojos abiertos.

Finales abruptos.

Cielos de nada.

Renos emboscados.

Asesinos de alegría.

(for display purposes only)

(c'est la vie, whatever that means)

Torre vigía. Brian Wilson en su cárcel en el ático. Aves pensando en el retorno. Música de cámara, muros de kryptonita, recuerdos entremezclados. Pantallas de plasma. Bucles en blanco y negro. Secuencia repetida ad infinitum, su secreto al descubierto. Porque Brian era Clark y Clark era Lex y Lex era el héroe y la vida vuelo rasante por los programas de la tarde: sexo inseguro, música sencilla, drogas recreativas.

good as gold (stupid as mud)

Vivirás en una casa grande, con todos los servicios básicos. Un dormitorio y nidos de ropa, una guitarra, una habitación de revelado, un corral de muebles viejos, polvo y cajas, terrazas con sábanas blancas, despojos de mudanzas, autos desvencijados, un bar ruidoso y lleno de gente, una sala de billares con gallinas, comadrejas, liebres, hurones, topos, ratas camperas, aves de paso, una piscina en llamas, un mar interior contaminado, canales navegables suspendidos en el aire, un espigón en la bañera. En un sofá blanco tus amigos pachorrientos desmenuzarán cada mujer que has conocido. La cocina está ubicada en un barrio conflictivo. La sala de los gatos es una mala borrachera

(fakebook)

Escribir motocicletas veloces. Olas paralelas a la costa, mareas que se bastan a sí mismas. Mundo sofá. Ingravidez efímera, campeones de salto, canciones felices avanzando en paralelo, trenes precipitándose en el mar, cárceles vivas más vivas que la ciudad que las esquiva, ciudades palpitando y cien mil almas más la tuya, cuánta sangre además de tu sangre cuantas venas además de tus venas cuanta futilidad además de tu futilidad cuantos huesos en la fosa un millón de almas un millón de años un millón de olvidos encontrados y mentiras paralelas a la costa convergiendo en infinito, verdades infinitas y mentiras infinitas, lunas avanzando río arriba, sangres avanzando río arriba. Escribir lunas veloces. Escribir sangres veloces. Escribir tu sangre y tus venas paralelas a la costa, latidos que se bastan a sí mismos, mareas y satélites, elementos encontrados. Escribir motocicletas veloces como un caimán haciendo zapping. Escribir motocicletas veloces como un caimán haciendo zapping mientras las noticias de la radio. Escribir motocicletas veloces como si todo posible mientras tu cabeza caimanes que se bastan a sí mismos y no comen, no se mueven, ya no avanzan, caimanes antediluvianos escapando de la turba, de la fosa, del cieno maternal, de los ojos soñolientos y los mandos a distancia y las historias encontradas en un mundo de satélites sin remedio zapeando realidades. Escribir mundos entrevistos en el sueño, en la televisión, en la turba, en el cieno maternal. Escribir motocicletas veloces en la fosa de los reptiles. Motocicletas brillantes en caminos de cárcel y marea. Mares de mercurio en la postrera media luz. Silencios aplastados por el viento. Rostros aplastados por el viento. Facciones arrastradas por el viento. Expresiones en busca de una cara. Miradas soñolientas paralelas a sus almas. Almas que se bastan a sí mismas en la fosa de los vientos. Vientos arrojándose a la fosa. Distorsiones clarividentes, realidad arrastrada en huracanes y silencio. Vidas zapeadas. Realidades estallando en tu cabeza como misterios de colores y canción a media siesta. Escribir motocicletas veloces. Empujones apenas. Viento apenas. Sol apenas. Extraterrestres apenas. Caimanes resignados en el cieno maternal. Fosa de los reptiles. Fósiles de irrealidad. Mareas que se bastan a sí mismas. Elementos encontrados. Fosa de las caras en el viento.

(sugarcube)

bodegón y tal

manzana manzana
pera
ciruela ciruela ciruela
bananas a los flancos

uvas
dos limones
una
naranja coronando

frutero de cristal
mesa de pino

luz de fin
de tarde

melancolía costumbrista
y esas cosas

(lecturas de un erizo bibliófobo)

-Perdóneme si mi lectura lo hartó. Creo que nunca más me tocará aburrir a un ser viviente. Olvídese de mí no bien le sea posible.
Y estas fueron justamente sus últimas palabras, porque saltando ágilmente el parapeto y con rápido empuje se arrojó al río con su maletín. Me asomé para verlo una vez más pero el agua yo lo había recibido y cubierto. Una niña tímida y rubia se había percatado del rápido suicidio pero no pareció asombrarla demasiado y continuó su camino comiendo avellanas. Volví a casa después de realizar algunas tentativas inútiles. Apenas entré en mi cuarto me extendí sobre la cama y me adormecí sin demasiado esfuerzo, como abatido y quebrantado por lo inexplicable.
Esta mañana me desperté muy tarde y con una extraña impresión. Me parece estar ya muerto y esperar solamente que vengan a sepultarme. He tomado inmediatamente previsiones para mi funeral y fui personalmente a la empresa de pompas fúnebres con el fin de que nada sea descuidado. A cada momento espero que traigan el ataúd. Siento ya pertenecer a otro mundo y todas las cosas que me circundan tienen un indecible aire de cosas pasadas, concluidas, sin ningún interés para mí.
Un amigo me ha traído flores y le dije que podía esperar para ponerlas sobre mi tumba. Me pareció que sonreía, pero los hombres sonríen siempre cuando no comprenden nada.

Giovani Papini: "Historia Completamente absurda"

New day rising

noir désir

tu peux cracher même rire, et tu le dois
et le vent nous portera
a l'arriere des taxis

la vida es riesgo o abstinencia

Blanco Mojoncito
(a un profesor norteamericano en la universidad de Tulane, Nueva Orleans)

Blanco mojoncito,
quisieras ser guerrillero, pero cómo renunciar a
los productos Shaklee, a la loción después del baño,
a la nevera bien surtida ni (oh, de nunguna manera)
a la lectura del New York Times que tan puntualmente
llega a tu puerta.

Blanco mojoncito,
te arroban los desfiles militares y las marchas multitudinarias,
pero tu pie opta por el confrotable
Addidas y no por la bota rusa, y tu culo no cambiará
jamás (a pesar de su férrea ideología) el suave
papel sanitario por las cuatro hojas del Granma,
cuya tinta (dicho sea de paso) te dilataría las
hemorroides

Blanco mojoncito,
admiras las vastas plantaciones colectivas (¿koljós
o granjas del pueblo?) donde los jóvenes ya no tienen
que pensar ni soñar, pero permaneces acá en
tu espaciosa habitación refrigerada, armoniosamente
invadida por plantas ornamentales que se
detienen junto a la biblioteca bien surtida donde
un afiche, EL FUTURO PERTENECE AL COMUNISMO,
domina el conjunto.

Blanco mojoncito,
ligeramente bronceado, consistente y pulcro,
comedido y escultórico, residuo casi final de una
dieta rica en proteínas y carreritas en short por
todo el parque, por mucho Baron Dandy o Air
Freshener ("shake well before each use") que
esparzas en tu impecable apartamento nada podrá
impedir que tu olor te condene.

Blanco mojoncito,
para ti todo marchará admirablemente mientras
esa teoría que defiendes y tan bien te alimenta
(¡Me dicen que ya tienes hasta el tenore professor!)
no se te aplique en la práctica, matándote de
hambre.

(Reynaldo Arenas, Nueva York, 1984)

qui ce gente, non si po piu

Irrealidad con filtraciones
actividad subcortical
Desconectado del entorno
Sueño: único estado de la materia.
Carne come carne nada importa
mundo plástico.
Distintos planos placas continentales realidades deslizantes
Niebla siempre
Claridades encontradas
Tú siempre en medio

los erizos y los chinos tenemos el pelo igual...

La línea de producción
(Shu Ting)

Noche tras noche,
la línea de producción del tiempo.
Luego del trabajo,
nos acercamos a casa
cuando las estrellas se reúnen para cruzar el cielo.
Por encima de una línea de árboles jóvenes.
Las estrellas deben estar exhaustas
luego de milenios
y sin cambios en su itinerario,
y la plenitud, el color,
de los árboles anémicos
maltrechos por el humo de la hulla.


http://www.jornada.unam.mx/1999/04/11/sem-pescador.html

las estrellas deben estar exhaustas etc...

en los brazos el sol de las doce
(las abubillas se cortejan)
recostado en la pared trasera de la casa

solo sentir esa llegada
esas idas y venidas

cuerpo sobre piedra

la respiración y las mareas

luna que conspira

retaguardia de ladrillos

oldies but goodies...

me siento junto a la ventana
los dias que se perdieron no serán devueltos a la policía.
Los militares tienen prisa
como las estrellas.
Los hombros ascienden de graduación,
sus mangas ascienden,
no sus corazones.

Enciendo la radio del cielo,
apago el viento.
Habrá mucha rutina
y pocas lágrimas,
la puerta de mi casa es
la hija menor de la puerta del cielo.

Quiero continuar
sentado entre dos sillas sobre la buena tierra,
quiero vivir entre mi apellido y mi nombre,
quiero vivir entre mi apellido y mi nombre
y no ser de ninguno de ellos.

Lo que nos entristece se queda con nosotros
tiene nombres como las calles,
sólo las cosas alegres
siguen adelante
sin nombre

(Yehuda Amijai)

y controlo el hemisferio norte, ya lo ves...

Vas a pillar.
Cuando las nubes invadan Luxemburgo y las truchitas del Congost en fila india hasta tu casa.
Motocicletas desesperadas, ningún lugar en este lado de la fuerza.
Between the click of the light
And the start of the dream
Vas a pillar.
Cuando Copito aparecía en sueños el antipapa disparaba sus zurullos contra el cristal y tus amores, virgencita, estallaban como insectos.
Burros y perros.
Pollos de colores.
Vas a pillar.
I am the eggman i am the walrus la culpa es tuya y los estorninos devoraban la cosecha de Julián.
Poesía en el Diwan.
Nanocóptero+UFO
47,50
Burros y perros insectívoros abrése la puerta de cualquier apartamento olores humedades manchas en el suelo
Las truchitas del Congost
Teleconferencias colorines libras esterlinas
Entre el click de la luz y el estallido en tu cabeza.
Entre las secuelas y los bucles.
Vas a pillar.
Cuando las nubes de tu casa y los gorilas de Luxemburgo marchen en fila sobre la India.
Nanocópteros+UFO, guerreros de las Termópilas, periodistas obligados a cuidarse de su pelo.
Caminar repeinadito hacia la muerte.
Burros y perros, planta insectívora en invierno, canibalismos straight-edge.
Viva la vida, hazte vegano.
Búclame, búclame mucho.

vivir una ciudad que se disuelve
(estorninos en cielo de nadie)

(de mi aportación al debate sobre el modelo de estado)

Ornitorrinco papiroflexia patchinko pachanga tosferina ciegos armadillos en el vuelo de un murciélago feroz otoño motocicletas esperanza sirerita comete el polo coño comete el polo cebada embotellada mañana pan estupor estertor escozor escaños escándalos escarnios rigidez tostada mermelada café bombas sifón asturiana improperio expeler imposible disipación estructura estructuralismo cuchillos cuchillas cuchi cuchi zampañampas constitución constitución costitución tostitucion prostitución pustitución sustitución institución caño pelado arco de triumfo

¡Pollo pollo pollo pollo pollo!

Hojas de ruta hojas de puta hijos de ruta trespitutas en complot drojas colacao romanizado rh negativo rh peludo queso de burgos de numantinos al río gibraltar argentino malvinas navegables ajo agua resina perejil

¡Pollo pollo pollo pollo pollo!

Astronomía rigidez maniqueismo manipulación repetición

Mossos en el cacotas por si cucus y borbones mossos en el cacotas cuscus a borbotones pollos en el de notas por si mozárabes y coscorrones mossos en el cuscus por si drojas y comploses drojas en la compota por si colacao reyes borbones cuscus y macedonias berenjenas ensaladas macadamias lacedemonias argos naxos termópilas prigogines orden disipaciones pausanias y desertores

Pensamiento inane

Soy un jodedor

¿Pero cuando se va a jugar a pelota en esta puta galaxia?

(pasa a la página 47)

La cara contra el suelo. Fuego cruzado entre Edgar Hoover y el Ché Guevara. Sólo cesará cuando dirijas hacia un lado tu fusil, hagas fuego, te cobres una pieza. Cuando decidas a qué lado.

A veces es así de fácil.

Pero a veces no.

avec léo

No soy más que un artista de variedades y no puedo hablar de nada que no pueda ser llamado por ese nombre, porque podrían reprocharme hablar de lo que no me toca.

Como si os dijera que un primer ministro británico o papúo o de cualquier otro lugar pudiera ser considerado incompetente.

Domo si os dijera que un ministro del interior de una república lejana o más presente pudiera ser un canalla.

Como si os dijera que en la Renault el ritmo es extenuante.

Como si os dijera que el ritmo extenua a los obreros, jamás a los presidentes.

Como si os dijera sin embargo basta ya de humillaciones frente a las mujeres de la industria química con los dedos empapados en ácidos y los pulmones destrozados.

Como si os dijera que ahora mismo en Tourgoing y más generalmente en el textil el despido es fácil.

Como si os dijera que podria tal vez existir un prisionero político que fue juzgado de acuerdo con los reglamentos.

Como si os dijera que puedo encontrar por la calle a un fiscal que mira, mientras se le hace agua la boca, el vientre de un niño pequeño.

Como si os dijera que este fiscal puede bien ser el mismo que hubiera procedido contra el prisionero político juzgado de acuerdo con los reglamentos.

Como si os dijera que un intelectual puede bajar a la calle y vender el periódico.

Como si os dijera que este periódico es uno que podría estar prohibido.

Como si os dijera que el pais que se niega la libertad de prensa es un país al borde del abismo.

Como si os dijera que el periódico que podría estar prohibido por este país al borde del abismo podría tal vez llamarse la Causa del Pueblo

Como si os dijera que el gobierno interesado por esta clase de prensa de oposicion podría sin duda imaginar que no existen ni el pueblo ni la causa.

Como si os dijera que en el caso bien improbable de que el diario la Causa del Pueblo fuera prohibido se haría necesario comprarlo y leerlo.

Como si os dijera que se haría necesario entonces hablar de él a vuestros amigos.

Como si os dijera que los amigos de vuestros amigos pueden sumar millones de amigos.

Como si os dijera de hacer juntos la revolución.

Como si os dijera que la revolución sea tal vez una variedad de la política

Y no os hablara de nada más que de “variedades” yo que no soy más que un artista de variedades.


Le conditionnel de variétés
(Léo Ferré)
www.leoferre.net

(poesía es darle al return muy seguido)

(viernes 12, 17:40)

anochecía y

salí al balcón y

pasaban chicas encogidas

de frío

en abrigos marrones

zapatos negros

chicas lentas

calladas

como nubes

y pensé

me quedo en la tarde

pensé

ojalá llegue ahora

el viento

del norte

y

de bajo cada baldosa

bajo cada mentira

de todos los semáforo

los buzones

las tiendas los

autobuses las

furgonetas

de reparto y

los vespinos de la pizza

surgieran millones de

pájaros negros

y

pensaba en los pájaros

sabes

en aquellos que

te dije

los pájaros negros de invierno

en el mudo atardecer y

su vuelo torpe

de murciélago

pensaba en las nubes

en las chicas

y en los coches

en lo que quise y

lo que soy

y volví la mirada al oeste

y llegaron más nubes

con un chorro

de pájaros

pájaros

pájaros del país

de donde

nace el viento

callados y torpes

una nube tan ancha como mi

mano abierta

con el brazo extendido

imagina

la porción de cielo que

cubre mi mano

y pasaron minutos

dos tres siete

quince

y pararon los pájaros

y te echaba de menos

o mejor

digamos

que

te lo hubiera mostrado

te hubiera contado

todo lo que ya sabes

lo del viento en mi cabeza

lo de la dirección del viento

lo de los pájaros

lo de los coches las chicas

los zapatos y los abrigos marrones

te quería preguntar

que si de allí viene el viento

y lo llevo en mi cabeza

¿será que también

podría soltar

-con sólo quererlo-

un chorro infinito de

pájaros negros?

les mots sont importants

lmsi.net

si li po tuviera un gps

87 grados
sobre la horizontal
de tierra
hierba
y piedras tíbias:

las hojas del plátano
sitiando
una estrella

Je suis une bande ethnique à moi tout seul

"La meilleur des police demeure inégalable dans l’art de tous nous mettre à table, tous en place, tous remis en cage doux, sages, sans effusion ni rage..."

"La meilleur des polices chasse sur les terres de ce paradis sur terre qu'elle vend clef en main, où on connait le moyen de te procurer l'envie de rien, la peur de tout, l'effroi de la joie, l'angoisse du chagrin..."

"La meilleur des police c’est ton taf, ta télé, tes crédits, tes anxiolytiques, neuroleptiques, anti-déprésseurs et tout ce que tu prends pour pleurer moins fort la nuit. La meilleur des police c’est tes sourires forcés pendant une mise à l’amende...".

La Rumeur
La meilleur des polices
"Du coeur a l'outrage":2007
http://www.la-rumeur.com/

queridos reyes magos:

una tierra plana

un sol omnipresente

mediodía para siempre

silencio y deriva

mi cabeza como un gato

el palacio de los sueños (estrés pretraumático)

Estoy en una boda real, me he vestido como un jugador de polo argentino. Me toca sentarme al lado de Marichalar. Habla mucho y muy alto. Es el típico invitado que acaba bailando pasodobles con la escoba. No todo es tan malo, por lo menos hay fuet.

experimental jet set (a gauche por el cañizo)

El gato mordisquea las esquinas de mis libros. Me da apuro comerlos. Malvas florecientes brotarán de su saliva. Mi pensamiento es ilegible.

(adivinanzas)

Cuando tu madre se convierta en un señor de Hamburgo
¿Qué harás tú que eres de Cuenca?

la gauche divine

La ruptura entre generaciones es una realidad que se da en todos los paises de Europa occidental, pero en Francia parece particularmente profunda. Una de las razones es ésta: la destrucción de las culturas populares y dialectales, de toda esa parte de la experiencia humana que se transmite de forma oral y en gran medida en familia (...) la erradicación de los supuestos "dialectos" abrió una enorme fosa cultural entre una generación y la siguiente: los padres hablaban una lengua, desvalorizada y menospreciada, y los hijos otra, encomiada como lengua de la cultura y de la civilización (...) y no hay nada que recuerde a sus hijos que la primera generación supo, en condiciones difíciles, conquistar su dignidad a través de la lucha. La ruptura entre generaciones también se sitúa allí.
(...)
La ruputura entre la juventud precarizada y en paro de orígen inmigrante y los trabajadores franceses tiene raíces históricas. La adhesión de estos últimos a los valores nacionales a través de los partidos de izquierda se efectuó, sin duda, en detrimento de la solidaridad con los oprimidos de las colonias (...) el PCF no sostuvo jamás la perspectiva de la independencia argelina, llegando hasta el extremo de votar los plenos poderes al gobierno de Guy Mollet en 1956 (lo que implicaba entre otras cosas otrogar poderes policiales al general Massu). Con el pretexto de combatir el imperialismo norteamericano, el PCF avalaba el imperialismo francés.

Esa misma izquierda depositaria del universalismo republicano, que salió a la calle como un solo hombre tras los nueve muertos del metro de Charonne en enero de 1962, no movió ni un dedo por los centenares de víctimas de la brutalidades policiales de octubre de 1961. Y participó en la conspiración de silencio que durante una veintena de años enterró a aquellos pobres desgracdiados bajo la capa de plomo de una omertà de lo más republicana.

(...)La izquierda, tanto en Francia como en toda Europa, no es más que la heredera de un siglo de cobardías, mentiras y traiciones. La izquierda destruyó las esperanzas del 68, al hacer regresar a la melancolía cotidiana a diez millones de huelguistas salvajes y aniquilar la perspectiva de un cambio radical en este país de mierda. La izquierda no es la solución al problema, sino parte de él, porque además de no haber sido nunca revolucionaraia, ni siquiera tiene ya medios de ser reformista y se conforma con agitar espantajos para movilizar a sus tropas. Cerrarle el paso al FN se convirtió así, durante los brillantes años del miterrandismo, en el argumento supremo (...) El colmo se alcanzó con el psicodrama electoral de la primavera de 2002. Entre ambas vueltas de la elección presidencial quedó prohibido abrir la boca para otra cosa que no fuera llamar a votar a Jacques Chirac a fin de cerrarle el paso a Jean-Marie Le Pen. Cualquier veleidad de debate (y en particular meterles las narices en la propia mierda a los popes de la izquierda) tropezaba invariablemente con aquella consiguan única, repetida hasta la náusea, y todo aquel que intentase abrir un verdadero debate era acusado de complicidado objetiva con el fascismo. Dicho de otra forma: no hizo ninguna falta que Le Pen saliera elegido para que la libertad de expresión desapareciera: era ya cosa hecha.

(...)Después del FN la República ha descubierto otro pelibro en casa: ¡el integrismo musulmán! Según la probada táctica del señuelo, la cuestión planteada por la revuelta endémica de los jóvenes inmigrantes se desplaza hacia la de la laicidad en peligro. (...) Ninguna persona de buena fe puede dudar de que los integristas musulmanes no han tenido nada que ver con la revuelta del otoño de 2005, y los informes de la policía política desmienten a su ministro sobre este particular.

(...) De lo que se trata, frente a los falsos debates sobre la integración del Islam en la República, es de criticar a ambos por igual. Y la exigencia de renunciar a las lilusiones religiosas y políticas sobre la condición de cada cual se presentará entonces como la exigencia de renunciar a una condición que requiere ilusiones. Ka crítica del cielo se transformará así en crítica de la tierra, y la critica de la religión en crítica del derecho, así como la crítica de la teología en crítica de la política. Lo demás no es más que bla, bla, bla, identitario o ciudadanista.

Alèssi Dell'Umbria
"¿Chusma? A propósito de la quiebra del vínculo social, el final de la integración y la revuelta del otoño de 2005 en Francia"
Ed. Pepitas de Calabaza.

C'est de la racaille ? Eh bien, j'en suis !

La cuestión de la vecindad es, a todas luces, fundamental. El vecino es, de forma inmediata, el Otro. Y si las condiciones de convivencia en los suburbios no facilitan la vecindad, es porque este tipo de hábitat ha sido expresamente concebido para impedirla. Cuando se examina de cerca la historia de la política de la vivienda social en Francia, se constata desde un principio esa voluntad de imposibilitar cualquier forma de aglomeración, de solidaridad y de proximidad entre los habitantes.

Podría decirse que la política de la vivienda nace con la ley Siegfried, en 1895, destinada a facilitar el acceso de los obreros al domicilio particular y suprimir cualquier forma de promiscuidad. El objetivo de la misma estaba fijado con claridad: "Un obrero propietario, ahorrador, previsor, definitivamente curado de las utopías socialistas y revolucionarias, y arrancado de manos del cabaret" (...) Georges Picot (...) fue de una claridad meridiana en lo referente a impedir las relaciones de vecindad en aquellos barrios obreros:

"Pasillos y corredores serán proscritos con la ieda de evitar todo encuentro entre los inquilinos. Los rellanos y las escaleras, plenamente iluminados, habrán de considerarse como la prolongación de la vía pública"

(...)Los individuos engullidos por la espiral del salariado podían adaptarse muy bien a aquella marginación lejos de la ciudad. Sin embargo, cuando a partir de los años setenta el sistema fordista de pleno empleo empezó a dar las últimas bocanadas y numerosos jóvenes nacidos en su seno se encontraron oxidándose delante de los portales de los inmuebles, se impuso una evidencia suplementaria: aquellas ciudades-dormitorio no habían sido diseñadas para otra cosa que el reposo del asalariado. Cualquier otra forma de vida -en contraste con el tejido complejo y variopinto que había caracterizado a la ciudad- era allí rigurosamente imposible. Los Dr. Strangelove del urbanismo funcionalista, que planificaron la zonificación del espacio y, por tanto, la desintegración de la ciudad, no dudaron de que todo el mundo, una vez traspasado el umbral de la cabaña que le había sido asignada por el plan, tendría la docilidad d epermanecer en ella. A partir de mediados de los años 70, las bandas de "delincuentes juveniles" ridiculizarían tan totalitaria pretensión.

Es preciso apuntar algo más en el haber de la juventud rebelde de los suburbios pobres: fue ella la que denunció en actos, no sólo las urbanizaciones sino el urbanismo en cuanto tal. La expresión "el malestar en los suburbios" es muy floja, pues de lo que se trata, en realidad, es de la infinita frustración de los jóvenes marginados (...)

De lo que se trata entre otras cosas - si lo que se pretende es hacer justicia a esta revuelta de los marginados- es de una crítica del urbanismo; comprendido ante todo como técnica de marginación y de asilamiento, como organización jerárquica y autoritaria del hábitat humano.

Alèssi Dell'Umbria
"¿Chusma? A propósito de la quiebra del vínculo social, el final de la integración y la revuelta del otoño de 2005 en Francia"
Ed. Pepitas de Calabaza.

(happy house)

polvo de siglos

un robot

dos dinosaurios

viento afuera

sol afuera

por la ventana
la canción de las maestras

alabama chrome

Y levantó la mirada y preguntó
cual es la droga del verano

en su cabeza enfermedad

en la mía cien tornados

(fyodor era epiléptico)

(yo soy desordenado)

tres gargantas, ninguna profunda

Mao por la escalera, libros rojos, espuma de mar de tus ideas, cantares obligados, sencillez en portugués, carachino dice la vieja, caraperuano, caraperdido, caramarqués, porcelana, buenaventura,doce gitanas, ojos negros en el cielo, oraciones y cariño, Mao en tu cintura, natación en el Yang Tsé, remontada hasta Montgat, Buda ciego y surfero, Camarón la salvación. Buda delfín arrastrado en libros rojos, sin cantares obligados, la disolución de la conciencia, una espuma cervecera, espuma de mar de tus ideas, obligaciones portuguesas, llamaradas, bacalao, cara de chino dice la vieja, tú no la ves, rapado al cero, rapado al cielo, espuma de ideas, espuma de cielo, espuma de mao, espuma de mahou, en la primera travesía catorce idiomas de delfines, un quince por ciento menos, todo mezclado en mi cabeza, carachino, carareloj, carapedo, carapedal, en la segunda los delfines mandarín, en la tercera te llevan preso, un quince por ciento menos, no me lo niegues, con el coste de la vida los delfines, bocadillos de Mao, bocadillos con mahou, destinos iletrados, indios seminolas, barrancos y riadas, pero todo se atropella.

Herta Müller

Cuando recogía flores tenía siempre muy presente que no debía abrir la boca. Sólo a ratos me entraban ganas de cantar. Pero apretaba los labios y asfixiaba la canción. Por mis labios salía entonces un zumbido y yo miraba alrededor por ver si mi zumbido atraía a alguna abeja. Pero no se veía ninguna abeja en varias leguas a la redonda.

Y yo quería que viniera alguna. Y seguía zumbando para mostrarle que no podría meterse en mi boca.

(Herta Müller: "En tierras bajas")

(capello nos echó de chinatown)

Mansamente el río multiplica Babilonia. Semíramis, desde una curva, ceniceros que se vierten sobre el agua. Colillas salvajes apresuradas corriente arriba,los campos florecen en franquicias y cadáveres. A lo lejos, entre los canales, las hordas persas. Barcazas transversales, pánico multicolor, aguas profundas, rocanrol y campanario sumergido, arroyos que convergen en los túneles del ave, resorts apuntalados, desconchones en el cielo. Semíramis a mil por hora contra la tumba de Panero. Estallará la calavera en piscinas navegables, pájaros armenios, feas en el templo de Milita, unas monedas a sus pies, Semíramis, el Mirablau, adolescencia que soñaba Leopoldos.

ramblin' on my mind (voda)

RJ al Summer Case: sácate una entrada, llévame al huerto (pasión entre hortalizas) jugando al tute (como viejos cazadores) Háblame de monos, de agonía, sota de bastos sota de vasos, sota el teu llit xarcutería, hell hound on my trail, all I need is my sweet woman o algo así. Pensarás que salvación respiración día del juicio cámara lenta sobre olas y jinetes, movimiento oscilatorio uniformemente acelerado, siempre si pero si no, y que por tu amor que tanto quiero y tanto extraño, ni belleza ni calor, solo mar y moskovskaia, árboles de la barranca.

(escena costumbrista)

- Llevaba un gran peso a sus espaldas, me decía: Una mañana Cristo vino a mí. Dijo "aquí mi cruz" y la llevo desde entonces a mi espalda.

- Luego, era un místico.

- Sí. Mas tarde me contó: andaba yo doblado bajo el peso de la cruz, cuando Cristo volvió a mí. Me dijo "aquí mis cojones, ya que estás, llévalos tú".

- Ah, pues al final era un tarado.

(borrachita de tequila llevo siempre el alma mía, etc...)

aire de insectos

balas de plata bajo
azul
a mediodía

¿cinco sentidos dices?
yo conté doce

colossal youth

la ciudad prohibida es la ciudad natal

reliquia de pintores
en una iglesia fortificada

(fortuny
van gogh
basquiat)

y la sombra teme a la sombra
como yo al amor

he visto un ovni que no era un ovni (para mí siempre será un ovni)

Punset entrevistando al mono que por azar escribió la Divina Comedia. Se llama Long John y tiene tres asombrosas habilidades: pone morritos de Ava Gardner, imita hasta catorce sonidos de ambulancia y se la pela en polifónico. Afirma además ser el descubridor de la palabra que describe el temor vikingo de que se acabe la cerveza.

(eto'o le mete seis al barça)

el niño corre a ciegas por el jardín
viejos boxeadores abatidos
como árboles
grandes árboles prehistóricos en las entrañas
de la ciudad-cabaña
sombras en extinción sombras nodriza sombras
de animales levantadas como
bastiones inexpugnables
miedo a los turcos miedo a las naves miedo a las olas
que se abaten sobre los diques desde el
oeste del
mediterráneo
el niño que corre a ciegas por el jardín
somos nosotors
las aves que chillan
(bendito su caos)
sobre las plazas de Siracusa

El viejo momento denominado "Nel, majo"

Raro oficio gratuito Ir perdiendo el pelo
y los dientes Las antiguas maneras de ser educado
Extraña complacencia (El poeta no desea ser más
que los otros) Ni riqueza ni fama ni tan sólo
poesía Tal vez ésta sea la única forma
de no tener miedo Instalarse en el miedo
como quien vive dentro de la lentitud
Fantasmas que todos poseemos Simplemente
aguardando a alguien o algo sobre las ruinas

(Roberto Bolaño)

propósito de enmienda 36826

aprender idiomas angulosos
y no hacer nada más que no entenderlos

no entender nada

el universo iluminado en las astas de los bueyes

Mauritania

Mi padre me ha contado que en Mauritania
se juntan
Desierto y Selva.
En Mauritania y en otras mujeres por el estilo.

(Carmen Camacho)

(sense anar més enfora)

Interior de los volcanes
(para trazar)
(líneas del miedo)

entre pernas e delícias, etc

Con el primer sorbo de cerveza la nostalgia de calor y excavadoras. Se preguntaba si podía disparar hacia atrás y devolver el agua a la botella, apagar el cigarro de la chica en la ventana, devolverle un arco incandescente, alguna voz en el teléfono.

one advice, space

El verano te rodea de destellos esmeralda.
Hundes la mano en la pantalla.
Estallan los aviones a tu espalda.

to himself, minuscule

Y entonces pensó añadir gemas y fuego a su radar.

Destellos verdes y concéntricos.

Sartre never did this

Cowboy solitario contra consejo editorial, ofrece colegiala para sesiones fotográficas. Caballos no. Ángeles tampoco.

Cowboy solitario contra consejo de administración, ofrece colegiala para tomar la iniciativa. Erizos no. Avionetas a la entrada. Déme fuego. Apague las llamas con una manta. Deje sus cadáveres en el guardarropía. Conserve su boleto hasta el final del infierno. Disfrute con nosotros. Abríguese. Muchas gracias.

Cowboy solitario ofrece atardecer en el desierto para fiestas infantiles. Arroje a la pradera a sus muchachos. Disfrute del telediario. Disfrute de su ex mujer. Catedrales y divorcios en paises extranjeros. Hundirse en la miseria no es apenas necesario. Sea feliz sin sufrimientos. Es posible. No me crea.

Comerciales Marina d’Or sin sentido del decoro, ofrecemos cucaracho amaestrado para orgía en el think tank. Colegialas no admitidas. Avionetas por la ventana. Momias, erecciones, elecciones, jaculatorias y eyaculaciones. Laser beam next door.

Comerciales Marina d’Or sin sentido del decoro, ofrecemos trabajo pijo sin posible promoción. Colegialas no admitidas. Cucarachos de uniforme, cucarachos traje chaqueta, cucarachos polo de marca, cucarachos gafapasta, cucarachos de la banca, cucarachos del think tank. Rocanrol por centímetro cuadrado, densidad de producción, última gira, gran orquesta la padrino, lanzar perruzos a los malos.

¡¡¡Comerciales Marina D’Or sin sentido del decoro, ofrecemos trabajo pijo sin posible promoción. Invención, locomoción, diversión, masturbación, deportación!!!

Paterfamilias abnegados sin posibilidad de redención, ofrecemos nazarenos sin papeles para procesión en el armario. Lagartos en el salón. Colegialas a la escuela. Manual del hijo pródigo. Hora de los muñecos. Esperanzas en lo ignoto.

Paterfamilias abnegados sin posibilidad de redención, ofrecemos jauría de perruzos pelucheros. Bizcos derecha izquierda derecha punto ar!

Paterfamilias abnegados sin posibilidad de redención, where you been?

Labordetas de otros mundos, sangre de mi sangre carne de mi carne, Ràdio Estel en la mochila, where you been?

Extraterrestres BMX, sangre de mi sangre carne de mi carne, Ronaldinho en la mochila, where you been?

Laser beam en mi cabeza, where you been?

Paterfamilias, cucarachos, cowboys solitarios, laser beams, frentes polisarios, perruzotes comecarnes, colegialas admitidas, comerciales sin decoro, Labordetas de otros mundos. Vamos a bailar un rocanrol con la delegada del gobierno. Vamos a regar Puerta del sol con Cucal y cocaína.


Paterfamilias, cucarachos, cowboys solitarios, laser beams, frentes polisarios, perruzotes comecarnes, colegialas admitidas, comerciales sin decoro, Labordetas de otros mundos, ofrecemos un relax a su existencia. Cucal, ácido bórico, amoníaco, Zotal. Vamos a barrer con rocanrol la madriguera.

Derechitos a Siberia.

(bloqueo y continuación)

pocos pájaros

afuera
la vida es hueca

lentos los trenes
marismas
despobladas

nubes juncos viento y agua turbia
muros y pistas de tenis
piscinas de febrero
cemento cuarteado

(apenas las grúas te sorprenden
ajenas distraídas
de pie
en medio de nadie)

motocicletas, vacaciones, otoño.

A las nueve de la mañana parecía más alto, nadie me llegaba ni por el hombro.
Si cada vez que tengo pis hago pis al cabo de un rato vuelvo a tener pis.
Mi jefe me oculta información, pero él no lo sabe.
Si fuera australiano no sería peor de lo que soy
Es más, el marsupialismo me parece una buena opción de futuro.
Los dioses que se extinguieron no eran necesariamente más tontos, sólo descansaron al séptimo día en el día equivocado.
Nunca podré hacer sonar los muelles del colchón follando en un colchón de látex.
Si cada vez que tengo pis me aguanto el pis al cabo de un rato sigo teniendo pis.
No debo leer según que cosas, me conducen a escribir según que otras.
Justo cuando pienso que ya no soy capaz de pensar dejo de pensar y ya puedo pensar en otras cosas.
Yo no pienso, las cosas se piensan solas, algunas en mi cabeza, algunas en la cabeza de otro.
Oculto información a mi jefe, me oculto información a mí mismo, pero no necesariamente la misma.
Mi jefe y yo tenemos pis de vez en cuando, ninguno de los dos es capaz de predecirlo.
Las marmotas no necesariamente duermen más que los lirones, ¿o si?
Barcelona está hueca por dentro, pero Portugal me han dicho que es macizo.
Si viviera en montgat sería budista y surfero, haría el ganso todo el tiempo.
Microsoft office está hueco por dentro.
Ser tauro no es necesariamente peor que ser de Reus, los de Reus estamos huecos por fuera.
Reus está cerca, pero no siempre, ni de todas partes.
Es muy triste de plagiar, pero más triste es ser marmota.
Los bebés ostra no son devorados por las morsas, las morsas fuman en pipa y se alimentan en los pubs.
Soy el chico más pálido del barrio de Falls.
En la vida real, los chinos no tienen las manos pequeñas.
El badalonés medio no es más alto que yo.
Los catequistas van a provocar.
Indíbil y Mandoni no son buenos sustitutos de una figura paterna autoritaria.
La comida de hospital no es material fungible, pero tampoco inventariable.
Te pongas como te pongas, nunca serás el bisnieto de Àngel Guimerà.
El Dalí de Valls no lo es menos que el otro, pero me da más ternura.
No se dice pubs, se dice pubes.
Si viviera en Montgat sería budista y surfero, me repetiría todo el tiempo.
Kernel panic.
La cerveza no es un periférico de entrada.

twilight zone

Levantarse muy temprano, más que de costumbre. Amanece, pero aún no debería. La televisión está prendida. Un indio lakota con la mirada perdida. Sabes que pudo cambiarlo todo y no hizo nada. Una raza de benéficos enanos se extinguió sobre esa piedra. Sentados, resignados, la bestia les dio alcance. Se desvanecieron como el humo. En el aire, en tu salón, quedan sus últimas palabras: ya sólo lo segundo mejor.

get yourself comfortable (huuuuh huuh!)

Mi padre borracho, autoritario y retrasado. Mi madre puro miedo. Pronto cumpliré los dieciocho: para comprar cohetes, irme de putas, hacer cosas ilegales.

próxima reapertura

El cartel rezaba cerrado por reformas de lo cual se deducía que la cosa iba bien sin embargo abrieron pero nada lo mismo de siempre las mismas paredes la misma cerveza los mismos cuadros y pese a todo esperanza en algún rincón de los mismos nosotros del mismo yo de la luz mortecina del espejo del baño del paso del tiempo de la posibilidad todavía de buscar todavía o de esperar por lo menos de tal vez sin embargo en el turno de tarde camarera buenorra.

Chatterton

(by Seu Jorge)


Chatterton, suicidou
Kurt Cobain, suicidou
Getúlio Vargas, suicidou
Nietzsche, enloqueceu
E eu, não vou nada bem

Chatterton, suicidou
Cléopatra, suicidou
Isocrates, suicidou
Goya, enloqueceu
E eu, não vou nada nada bem

Chatterton, suicidou
Marc-Antoine, suicidou
Van Gogh, suicidou
Schumann, enloqueceu
E eu, puta que pariu, não vou nada bem...

I am a garage band

and I come from garage land, que no?

solo te fías de chuck norris

Macho alfa acorralado en el refugio antiestrogénico, llamada de socorro, alfa tango bravo charly, macho alfa acorralado en su sobaco, leyendas urbanas, las navidades futuras, espíritus, desagües, y esos taxis tan veloces, esos taxis como naves o trenes o balas o cementerios y luz verde, esos taxis que te llevan al desastre invariable o por lo menos al desastre con minúsculas o por lo menos a la tumba de tu esposa en el caso tan probable de que seas un garrulo asimilable a Steven Seagal o ese taxi que te lleva a una tumba de marido en el caso tan probable de que seas viril esposa de un soldado pizpireto y polacoso tan a puntito de licencia y ya te llames Linda Sue o quizá todavía fiancee porque primero la licencia los honores esas cosas que te llevas a la tumba de domingo por la tarde y no querías heroísmo ahí van dos tazas y mejor te lo piensas, héroe de cine, para otra mejor ser friki de cadena de tarot y arrancando con los dedos luces destellos entrevistos y entregados a marujas estudiantes sacristanes funcionarios de juzgado espectadores inocentes y decir entonces macho alfa ya no más leyenda urbana y pensar en tu refugio peloenpecho y reconocer, con gran dolor, reconocer que bud spencer no hizo nada, en realidad, por el bien común y salvación de sus tus nuestros vuestros comunes semejantes.

I wanna be a teenage moñas poet (y guanyar els jocs florals, yeah!)

melífero manantial de tus pupilas
donde abrevabaste a mi Platero
plátanos, libélulas, ciempieses,
corrientes del golfo rodarán por tus mejillas
hasta el invierno más severo

y Canadá ya sin levante
tendida mi verbena en azoteas
aleteo tan fugaz de mariposas
azagayas alamedas azaleas
ínfimo Adán enamorado de tus manzanas olorosas

cubrirás con estas manos la corriente
y el anular del compromiso
contendrá la presa de tu llanto
siempre presta a ser quebrada
nunca tendrás bastantes dedos
cinco por mano
cinco por pegada

Came down here on an aeroplane.
Atravesar la línea de no smoking, caminar camino azul, manos en las paredes, con su blanca palidez y la inminencia del desmayo.
(o la pura y simple
desaparición)
Calor latiendo en el fondo de las órbitas
Algo que te tiene que sucedir
All falls away o bien
clavado en esta silla sin saber si levantarme
(ni cómo hacerlo siquiera)

Lagartija

About her steps the supermarket is loud and bright.
Mirar a Kenny en cada esquina, balas hacia el oeste.
Preparados para morir.
Tú escaparte conmigo.
Yo de ti.

are you experienced?

En algún momento saldrás de la niebla y el agua helada. Forzudos fantasmagóricos y los hijos de las drogas. Ese ruido en tu cabeza esa wah wah en tu cabeza esa guitarra que se incendia ese circo de púas apuntando al oeste. Los ejércitos pintados de hierba apostados en el bosque, arqueros insensatos y saetas en llamas, una lluvia torrencial de mariposas incendiadas, cárceles de piedra y sueños agitados. Regresar en la sonrisa. Esa wah wah en tu cabeza esas cuerdas que se tocan con los dientes esos dientes blancos escapando de tu boca ese sendero oculto que conduce a los caballos, la pradera en mil incendios, el arroyo en mil incendios, esa wah wah en tu cabeza.

¿Cuánto tardas en enamorarte? La amnesia te besa en la boca y piensas Mario Santiago, muertos robados y resurreciones de puro papel y te das cuenta de que la diferencia no existe, todo se mueve, se agita, se mezcla y te tiembla en la voz. Cada pregunta, cada matiz, cada color de tus incendios desaforados. Cada disparo del cowboy que viste venir por la pradera. Yo me fumé la pradera, Mario Santiago, yo me fumé los volcanes, yo fumé azufre y desde entonces tambores y desde luego no aquí. ¿Cuánto tardas en enamorarte? ¿Cuánto en arder? ¿Porqué te mientes de noche y caminas alegre en la lluvia y Paseo de Gràcia es un río y nada te asusta? ¿Ni siquiera el amanecer?

(for I don’t care if you don’t)

Dormitaba la resaca en un autobús, al volante Robert Smith. El motor agonizaba en una cuesta interminable. En el cielo cuatro soles y su brillo enloquecido. El vértigo, el temblor, la náusea pasajera. Robert tarareando. El zorro se refugiaba en la morada de la liebre.

el mar de Balenciaga

Sentado en el tren el reflejo del los pasajeros se mezcla con las imágenes de lluvia. Luces temblorosas mientras intentas leer. Tienes calor, te cuesta concentrarte. Tanto fijar tus pensamientos como mantenerte a la deriva. Las temperaturas han bajado y los termómetros dimiten.

Morir es fácil ahora, decía Esenin. Lo difícil es crear. aparecer como un fenómeno de feria en un programa de domingo por la tarde, aparecer como un destello en ese limbo suspendido en dos tristezas (la tristeza por algo que se acaba, la tristeza por algo que seguro va a empezar). Cantar. Caer a pies de otro, como una manzana. Temer a Dios y los espíritus del pantano.

Fruta más que madura que te espera bajo el árbol.

Música calmada y mañanas lluviosas. El valor de las cosas en sí mismas. Los espejos, los cohetes, los trazos, las palabras. Morir es fácil ahora. Lo difícil es crear. Recuperar el alma tranquila de los primeros trazos. Aquella alegría de la cual nacían. Que nacía de ellos.

Aquella noche, mientras se adentraba en en la oscuridad más absoluta, Clement fue descabalgado por una mano monstruosa. Aturdido como estaba, peleó. Sometió a su contrincante. Lo mantuvo sujeto contra el suelo durante las horas de la noche, sin atreverse a cerrar los ojos hasta que llegara el alba. Por la mañana supo que había luchado contra un sauce.

mundo gafapasta (por el intelecto hacia Dios)

La basura es freak. Lo freak es ley. La verdad está en lo hueco. Somos la menor de las desgracias imposibles.

el paradigma del estrellato

Soñaba que era Cary Grant en una ciudad en blanco y negro. Una banda de perversos maulladores perturba sin clemencia el nocturno descanso vecinal. Sin que nadie lo advierta, se deslizan en las casas, intercambian sus recuerdos de familia y los objetos de valor. Mi novia era morena y muy guapa, pero muy mal guionizada. A veces la chiquita campesina que escapó campo a través tras el incendio de un granero. La criatura del arroyo con un pasado turbio que nadie conoce por completo. La joven aristócrata caída en desgracia, a la deriva por las calles de cualquier ciudad del este. La espía rusa. La espía francesa. La espía americana. La hija de un magnate en busca de locas aventuras. El espíritu del dinosaurio. El despertar en una almohada en llamas.

next voice you hear

cerveza y
the clash

razonablemente ebrio
caminaste por la playa
a media noche

el ruido afuera
igualando al ruido
en
tu cabeza

todo rebelde debe probar
de vez en cuando

fuego
silencio
mansedumbre